До поета власна книжка
Вбігла в хату і гука:
— От халепа — б'ють мисливці
По мені з дробовика.
І сказав поет, підбивши
Гордовито чуба шовк:
— Ну й дурні, їй-бо, мисливці:
Їм що сіре — то і вовк.