Hay un pasaje del libro de Viktor Frankl El hombre en busca de sentido, en el que los prisioneros de Auswitch, tras el duro día de trabajo, viven una experiencia de melancolía y de esperanza.

“Una tarde en que nos hallábamos descansando sobre el piso de nuestro barracón, muertos de cansancio, los cuencos de sopa en las manos, uno de los prisioneros entró corriendo para decirnos que saliéramos al patio a contemplar la maravillosa puesta de sol y, de pie, allá fuera, vimos hacia el oeste densos nubarrones y todo el cielo plagado de nubes que continuamente cambiaban de forma y color desde el azul acero al rojo bermellón, mientras que los desolados barracones grisáceos ofrecían un contraste hiriente cuando los charcos del suelo fangoso reflejaban el resplandor del cielo. Y entonces, después de dar unos pasos en silencio, un prisionero le dijo a otro: ¡Qué bello podría ser el mundo!”

Un experto en arte pronunciaba una conferencia en el monasterio.

— El arte, decía, se encuentra en los museos, pero la belleza se halla por doquier: en el aire, en la tierra, en todas partes, a disposición de todos… y sin nombre de ninguna clase.

— Exactamente igual que la espiritualidad — dijo el Maestro al día siguiente, cuando estuvo a solas con sus discípulos —, sus símbolos se encuentran en ese museo que llamamos “templo”, pero su sustancia se halla en todas partes, a disposición de todos, sin que nadie la reconozca y sin nombre de ninguna clase.

Anthony de Mello (Gustavo Villapalos. El libro de los valores)

El maestro le dijo a un asistente social:

— Me temo que estás haciendo más mal que bien.

— ¿Por qué?

— Porque únicamente subrayas uno de los dos imperativos de la justicia.

— ¿A saber…?

— Que los pobres tienen derecho al pan.

— ¿Y cuál es el otro?

— Que los pobres tienen derecho a la belleza

Anthony de Mello (Gustavo Villapalos. El libro de los valores)

Nunca he esperado mucho de la educación; quiero decir que siempre he dudado de que al hombre se le pueda modificar o mejorar de algún modo por medio de la educación. En cambio, siempre tuve cierta confianza en el suave poder de persuasión de la belleza, del arte, de la poesía; a mí mismo, en mi juventud, me formó más y me despertó con mayor fuerza la curiosidad hacia el mundo espiritual ese poder que todos los “métodos de educación” oficiales o privados.

Ninguna persona puede ver y comprender en otros lo que ella misma no ha vivido. La verdad se vive, no se enseña.

Hermann Hesse (Gustavo Villapalos. El libro de los valores)

Mi vida hasta el nuevo año 1944 la veo como a través de una lupa despiadada. En primer lugar, nuestro hogar radiante de luz; después aquí desde 1942, el brusco cambio, las querellas, las reprensiones, etc. Me cogió desprevenida, como si hubiera recibido un mazazo y para mantener una actitud me convertí en una insolente.

La primera parte de 1943: crisis de lágrimas, soledad infinita, lenta comprensión de mis defectos que, graves de por sí, parecían agravarse doblemente. Me pasaba el día hablando, con razón o sin ella, tratando de tener a mi padre a mi favor. No lo conseguí. Estaba sola ante la difícil empresa de cambiar de manera de ser para no provocar más reproches, pues los reproches me deprimían y me desesperaban.

La segunda parte del año, las cosas fueron un poco mejor. Me convertí en muchacha y los mayores empezaron a considerarme un poco como uno de los suyos. Empecé a pensar y escribí unos cuentos. En fin, llegué a comprender que los demás no tenían ningún derecho a servirse de mí mandándome de un lado para otro, como una pelota de tenis. Decidí cambiar y formarme según mi propia voluntad. Pero me afectó mucho tener que confesarme que mi padre nunca llegaría a ser mi confidente. No podía tener confianza en nada más que en mí misma.

Después, el año nuevo; otro cambio, trascendental: mi sueño. Era el deseo de tener un muchacho para mí, no una muchacha. Era el descubrimiento de mi felicidad bajo mi coraza de superficialidad y de alegría. Día tras día, haciéndome seria, tenía conciencia de un deseo sin límites por todo lo que es belleza y bondad.

