Поэзия диаспоры
Елена БУЕВИЧ (УКРАИНА)
Родилась на Украине, в городе Смела. Окончила Черкасское музыкальное училище и Литературный институт им. А.М. Горького в Москве. Автор пяти поэтических книг и публикаций в журналах «Наш современник», «Дружба народов», «Российский колокол», «Парус», «Радуга», в альманахах «Истоки», «Никитские ворота» и в других изданиях. В переводах на сербский стихи публиковались в альманахах «Руски Алманах», «Траг» (Сербия) и «Ријеч» (Босния и Герцеговина). Обладатель «Золотого диплома» IV Международного Славянского литературного форума «Золотой Витязь» за сборник стихотворений «Елица». Живёт в городе Черкассы. Работает журналистом, переводит поэзию с сербского и польского языков.
Тема войны сегодня проходит через сердца многих поэтов Украины, как пишущих на украинском, так и на русском языке. Эта сквозная боль неистребима, даже если стихи посвящены красоте окружающей природы, цветенью жизни, счастью любить, «потому что жизнь похожа на обломки». И Елена Буевич это остро чувствует, воплощая в своей поэзии боль и переживание.
Д. Ч.
ДОМ БЫЛ ДРУГОЙ...
Дом был другой, и заборчик – другой,
и тропинка, протоптанная, дугой,
и в снегу – тяжёлые ветки
и следки соседской левретки...
Но очнёшься случайно не там, а тут,
где подхватят тебя и несут, несут,
и поют на ходу, и смеются,
О войне, о войне, о войне,
В приграничном больничном фойе
и на площади, полной людьми,
и во сне, побеждающем страх,
и в раю, где плывёшь в глубине,
если стрелка на белых часах,
и лекарство по вене и вне….
А проснёшься зачем-то живой –
так безумствуют громче вдвойне
над твоей не твоей головой.
И опять – о войне, о войне.
светят из мертвенной гущи
Хочешь, скажу тебе, что будет на самом деле?
Война нас заставит забыть о нас, держать себя в чёрном теле,
выветрит все упоминания о любви из сна и яви,
выберет из всех – нас двоих и железной рукой задавит.
Это за то, что мы хотели увидеться в мае –
сфоткаться на мосту, из центра ехать в трамвае,
долго гулять над рекой, искать созвездие Девы,
засыпать под утро, не зная, кто мы и где мы…
Это за то, что много о чём мечтали,
мало имели, тяжело трудились, были из стали,
и когда другие ломались, ты молился и я молилась…
Мы получим сполна за всё, и тут ни при чём справедливость.
Здесь работает высший закон, закон для Иова:
у других – безмятежный сон, плодоносит корова,
тучны стада у них, не пропадают дети,
лишь для таких, как мы, нет ничего на свете.
И когда друг друга жизнь случайно протянет, «на»! –
наступает конец, миру венец, война.
Надо собирать себя по кусочкам.
они помогут отстреливаться.
только чтобы отметиться, что в наличии.
И почему-то – всегда вдвоём...
а в теплоте провидческой,
Чтоб помощь скороспешную,
Есть города, к которым прикипаешь,
послушаешь, и тут же в такт киваешь –
и облакам, над Свислочью повисшим,
и чудакам, вещающим о высшем,
и внутренним обрывкам-диалогам, –
застыв для съёмки на холме отлогом
и забредая в городские скверы,
родные и знакомые без меры...
Ты сорок с лишком шёл сюда, в родную
страну-сторонку, в эту клеть грудную,
и, не подозревая ни о чём,
свернулся слева, под её плечом.
Здесь, оглашая криком римский свод,
твой дед-младенец был крещён. И вот
ужели ты того крещенья свет
снимаешь на стене, и смерти нет?
Убегает, изворачивается, а ты её –
за цветной уголок выскальзывающего платья,
за дубовый лист, за воздух, за ё-моё –
восклицание, восхищение без понятья…
(Ухватить ненадолго, держать на весу
и рассматривать, словно бабочку, уважая
её мир цветочных полян в лесу,
а потом всё равно отпустить: чужая).
Что же жалко так, что же трудно так –
расставание не превращая в драму?
Люди – ласковы, воздух – масляный, что коньяк,
а пейзажи вокруг – хоть каждый в раму.
Но не всё ли равно, когда, – отпусти,
не скули, что, мол, не всё рассмотрелось…
Тяжела полнодушность, легка пустотелость,
край Отцовой ризы уже в горсти.
Поймала нас зима в садок,
Сиди. Ни в поле, ни в садок...
Он так поёт! Сверчит, трещит,
От страшной жизни – прочный щит:
Дружище, не журись подчас,
Покуда есть с тобой у нас
А есть ли в этой жизни толк –
пусть скажет, кто мудрей.
Сверчок ли, кот ли, заяц, волк,
Снасти ветхи, мачты тонки,
борт – не низок, не высок.
Ветер свищет, тычет тучи,
рвёт, бросает и полощет...
тот, кто многое восхощет.
Продержись ещё, не сетуй,