Поэзия метрополии
Владимир КОРКИН
Родился 16 ноября 1954 года под Ленинградом. С 1972 года проживает в Ярославле. В 1977 году закончил Ярославский университет по специальности «психолог». Победитель и лауреат нескольких поэтических фестивалей и конкурсов. Подборки стихов опубликованы в ряде литературных журналов и альманахах.
Читая Владимира Коркина, сразу обнаруживаешь уверенный почерк зрелого мастера, владеющего всеми тонкостями и премудростями версификации, свободно подчиняющего зыбкую и лукавую материю звуков творческому замыслу, каждой потребности и, если угодно, прихоти автора, создающего в своих текстах многомерное и «многомирное» пространство. Жанровая, содержательная, метрическая палитра в стихах Коркина богата и многообразна, но в каждом произведении автора неизменными остаются незаемность и доверительность интонации.
О. Г.
ОСЕННИЙ ПРИЧАЛ
А вот и приплыли, миряне:
И сколь ни ходи со свечами,
Ложатся листвою на плечи…
Лешачьте, лишайтесь всего,
Ложитесь в траву берегов,
Склоняясь всё ниже и ниже,
По летним хлебам, по аллеям,
Всё глубже в осеннюю грязь
В картавость вороньего грая
Осенняя душа осеннего поэта
Тростинкой камыша справляет тризну лету.
Где в сетках паутин утрами дремлют росы,
Он бродит до седин и задаёт вопросы,
В которых смысла нет, как в детских почемучках,
Он ищет свой ответ, и угасает в тучах
Мелодией, лучом, невысказанным словом,
Чтоб вечно быть при чём, и возродиться снова…
Кружит первый лист осенний,
В кружевной осенней сени,
В те края, где только свет,
Только смех, и только счастье,
Где ни слёз, ни смерти нет,
Твои пальцы бегут по страницам. Шурша,
осыпается то, что зовется природой.
Слышишь, в роще скулит и аучит лешак,
и сентябрь листвою планирует в воды,
и забвение пьётся, как сладкий мускат,
и по скатерти бродят осенние мухи…
На закат всё покатится. Всё – на закат.
Остальное лишь слухи, родная, лишь слухи…
Написать и забыть, что однажды тобою пропето.
Опадает листва. Всё дождливее по вечерам.
Лихорадит сентябрь, и последние призраки лета
Паутинками снова парят по пустынным дворам…
Это было всегда, только больше не будет отныне, –
Я забуду пропетое, я потеряю себя.
Смоет дождь все следы, отзвучит и забудется имя,
Всё, что создано мною, исчезнет в песчаных зыбях
Нижней колбы часов. Так бывает в осеннем угаре:
Что-то мнится, и снится, и грусть подступает комком, –
Слишком ярко вокруг золотое горит в киновари,
Слишком короток век, над которым паришь мотыльком…
Почемучка, твоё «чевочество»
Вьётся дымом, над садом стелется,
Тает в зыбкости облаков...
И в тебя мне, как в чудо, верится,
Потому что с тобой легко…
..мне помнится – зима была, она была, как снег, бела,
и снег был бел, как та зима, а, может, и белей,
но было нам не до зимы, не до безмолвной белизны –
мы снили друг для друга сны, что радуги цветней,
и были сонны и тихи мои прозрачные стихи,
слова шуршали, словно снег в полуночной тиши,
а снег всё падал, и шуршал, и в белом шла моя душа,
чтоб заглянуть, едва дыша, в глаза твоей души…
Заснежены дороги и берлоги,
И тлеет ночь на складках декабря.
Зима – не лучший повод для эклоги,
Но ведь любовь не терпит букваря,
Где всё всегда от сих до сих чревато
Кириллицею истин прописных,
И на листок зимы витиевато
Ложится невесомо светлый стих,
И чудится, что вьюги – не фатальны,
Что ровен час – и примется капель,
И за окном весенне-пасторально
Пастушья зачирикает свирель...
Больше мне никогда не воскреснуть,
Звёзды сладки, как в детстве драже,
Солнце свечкой растает над лесом
В те затоны, где сонные щуки
Мимо рта пропускают мальков,
Где всю вечность промаюсь от скуки,
Наблюдая игру мотыльков...
Никуда не уйти мне отсюда,
Где забвением пахнет вода,
Не смогу позабыть никогда.
Наберу от отчаянья в рот,
Всё равно будешь, милая, сниться
Вечным сном все века напролёт...
Мы жили просто так, любили, как умели,
Цветной клубочек сна баюкали в руках,
А где-то вдалеке эпохи шелестели,
Газетной шелухой шурша на сквозняках.
Мы жили просто так, не сумрачно, не всуе,
Печальные слова сцеловывали с губ,
И мчались времена, как всадники, гарцуя,
Гоня своих коней под гул небесных труб.
Мы жили просто так, всего лишь друг для друга,
Прислушивались, как вода в реке журчит...
...Мы ведали, что жизнь подвержена разлукам,
Но знали, что и смерть нас вряд ли разлучит.
Время сплавляет меня по течению.
Мелкий ручей, пополняющий Лету,
То ли в спасение, то ли в забвение,
Может, во тьму, может, к вечному свету,
Или, весну чуя вместе с пичугами,
Выплюнув ком ватной бездны молчания,
Я расскажу вам про чудо и чудное
Небо, что звёздно искрится ночами,
Рдеет рассветно, пылает закатно,
Душу ласкает лазурью да синью…
...Время течёт, возвращая обратно,
Прямо к истокам, где слово – всесильно,
Где, родниковой водой умываясь,
Каждый был тем, кем он больше не будет,
Где мы творили, не сомневаясь,
Каждый своё несказанное чудо…