Y por la noche al acostarme, al acabar mi plegaria con la palabras: «Gracias, Dios mío, de todo lo Bueno, Amable y Bello», mi corazón se alegraba. Lo “Bueno” es la seguridad de nuestro refugio, mi salud y todo mi ser. Lo «Amable» es Peter, el despertar una ternura que sentimos sin atrevernos a darle un nombre ni a rozarla siquiera, pero que un día va a rebelarse en todo su significado: el amor, el porvenir, la felicidad. Lo «Bello» es el mundo, la naturaleza, la belleza, todo lo que hace la belleza.

No pienso ya en la miseria, sino en la belleza que sobrevivirá. Ésta es la gran diferencia que existe entre mi madre y yo. Si alguien está descorazonado y triste, su consejo es siempre: «Pensemos en las desgracias del mundo y sintámonos contentos de estar al abrigo de ellas.» En cambio, yo aconsejo: “Sal, corre por los campos, contempla la naturaleza y el sol, aspira el aire libre y trata de encontrar la dicha en ti mismo y en Dios. Piensa en la belleza que hay en ti y a tu alrededor.”

A mi juicio, el consejo de mi madre no conduce a nada pues ¿Qué puede hacerse cuando uno se encuentra con la desgracia? ¿Encerrarse en sí? En este caso, se está perdido. Por el contrario, creo que volviendo los ojos hacia lo que es bello—la naturaleza, el sol, la libertad y la belleza que está en nosotros —uno se siente enriquecido. No perdiendo esto de vista, uno vuelve a encontrarse en Dios y se recobra el equilibrio. El que es feliz puede hacer felices a los demás. El que no pierde el valor ni la confianza no se morirá nunca de pena.

Ana Frank, Diario (Gustavo Villapalos. El libro de los valores)

En el antiguo Derecho Canónico una condición exigida para ordenarse un cura era que el candidato no fuese demasiado feo y llamase la atención.

Un candidato poco agraciado fue llamado por el obispo, había pedido la ordenación y el obispo como no sabía cómo decirle el inconveniente de su fealdad le dijo: ¿conoces a alguien parecido a ti…? Y le contestó que sí y trajo a su hermana y se ordenó en la festividad de san Pedro y san Pablo.

Francisco Cerro

Un grupo de estudiantes de geografía estudiaba las siete maravillas del mundo. Al término de la clase se les pidió hacer una lista de las que ellos consideraban ser realmente las siete maravillas del mundo. A pesar de algunos desacuerdos, la mayoría votó por lo siguiente:

Las Pirámides de Egipto, el Taj Mahal, el Gran Cañón, el Canal de Panamá, el Empire State, la Basílica de san Pedro, la Muralla China…

Mientras se hacía la votación el maestro notó que una estudiante permanecía aún callada y no había entregado su lista. Así que le preguntó si tenía problemas para hacer su elección. La muchacha tímidamente respondió.

Sí, un poco, no puedo decidirme, son tantas las maravillas…

El maestro le dijo: bueno, dinos, lo que has escrito y tal vez podamos ayudarte.

La muchacha titubeó y leyó: creo que las siete maravillas son: poder tocar, poder saborear, poder ver, poder escuchar… Titubeando un poco continuó: poder sentir, poder reír, y… poder amar. Al terminarlas de leerlas la clase quedó en silencio absoluto. Y es que es muy sencillo poder ver muchas de las hazañas del hombre y referirnos a ellas como maravillas, cuando a veces pasan desapercibidas las maravillas que Dios hizo por nosotros y que son sencillamente “comunes”. ¡Que hoy te acuerdes de aquellas cosas que son realmente maravillas…!

Querida Flor: Te quiero contar unas cuantas cosas. Me encuentro aquí contigo, en esta preciosa isla de Tenerife. Te miré y te encontré, vamos, nos encontramos esta mañana. Te elegí para iniciar el cursillo. Gracias por acompañarme y por estar aquí, hablando a tantos catequistas... Te los presento: No les conozco de nada... Bueno, a lo mejor de vista, de un cursillo que ya estuve aquí y en La Palma… Pero hace tiempo. Yo conozco a muchos ‘de vista’ por eso tengo que decir que no les conozco. ¿Sabes? Me duele, pero es así.

