La fossa delle Marianne è già piena.
Dove finirà
tutta quest'acqua che scolma,
livella di grigio il paesaggio
e, stilla dopo stilla, annega?
Ho un silenzio che mi preme dentro
che cerca forma e ascolto
: un sopracciglio alzato, una carezza,
un segno,
perché sia meno pesante
questa cappa ferrigna di cielo.
[E d'altronde da lontano intravedo
vaghe bocche d'azzurro,
limpidi squarci d'attesa]
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