De Kerk van Engeland
Blij ben ik, Moeder, als ‘k u vind
Zo mooi geschapen en uw tint
Zo zoet en klaar
Want alle schoonheid woont in U
En elke brief vertrekt van uw
Geboortejaar.
Een duur gemaakte mooie dracht
Niet te goedkoop, niet te veel pracht
Is nummer een.
Met anderen niet te vergelijken:
Die vaak met te veel veren prijken
Of met geen een.
Zij op de top, die graag haar schoon
Laat zien, opdat ze, naar ze hoopt,
Wordt uitverkoren,
Kustte zo lang haar heiligdom
Dat haar gezicht van ‘t kussen glom,
Wat haar bekoorde.
Zij in het dal, schuwt het gevaar
Van opsmuk, en dus valt haar haar
In lokken neer;
Om trots bij buren te vermijden
Richt zij zich op een andere zijde:
Niets draagt zij meer.
Maar liefste Moeder, (men mist meer)
Uw doorsnee glorie, die ik eer
Nog lang na nu.
Gezegend God, die liefde geeft
U dubbel met een muur omgeeft
Enkel voor U.
The British Church
I Joy, deare Mother, when I view
Thy perfect lineaments, and hue
Both sweet and bright.
Beautie in thee takes up her place,
And dates her letters from thy face,
When she doth write.
A fine aspect in fit aray,
Neither too mean, nor yet too gay,
Shows who is best.
Outlandish looks may not compare:
For all they either painted are,
Or else undrest.
She on the hills, which wantonly
Allureth all in hope to be
By her preferr’d,
Hath kiss’d so long her painted shrines,
That ev’n her face by kissing shines,
For her reward.
She in the valley is so shie
Of dressing, that her hair doth lie
About her eares:
While she avoids her neighbours pride,
She wholly goes on th’ other side,
And nothing wears.
But dearest Mother, (what those misse)
The mean thy praise and glorie is,
And long may be.
Blessed be God, whose love it was
To double-moat thee with his grace,
And none but thee.