Когда об финиш ты ломал ноги,
Вложив все силы в последний рывок,
Ми́ром твоим был конец дороги,
А этот мир спрятался и умолк.
Но когда остыло безумие финиша,
Ты, как слабый росток на пепелище -
Уже в этом мире тянешься к небу,
А что-то шепчет: «Теперь не сбежать тебе!»
И пока ты мал и беззащитен -
Ты где-то не тут, ты еще не есть.
И никак не поймешь:
- Что эти люди ищут?
- Зачем они здесь?
Ряженые куклы чужих сует -
Мелькают, скандалят, жаждут халяву - медаль, даже о́рден.
Их море тут, где тебя еще нет.
Брезгливо от них,
Как от скользких котят новоро́жденных!
И вдруг, такой же как ты -
Таким же финишем меченный.
Столкнулись взглядами.
И вздрогнул каждый, остолбенев,
И заныв нутром искалеченным.
Замялись на мгновенье, и дальше -
Каждый хоть как-то эту -новую- жизнь жить,
Борясь с удушьем, уже привычным,
И стараясь про финиш быстрее забыть.