Книжка в біді

До поета власна книжка

Вбігла в хату і гука:

— От халепа — б'ють мисливці

По мені з дробовика.

І сказав поет, підбивши

Гордовито чуба шовк:

— Ну й дурні, їй-бо, мисливці:

Їм що сіре — то і вовк.