Sí que te puedo decir que vienen a un cursillo sobre dinámicas en la catequesis. Tengo miedo que alguno se crea que las dinámicas les pueden salvar y sacar las castañas del fuego. Y quiero decírselo hoy contigo... Contigo, una flor sencilla, bonita, normal... Estabas aquí, colocada de manera especial, solitaria, rara, pero no te han descubierto como especial, rara. A lo mejor han pensado: ¡Una flor! ¡Quién la habrá colocado así! Pero, bah, no pasa de ahí... ¡Hay cosas y adornos tan raros hoy...! Tú estabas aquí, entre nosotros. Tiene que ser triste estar en un sitio, eso, estar, existir, y que nadie se fije en ti ni te diga nada. Sencillamente ‘pasen’, ‘como si nada’. ¡Con los ‘cabreos’ — esta palabra está en el diccionario y alguna vez se puede utilizar porque es muy expresiva... — que nos pillamos cada vez que ‘pasan de nosotros’...! Oye, flor, digo, oye, Jesús de Nazaret, ¿qué te pasa cuando pasamos tanto de ti y no reconocemos que estás y nos estás gritando y esperando....?

Claro, a lo mejor venían con los ojos abiertos a ver cosas grandes, y el Reino está siempre escondido, pequeño, presente y visible para los que tienen ojos limpios y corazón tocado por Dios. El Reino, díselo tú, amiga flor, nunca es espectáculo ni escaparate... Si las cosas que hacemos no las hacemos para que los ojos de los otros y su corazón... y todo su ser se estremezca porque han descubierto algo nuevo, no valen para nada. El Reino de Jesús es así.

Nada de lo que hagamos aquí estos días es para que nos salgan bien las cosas, para que me salga bien la catequesis, para que no se me aburran, para que digan que lo hago muy bien... Si hacemos algo es para que alguien se deje sorprender por la visita de Dios que está antes que nosotros. Como tú, flor, que nos estabas esperando, pero esperábamos cosas más deslumbrantes, como los de Emaús...

Bueno, flor, gracias por acompañarme, por estar aquí, por ayudarme. Hay cosas que sólo podéis decir las flores... Hoy lo has hecho muy bien. Tú has puesto tu hermosura, yo mi palabra; ellos los oídos y los ojos y el corazón... Pues no falta nada. Sí, callarnos y dejar la semilla en la tierra.

El que tenga oídos que oiga y el que tenga ojos que aprenda a descubrir el signo del Reino aquí, estos días, y en la vida, cada minuto del día... Gracias.

Álvaro Ginel

El cisne dobló su flexible cuello sobre el agua y se miró largo tiempo. Entonces comprendió la razón de su cansancio y de aquel frío que atenazaba su cuerpo, haciéndolo temblar como el invierno. Con toda certeza supo que su hora había llegado y que debía prepararse para morir.

Sus plumas eran blancas aún, como el día en que naciera. Había recorrido las estaciones y los años sin manchar su hábito inmaculado; ahora podía irse, concluir bellamente su vida.

Alzando el hermoso cuello, se dirigió lento y solemne hacia un sauce donde solía reposar los días cálidos. Era ya de anochecida. El crepúsculo teñía de púrpura y violeta el agua del lago.

Y en medio del gran silencio que descendía ya sobre el lugar, el cisne comenzó a cantar.

Nunca antes había encontrado acentos tan llenos de amor por la naturaleza, por la hermosura del cielo, del agua y de la tierra. Su canto dulcísimo se esparció por el aire, velado apenas de nostalgia, hasta que poco a poco se apagó, con la última luz del horizonte.

— El cisne — dijeron conmovidos los peces, los pájaros, todos los animales del prado y del bosque —, es el cisne que muere.

Leonardo da Vinci

Se trataba de un científico serio. No de un guitarrero. Le habían pedido que estudiara los problemas de una planta de rosa que estaba pasando por dificultades en su período de floración.

Tomó las cosas muy en serio. Primero estudió la tierra. Descubrió que estaba cerca de una pared cuyos cimientos llegaban hasta la roca. La greda extraída había sido tirada precisamente en el lugar donde luego tuvo que estar el rosal. Se trataba de una tierra con historia y con condicionantes en parte negativos. Además, toda la lluvia que caía sobre aquella parte del tejado, se descargaba en el alero que daba justo sobre la planta. Podía suceder que a veces hubiera exceso de humedad. Carecía de sol por la mañana; en cambio de tarde lo tenía en demasía, por el reflejo de la pared encalada que le devolvía duplicado el calor.

