Поэзия диаспоры
Алексей ГЛУХОВСКИЙ (ГЕРМАНИЯ)
Родился в Москве 22 апреля 1955 года. Окончил факультет журналистики МГУ. Работал на радио. С 2001 года живёт в Баден-Бадене. Стихи пишет с юности, много лет занимался художественным переводом с немецкого, французского, сербского языков. Поэтические переводы печатались в сборниках издательства «Художественная литература», в «Литературной газете» и др. Автор сборника стихотворных переводов «Слова» (Москва, 2013), а также поэтических книг «Лирика» (Нью-Йорк, 2015), «Вид из окна» (Москва, 2017), «Знаки времени» (Москва, 2018). Лауреат Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира» (2018) и 6-ой Международной поэтической премии «Образ» за 2018 год.
Алексей Глуховский часто обращается к теме поэтического творчества, что всегда таит в себе опасность банального суждения. Но автора спасает самоирония и тот очевидный факт, что для него такие стихи – повод для размышления о жизни во всех её проявлениях.
Д. Ч.
Где зародилось чувство высоты.
куда бы против воли не влекло.
У каждого свой в жизни пьедестал,
другой – о призовом мечтает месте.
словно пальцев на одной руке.
Пусть с годами убыль всё видней,
и заметней явный недобор,
не ищу замены для друзей,
этот выбор скуден и не скор.
Ты ко мне не засылай сватов,
не пытайся дружбу навязать.
твой «фейсбучный» адрес записать.
на дворе соседском лает сука
на столбе повесилась луна
хуже горькой редьки депрессуха
сводит поздних дачников с ума
выйти что ль в осенние потёмки
под покров медведицы большой
и смотря на звёздные обломки
из ковша небесного напиться
поклонясь святому роднику
и по божьей воле обновиться
Жизнь, как тоненькая книжица –
День за днём на нитку нижется
вырвать несколько страниц.
дождь землю поцелуями покрыл
забыв спросить её руки у неба
прибрал почистил досветла отмыл
и лишь затем проник в тугие недра
животворящей влагой напоил
все уголки заполнил все пустоты
и под конец совсем лишившись сил
затих в объятьях утренней дремоты
Как дни бывают легковесны,
полны бессмысленных забот!
Своей бесцельностью прелестны,
вершат пустой круговорот.
Они не тянутся – мелькают,
Есть в них улыбчивость такая,
что только у безделья есть.
Я жизнь давно пустил на самотёк –
любовь, здоровье и стихов поток.
Пусть всё идёт обычной чередой,
никак не управляемое мной.
Пускай меня как раньше захлестнёт
любовь – и по течению несёт.
Не стану подпускать к себе врачей –
я не нуждаюсь в помощи ничьей.
И пусть к себе всех страждущих манит
стихов не высыхающий родник.
Сирень ломают часто ради скуки,
двулично умиляясь красотой.
обрызганные утренней росой.
в чужих садах украденных цветов
и посреди обеденных столов.
Дай Бог дожить до юбилея,
чтоб не хандря и не болея,
до той отчётливой черты –
Дай дотянуть до круглой даты,
чтоб пережить врагов заклятых,
собрать оставшихся друзей
Что не хочешь никак угнездиться
и к моим недоверчив рукам?
подчинённый твоей ворожбе.
Ах, апрель, я своим пробужденьем
чтоб на нём я смотрелся моложе.
пусть на месяц, пусть на день, но всё же…
чтоб в глазах не сквозило печали,
как и прежде, они излучали.
Чтобы стал, как и в юности, жёсток
над висками упругий подшёрсток.
на листе карандашным огрызком –
для потомков далёких и близких.
Впрочем, знаешь ли, – нет:
жизнь и так всё сама подытожит.
всё равно я не стану моложе.