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Waxmans, dijo,
el hombre se moría de hambre antes,
ahora todas las constructoras lo
desean;
ha trabajado en París en Londres e
incluso en África,
tiene su propio
concepto del
diseño...
¡qué jodido!, dije,
¿un arquitecto muerto de hambre,
eh?
si, sí, se moría de hambre y también su
esposa y sus hijos
pero él era fiel a
sus ideales.
¿un arquitecto muerto de hambre,
eh?
sí, pero finalmente lo logró,
lo vi el miércoles pasado junto
a su esposa, los Waxmans...
¿te gustaría
conocerlos?
dile, le dije, que se meta 3 dedos en
el culo
y los agite.
siempre eres tan desagradable, dijo ella
arrojando su vaso
con escoses y
agua.
sí, dije, en honor
de los muertos.
Charles Bukowski de Toca el piano borracho como un instrumento de percusión hasta que los dedos te empiecen a sangrar un poco
(Black Sparrow Press, 1979)
Trad. Ciro Arbós Moya
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