Había muchos porqués en la historia previa de su tierra y en la geografía que le tocaba compartir. Pero también los había en su propio ser de rosal y en la historia de su crecimiento. Porque la variedad no era la más adaptada a este clima. Fue plantada fuera de su época, y de pequeña había sufrido un serio accidente que por poco termina con su existencia.

¡Cuántos traumas y condicionantes! Realmente al leer el informe, era como para desesperarse. ¿Qué se podía hacer? Aparentemente se trataba de circunstancias irreversibles, o muy poco variables ya.

Pero aquí estaba, a mi parecer, la equivocación. La suma de todos los porqués del pasado de la rosa, no daban ninguna explicación sobre el para qué de su existencia allí, en ese lugar y en esas condiciones. Todos los porqués se referían a su pasado, y eran simplemente informes sobre la realidad existente y comprobable. Y lo que en realidad interesaba era el presente de la planta y su futuro.

Fueron nuevamente al científico, para pedirle un consejo. Más que ello, quizá, quisieron saber para qué la planta estaba justamente allí y no en otro lugar. Para qué se le pedía a la pobre rosa que viviera esa geografía e historia con tantos condicionantes negativos. Y el hombre, que era un científico en serio, no un guitarrero, les respondió:

— Eso no me lo pregunten a mí. Pregúntenselo al jardinero.

Y era cierto. La respuesta estaba integrada en un plan mucho más amplio que el de la simple historia comprobable de la planta. El jardinero tenía un proyecto en totalidad que abarcaba todo el jardín. En su sabiduría, conocía muy bien todo lo que con su ciencia descubriría el científico. Y sin embargo quiso que la rosa viviera, y que su existencia embelleciera dolorosamente aquel rincón del jardín, comprometiéndose a vigilar sus ciclos y a defender su vida amenazada. El jardinero estaba comprometido tanto con la rosa como con toda la vida y la belleza del jardín. Esto dependía de un plan nacido en la sabiduría de su corazón, y por tanto no podría nunca ser investigado por el científico, que reducía su búsqueda a la mera existencia de la planta individualmente considerada en su geografía concreta.

Al médico podrás preguntarle sobre el porqué de tu dolor.

Al psicólogo sobre la raíz de tus traumas.

Al historiador y al sociólogo el pasado que te condiciona.

Pero el para qué fuiste llamado a la vida aquí y ahora, eso tienes que preguntarse a Dios. Jesús decía:

— Mi Padre es el Jardinero.

Cuentos Rodados, Editorial Patria Grande.

El invierno estaba resultando excesivamente duro. La nieve, la cellisca y las heladas habían dejado el jardín callado. Los árboles hacía meses que habían perdido el follaje temblaban desnudos fustigados por un viento glacial. En sus yemas las hojas se apretaban unas contra otras buscando un poco de calor.

Dada la situación y para evitar, en la medida de lo posible, pérdidas irreparables, protección civil decretó la alerta roja en el bosque instando a la población a que redoblara las medidas de seguridad, precintando todas las vías de comunicación con el exterior y evitando cualquier salida al aire libre. Todos los árboles acataron con disciplina germánica las normas establecidas.

Todos… menos el almendro. Agazapado como un conejo, soportando como los demás la crudeza del invierno, oteaba sin cesar cualquier signo de esperanza. Cuando una mañana de febrero un solo desvaído le acarició la piel olisqueó la primavera y se vistió de fiesta. El jardín se llenó de un olor suave como a miel silvestre y las ramas del arbusto de un rosa tierno como un bebé.

El castaño, que había vivido muchos inviernos, se lamentó “por lo bajini” de la imprudencia de los jóvenes y profetizó que cualquier helada acabaría con tan efímera belleza. Y no se equivocó. Sin embargo de todos los árboles el almendro fue el único que vislumbró la primavera. Lo pagó caro pero se sentía feliz de haber anunciado un futuro prometedor en un mundo tan frío y tan sombrío.

— Mi Padre es el Jardinero.

Anastasia era una joven muy guapa y caritativa. Le encantaba ayudar a las personas sin hacer distinciones. Entre sus cualidades, tenía una muy especial: cantaba tan bien que a veces se la confundía con un ruiseñor o con un colibrí.

En la ciudad en la que vivía, el famoso reino de Mavai, Anastasia no dejaba que la fama la hiciese aparentar más que los demás. Era muy cariñosa y buena, siempre tenía palabras y canciones para consolar al que más lo necesitase.

