Het Kruis
Wat is dit vreemde, ruwe ding?
Dat mij verzwakken, zuchten, sterven doet,
Tot ik een andere plaats heb, waar ik zing,
En ik U dien, met al mijn goed,
Met mijn familie, samen rond Uw stoel,
Om U te eren, als ons enig doel.
Want als ik dan na veel gewacht,
Geworstel en veel strijd, het einde voel,
Een einde zo gewenst, dan is mijn kracht
Om U te dienen weg; mijn doel
Geheel verward, verlamd al wat ik kon
En ligt mijn streven bloedend op de grond.
Een koorts huist er in mijn skelet,
Een andere in mijn ziel (in fantasie
Weerklinkt er al voor U een mooi concert:
Mijn zuchten, in één harmonie)
Ik ben in alles een zwak, geheel verlamd
Behalve op die plek waar kracht verkramd.
Van wat ik wil, komt niets terecht
Ook als mijn wil gericht is op Uw eer;
De scherpe kanten staan op mij gericht
U neemt me op, en werpt me neer,
Zodat, wanneer mijn hoop nog verder loopt
Ik voor verdriet nog leef, maar niet voor hoop.
Om verder van mijn doel te raken
Dan toen ik was bij ’t spannen van de boog;
Om van mijn hoop mijn marteling te maken,
En leed met ander leed verhoog;
Dat lijkt op honger tijdens een festijn
Of in het paradijs een grasspriet zijn.
Mijn Vader, O verlicht mijn smart!
Want deze kruisiging verplettert mij;
Legt om mijn nek een strop, doorsnijdt mijn hart:
Want deze tegenspraken zijn
Een kruis dat door Uw Zoon gevoeld werd, zie de
Drie woorden, uit mijn mond: ‘U wil geschiede’.
The Crosse
What is this strange and uncouth thing?
To make me sigh, and seek, and faint, and die,
Untill I had some place, where I might sing,
And serve thee; and not onely I,
But all my wealth and familie might combine
To set thy honour up, as our designe.
And then when after much delay,
Much wrastling, many a combate, this deare end,
So much desir’d, is giv’n, to take away
My power to serve thee; to unbend
All my abilities, my designes confound,
And lay my threatnings bleeding on the ground.
One ague dwelleth in my bones,
Another in my soul (the memorie
What I would do for thee, if once my grones
Could be allow’d for harmonie):
I am in all a weak disabled thing,
Save in the sight thereof, where strength doth sting.
Besides, things sort not to my will,
Ev’n when my will doth studie thy renown:
Thou turnest th’ edge of all things on me still,
Taking me up to throw me down:
So that, ev’n when my hopes seem to be sped,
I am to grief alive, to them as dead.
To have my aim, and yet to be
Further from it then when I bent my bow;
To make my hopes my torture, and the fee
Of all my woes another wo,
Is in the midst of delicates to need,
And ev’n in Paradise to be a weed.
Ah my deare Father, ease my smart!
These contrarieties crush me: these crosse actions
Doe winde a rope about, and cut my heart:
And yet since these thy contradictions
Are properly a crosse felt by the Sonne,
With but foure words, my words, Thy will be done.