Поэзия диаспоры
Вячеслав БАШИРОВ (ИЗРАИЛЬ)
Родился в Казани. Закончил мехмат КГУ и Высшие литературные курсы при Литинституте им. Горького. Писал, переводил, был членом СП СССР. Публикации в журналах «Новый мир», «Дружба народов», «Юность», «22», «Сетевая словесность», «45-я параллель» и т.д. Автор шести сборников стихов. Работал в девяти странах программистом. Живёт в Израиле (Нетания).
Вячеслав Баширов – поэт концентрированного поэтического мышления, что проявлялось ещё в его первой тонкой книжке стихов. С годами его творческий потенциал раскрывался всё ярче. Разнообразие стихотворных жанров в его поэтическом арсенале впечатляет. При этом характерно, что, например, традиционный забронзовевший сонет пронизан свежим ветром современной стилистики, а сквозной образ лирического повествования в нескольких стихотворениях этого жанра оборачивается объёмной эпической картиной. Интонация многое решает в его стихах. Самоирония снижает пафос, а жаргонная стилистика не утаивает исповедальной основы стихотворной речи.
Д. Ч.
* * *
Внезапно проснувшись как жутко
малютка в ночи одинок
он вечность включил на минутку
беспечно разжал кулачок
ключи в пустоту провалились
и время с цепи сорвалось
на миг в темноте проявилось
устройство огромных колёс
летящих без цели и смысла
в сплетеньях бесчисленных сил
и всё завертелось от мысли
что это он сам натворил
и маленький бог испугался
слеза пролилась в небеса
звезда сорвалась и погасла
когда он зажмурил глаза
увиделось вспышкой мгновенной
где было начало концом
что некому в целой вселенной
в колени уткнуться лицом
* * *
...и наконец, сырую папиросу
от ветра пряча, прикурить в горсти,
пивную, подворотню, перекрёсток
пройти, забыть, с лица земли смести,
сквозь дождь идти, во тьме, как вдоль ограды,
которая кончается не здесь,
с усмешкой жалкой, со слезой, с досадой
не тронуть, не коснуться, не задеть
кромешного небытия окурком,
уйти, исчезнуть, смыться как вода,
не сбыться, сбиться с курса, спиться с круга,
фонарного, погасшего, когда
минуя перекрёсток, подворотню,
пивную, тыщу лет тому назад
закрытую, забыть бесповоротно,
ступить куда не досягает взгляд...
* * *
Всё хорошо, бормочешь, не беда,
одна нескладица или другая,
какая в общем разница, когда
на миг один, как бы отодвигая
стакан с водою, просто ерунда
на край стола, подумаешь, какая
беда произойдёт, когда вода
качнётся, на мгновенье отвлекая
вниманье напряжённое, плеснёт
за край стакана, не беда, ей богу,
на стол прольётся, только и пройдёт
мгновение от выдоха до вдоха,
всего лишь каплей на пол упадёт
единственной, но выдохнешь – всё плохо...
* * *
несколько мгновений, очень долго,
я не мог ударить, даже крысу
убивать впервые трудно, слишком
долго друг на друга мы глядели
нас как будто связывало что-то
омерзительным нечеловечьим
из неё в меня перетекая
разумом крысиною отравой
опьяняя и когда не помню
я взмахнул стальным прутом внезапно
безотчётно без приказа мозга
будто заглянув куда-то глубже
чем положено увидел то что
знать не должно: убивать легко
* * *
Делаем вид, господа пассажиры, изображаем,
будто бы не понимаем, что наш капитан невменяем,
не соображаем, что старое наше корыто
обречено, застраховано, списано, шито-крыто,
будто бы нам невдомёк, господа пассажиры,
что не господа мы, а вольноотпущенники, с жиру
сбесившиеся, отчего так резко хохочем,
сбившиеся в кучу, по палубе резво топочем,
то устремляемся к левому борту скопом,
то бросаемся к правому бодрым галопом,
ветер раскачивает в небе рваные тучи,
вечер заканчивается, волны всё шибче и круче,
ржавый корабль раздирается дрожью и зудом,
ночь проливается вязким, липким мазутом,
небо раздраивается, раскалывается свод небесный,
валится на бок судно, проваливается в бездну,
всё ещё образуется, выправится, не так уж всё и паршиво,
делаем вид, господа пассажиры, что мы ещё живы.
Дмитрий Евтушенко¹. «Без названия». Холст, акрил. 2005 г.
¹ Информация о художнике приведена в разделе «Художник номера».