Todos en el reino de Mavai, cuando tenían algún problema, iban a buscarla y ella los escuchaba.

Con el paso del tiempo, Anastasia comenzó a sentirse cansada, su voz parecía que se apagaba. Un día, durante una presentación, no logró cantar debido al cansancio.

Entonces, una persona que se decía amiga suya le dijo: “Anastasia, tú diste siempre todo lo que tenías, jamás mediste tus fuerzas para ayudar a las personas del reino; ahora llegó la hora de parar, tu voz ya no es la misma. Creo que debes ir a otro lugar donde nadie te conozca, pues aquí en Mavai las personas sólo te respetan por tu éxito. Ahora que ya no puedes cantar, nadie te va a querer”.

Decepcionada consigo misma, Anastasia decidió salir de Mavai e ir a otro reino lejano, llamado Molvodó.

Al llegar a este reino, se encontraba tan cansada que buscó alojamiento, pero no lo encontró. Intentó probar suerte como cantante, pero no logró cantar más, ya que su voz no era la misma. Entonces desilusionada, se puso a llorar. Sus lágrimas eran tantas, que se formó un gran lago. Fueron días y días de llanto, que llevó a la joven a sollozar sin parar. Los sollozos eran tan fuertes que se oían desde lejos. Muchas personas fueron donde Anastasia para consolarla sin conseguirlo.

Pasaron meses y la noticia se había difundido por toda la región, hasta llegar al reino de Mavai. Los habitantes sorprendidos, fueron a buscarla, pues ninguno, excepto su amiga, sabían que Anastasia se había ido. Como Anastasia era muy querida, las personas llevaban consigo muchos regalos, a cuál más hermoso. Y con un gran camión, llegaron hasta Molvodó, donde se encontraba Anastasia.

Cuando la vieron se quedaron sorprendidos: ella sollozaba sin parar y las lágrimas inundaban el reino. Entonces las personas se acercaron a ella entristecidas y se pusieron también a llorar. Al ver a sus amigos, Anastasia dejó de llorar, respiró profundamente y entonó un canto jamás oído. Todas las personas quedaron fascinadas, tanto las que habían venido a buscarla, como las personas del reino donde ella estaba y que no la conocían. Cuando terminó de cantar, la aplaudieron con mucho entusiasmo.

Todos empezaron a comentar: “Es una artista”, decía uno; “yo le negué empleo”, decía otro. Las personas de Mavai decían: “Ella es nuestra. Además de ser artista es nuestra amiga, siempre tiene una palabra de consuelo y está continuamente a nuestra disposición”.

Entonces, Anastasia, viendo aquella manifestación de cariño, dijo:

— Vosotros, ¿no os habéis olvidado de mí?

— ¡Claro que no! Respondieron los habitantes de Mavai.

— Pero yo os decepcioné cuando no pude cantar más — le dijo la joven.

— A ti te queremos por lo maravillosa que eres como persona. Está claro que tu música nos encantaba y tu voz tocaba nuestros corazones. Pero tu verdadera belleza está en el corazón – dijo un amigo.

Entonces Anastasia, dijo muy emocionada:

— Ahora tengo dos casas, dos reinos, y voy a trabajar más por la felicidad de las personas, pues me he dado cuenta que debo confiar más en los que están a mi lado y creer que me aman, más por lo que soy que por lo que hago.

De este modo todos se sintieron felices y los dos reinos crecieron todavía más como pueblos amigos.

Marta era una mujer muy hermosa de rostro gótico y sonrisa renacentista. Era consciente de su belleza pero sentía una imperiosa necesidad de confirmarla en las miradas asombradas de los caballeros y en las ligeramente envidiosas de las señoras. Contemplándose en esos espejos les preguntaba sin palabras si era la más hermosa de todas las mujeres y en el brillo de sus pupilas leía una respuesta: “Sí que lo eres”.

Los avatares de la vida la condujeron a contraer matrimonio con un viudo otoñal, convirtiéndose así en la madrastra de una joven llamada Blancanieves. Confrontada diariamente con la fresca belleza de la adolescente se sentía marchita y contrariada.

Decidida a saber la verdad sobre sí misma, cogió un espejo y le preguntó:

— Espejito, viejo amigo, ¿sigo siendo la más hermosa de todas las mujeres?

