gumerov-rifat-2017-1-1

Поэзия диаспоры

Рифат ГУМЕРОВ (УЗБЕКИСТАН)

Родом из Ферганы. Окончил Ферганский пединститут им. Улугбека, Литературный институт им. Горького, учился в аспирантуре Ташкентского университета. Работал в Правлении Московской писательской организации Союза писателей России, преподавал на филологическом факультете Ферганского пединститута, редактировал альманах «Молодость», издавал первые сборники молодых авторов. Публикуется с 1974 года. Руководитель Пресс-службы по Центральной Азии UNCD (New-York). Главный редактор альманаха «ARK». Член Central Asian Pen Club, член Русского ПЕН-Центра, Почетный член Союза русскоязычных писателей Болгарии.

«Я уже несколько десятилетий знаком с творчеством Рифата Гумерова. Это, безусловно, одарённый человек, ищущий художник, пробующий свой талант в различных поэтических формах, идущий на риск и всегда добивающийся успеха. Неистребимая энергия, обострённое поэтическое самолюбие, вкус к языку и понимание механизма искусства – все эти основополагающие качества в творчестве Рифата присутствуют. Увлечение авангардистской эстетикой, какая-то особая раскованность письма, грубоватая самоирония и открытость чувств – создают характерный творческий образ, узнаваемый с первого взгляда».

Народный поэт Узбекистана Рауф Парви

ОДНАКО...

Я это видел у Шагала:

Корова по небу шагала...

Я в это, впрочем, верил мало –

Но это всё, однако, было...

Жила-была одна кобыла –

Тащила воз, овёс жевала

И – как корова – вдруг взлетала!

И это всё, однако, было...

Во ржи мы с Шурочкой лежали,

Во ржи мы с Валечкой лежали –

И разводили шуры-муры.

И разводили трали-вали.

От языков и глаз суровых

Во ржи любовь свою скрывали.

А три колхозные коровы

Над нами низко пролетали...

* * *

О столице пел ветер цыганский,

И дорога катилась мне скатертью...

Но я был сиротою казанской –

У Казанской своей Богоматери...

Всё развеют ветра, как листву.

Я стоял – на сей раз устоял...

А я думал, что знаю Москву,

А я знал лишь Казанский вокзал...

БАЛЛАДА О НЕСОСТОЯВШЕЙСЯ ЛЮБВИ

Махну в Дурмень провинциальным дурнем –

Не спрятав (что?) в ширинку, как шпаргалку…

Пойду – грассируя – среди гундосых гурий,

А втрескаюсь я всмятку только в Галку…

Цветущий посох превратится в палку –

Ну что ж, заброшу палку я на полку…

А Галка меня выбросит на свалку:

«Себе дороже, – скажет, нету толку…»

Оружием в углу поставит скалку,

А в двери выставит два глаза – как двустволку…

Бездомный – я уйду – подобно волку…

Ну что сказать здесь даже Фейербаху?!

Хоть лоб мой крепкий, словно ледокол –

Но я же просто дыро-дурокол!

И красную я разорву рубаху

На красные флажки – твой частокол…

И в Средней Азии – как в средний век на плаху –

Главу свою я положу на стол…

ИЗ ОКНА ВАГОНА

Оттуда – где был Моисей пастухом, пастухом,

И библейские луны катились, как дыни, как дыни,

Из той ветхости ветхой, далёкой – оттуда, оттуда

Александрийским стихом

По безводной и жаркой пустыне

Караванами пыльными плыли и плыли верблюды…

Сквозь сыпучесть времен, сквозь зыбучесть барханов, барханов,

Из той ветхости ветхой, далекой – оттуда, оттуда

Сквозь бездушное небо пустыни, ни разу не бывшей в слезах,

Величаво плюя на царей, фараонов и ханов,

Караванами пыльными плыли и плыли верблюды –

Грусть усталых веков – в их глазах, в их глазах, в их глазах…

Две стальные черты зачеркнут вдруг дорогу в пустыне, –

По которой вела караваны верблюжья звезда –

Непустым исключеньем пустынных, старинных законов…

И в глазах верблюдов замелькают отныне, отныне –

Поезда, поезда, поезда…

Караваны вагонов…

* * *

Может быть, это быль, может быть, это сон,

Можно это назвать сумасшедшим и глупым бредом.

Это может быть будущим светом или мраком прошедших времён,

Или это великий дастан, сочинённый великим поэтом.

Словно вышел я весь из картин Сальвадора Дали,

Из ста лет одиночества…

Весь я – реальная небыль…

И по жизни иду я, ногами касаясь земли,

Головою своею упираясь в огромное небо…

* * *

Домой вернулся – не узнал

Двора.

Не год – домой не приезжал –

Не два.

И вот приехал – вырвавшись

Едва…

Кружится здесь от детства

Голова.

И пахнут апельсинами

Дрова.

И кажутся красивыми

Слова

Простые, словно небо и

Трава.

И славы словно не было –

Молва…

И жизни словно не было –

Была.

ХОРОШО…

Хороша деревня!

Деревенька древняя.

Птицы на деревьях…

Благодать!

После сладкой ночки –

Солнечным денёчком –

Буду я в тенёчке

Чехова читать…

А читать устану –

Я читать не стану.

И писать не стану –

Наплевать!

Захвачу корзинку

И соседку Зинку –

И пойду малинку

Собирать…

LET IT BE

А ты меня за всё ругаешь,

В жену счастливую играешь…

Ну что ж…

Ругай меня, ругай –

За дикий край, за птичий грай!

Ну что ж…

Ругай за свою участь,

Ругай меня за невезучесть,

За то, что мне всё трын-трава –

Ругай, лишь выбирай слова…

Ругай меня за даль провинций,

За ливень – продолжает литься,

Ругай за первый след морщин,

Ругай меня, хоть без причин…

Ругай!

И всё-таки люби…

Поёт пластинка: «Let it be…»

Ася Додина, Слава Полищук. «Что Остаётся XII».

Смешанная техника/бумага, 40-30". 2015 год.