— Todavía lo eres, pero en el fondo de mi superficie te espía la vejez. Y es fatal: hagas lo que hagas te atrapará siempre.

Cuando los últimos turistas abandonaron la sacristía de los Médicis y el guardián apagó las luces, un silencio espeso invadió toda la estancia. Aquella víspera de Navidad, el Día, cansado de vivir siempre de espaldas a la Noche, decidió aprovechar la oportunidad para levantarse y contemplar su rostro. Rompiendo una inercia de siglos alzó su marmórea corporeidad y se acercó silente y silencioso a su compañera siempre huidiza, siempre cercana.

Desde que el mundo fue mundo había buscado su rostro. Cada mañana salía de su tienda, brillante como un guerrero, y se lanzaba en su persecución en una loca carrera, que en verano era muy larga y en invierno decididamente corta, hasta caer rendido de cansancio cuando sus brazos estaban a punto de alcanzarla.

Nunca había visto su rostro… Cuando al final de la jornada se le caían los párpados agotado por el esfuerzo, su hijo, el Crepúsculo, le cerraba los ojos y le arropaba con cariño. Entonces la Noche reinaba en su mundo, envolviendo todo con una tibieza tierna como el aliento de un cordero, con una luminosidad contenida como la leche de una llama.

Por eso cuando finalmente sorprendió a la Noche dormida en su ternura plenitud algo nació en su corazón de piedra. Se quedó mirándola, contemplándola largamente. La ternura, como una fuente oculta manando lentamente, le invadió por dentro. Una fuerza irresistible le impulsó a besar, como acariciando su frente. De ese beso nació la Aurora que tiene la lechosa belleza de su madre y la prisa incontenible de su padre.

Unos scouts, recostados en el suelo y arracimados en torno a su responsable, se habían ido quedando en silencio, subyugados por la belleza de la noche. El cielo estaba cuajado de estrellas que brillaban como diamantes sobre terciopelo azul. El Camino de Santiago era una vía láctea que invitaba a peregrinar.

— ¡Qué bonito! – dijo un pequeño de ojos oscuros como el paisaje, rompiendo el hechizo del momento.

— Rafa, ¿por qué en Madrid no hay estrellas?

— Sí las hay — respondió el responsable —. Las luces de la ciudad y la contaminación hacen más difícil verlas, pero sobre todo lo que nos falta es tiempo y calma para mirar al cielo.

El poeta Rainer María Rilke vivió muchos años en París. En compañía de una amiga francesa iba todos los días a la Universidad por una calle muy frecuentada.

Allí, en un rincón, encontraba sin falta a una pobre mendiga que pedía limosna a los viandantes. La viejecita, como una estatua sentada en su nicho habitual, permanecía inmóvil, tendida la mano y fijos los ojos en el suelo.

Rilke, el poeta, nunca le daba nada, al contrario que su compañera que casi siempre solía dejar caer en su mano alguna moneda.

Un día la joven francesa, maravillada por la actitud del poeta, le preguntó.

— ¿Por qué no le da nunca nada a esa pobrecilla?

Creo que hemos de darle algo a su corazón, no a sus manos, respondió el poeta.

Al día siguiente, Rilke llevó una espléndida rosa entre abierta, la puso en la mano de la mendiga e hizo ademán de continuar.

Entonces sucedió algo inesperado: la mendiga alzó los ojos, miro al poeta, se levantó del suelo con mucho trabajo, tomó la mano del hombre y la besó. Acto seguido, se fue, estrechando la rosa contra su pecho.

Nadie la volvió a ver durante toda la semana. Pero ocho días después, la mendiga de nuevo apareció sentada en el mismo rincón de la calle. Inmóvil y silenciosa como siempre.

— ¿De qué habrá vivido esta mujer en estos días en que no recibió nada? —inquirió la joven francesa.

— De la rosa respondió el poeta.

En los jardines de palacio proliferaban las rosas más hermosas. Pero, un día, a la princesita heredera le regalaron una rosa artificial. La princesita fue a dejarla junto a un hermoso rosal.

— ¡Hola amigas! — dijo la rosa artificial — No me negaréis que la mano del artesano me hizo tan hermosa como a vosotras la naturaleza.

Las sorprendidas flores del rosal no contestaron.

Sucedió que la reina, en su diaria vuelta por el jardín para cortar la más bella de las rosas y prenderla en su vestido, se sintió arrobada ante una preciosa rosa roja.

— ¡Qué maravilla y qué perfume tan exquisito! — se admiró, y cortándola, la acarició entre sus manos.

Luego vio la rosa artificial y dijo indignada:

— ¿Quién se ha atrevido a poner aquí esta imitación?

— Es mía — dijo la princesa — Es bella y no se marchita.

— Solo es bello lo que tiene vida, aunque dure poco — objetó la reina.

La rosa roja suspiró aliviada. No le importaba morir al día siguiente sabiendo que se había reconocido su valor.

Hace muchísimos años, existió una princesa tan hermosa que todos los príncipes acudían a solicitarla por esposa.

La princesa, muy vanidosa, no hallaba perfecto a ninguno. Alegaba que todos sus pretendientes tenían algún defecto.

Un día, para dolor de sus padres, cayó gravemente enferma. Y, aunque sanó, sus ojos se quedaron sin luz. ¡Ay, ya no fue la misma! Siempre triste, se negaba a hablar y recibir a los que iban a visitarla. Para guiar sus pasos por los jardines de palacio, los reyes eligieron a un bondadoso paje que solía tocar el laúd y cantaba con mucha dulzura. El paje, desde siempre, había amado a la princesa y continuaba amándola.

Y como era tanto el afecto que llevaba en su corazón, día a día, pacientemente, consiguió sacarla de su abstracción e interesarla de cuanto le rodeaba.

Sus canciones eran deliciosas y le hablaba de la belleza de las cosas. La princesa empezó a entender cosas que nunca supo mirar cuando sus ojos podían ver.

Algún tiempo después, el corazón de la joven respondió al amor del paje. Se casaron y fueron muy felices y tuvieron preciosos hijos que alegraron el palacio con sus risas.

Así pues, gracias a la ceguera, la princesa vanidosa y triste aprendió a ser feliz.

En plena Segunda Guerra Mundial, el gobierno británico consideró que los labiales eran imprescindibles como levantadores de moral para el pueblo. Desde entonces, las ventas de cosméticos se han posicionado como barómetro económico en épocas de recesión.

“Winston Churchill entendió que llevar pintalabios rojo hacía a las mujeres sentirse fuertes, seguras y atractivas, unos sentimientos especialmente preciados en tiempos de crisis”, explica a S Moda Rachel Felder, periodista en revistas como The Cut o The New Yorker y autora del libro Red Lipstick: An Ode to a Beauty Icon. El Ministerio de Abastecimiento publicó un memorando que aseguraba que el maquillaje para ellas era tan importante durante la guerra como el tabaco para los hombres, evidenciando por otra parte el sexismo de la época. “El acto de pintarse los labios emana un mensaje de autoridad y convicción. Para las mujeres que lo llevan es tanto una espada como un escudo, escondiendo cualquier inseguridad y demostrando fuerza asertiva”, añade la escritora.

Aunque los británicos paralizaron la producción de la gran mayoría de productos que no fueran estrictamente necesarios, el primer ministro de Reino Unido decidió hacer una excepción con el pintalabios ya que su uso “levantaba la moral de la población”. Por ello, fue considerado producto de primera necesidad. Mientras que algunos bienes como los huevos y las salchichas eran racionalizados, los lápices de labios, por lo general, se dispensaban con la misma asiduidad que la harina.

Churchill pidió a las mujeres que lo utilizaran como acción para levantar el ánimo de los soldados que luchaban por volver a su tierra con esas esposas que no habían perdido un ápice de belleza. Además, las principales marcas de cosméticos crearon envases patrióticos y tonos con nombres como ‘rojo combatiente’ o ‘rojo de regimiento’.

Un día soleado, dos hermanas llamadas Belleza y Fealdad decidieron salir juntas a pasear.

Al pasar junto al río, sintieron deseos de tomar un baño, bajo el fuerte sol de verano; así que se despojaron de sus ropas y entraron lentamente a las aguas.

Juguetearon, salpicaron con sus saltos dentro del agua y rieron hasta ya avanzada la tarde.

Al salir, se vistieron cometiendo una equivocación: Belleza se puso las ropas de Fealdad, y Fealdad se vistió con las ropas de Belleza…

Hoy en día la gente sigue confundiéndolas…

«La verdadera Belleza o Fealdad de una persona, se observa en su corazón.»