Maldito Charles Bukowski
llegaron a tiempo

me gusta pensar en escritores como James Joyce

Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood

Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,

John Fante, Gorki, Turgueniev, Dostoievski, Saroyan,

Villon, incluso en Sinclair Lewis, y en Hamsun, incluso en T. S. Eliot y Auden,

William Carlos Williams y Stephen Spender y el brioso Ezra Pound.

me enseñaron infinidad de cosas que no me

enseñaron mis padres, y

también me gusta pensar en Carson McCullers

con su Café triste y su Ojo dorado.

ella también me enseñó muchas cosas que mis padres

no llegaron a saber.

me gustaba leer los libros en tapa dura de la biblioteca

con su sencilla encuadernación de biblioteca

azul y verde y marrón y rojo claro

me gustaban los bibliotecarios mayores (ellos y ellas)

que te miraban con expresión adusta

si tosías o reías en voz demasiado alta,

y aunque tenían el mismo aspecto que mis padres

no guardaban auténtico parecido.

ahora ya no leo a esos autores que entonces leí

con tanto placer,

pero es bueno pensar en ellos,

y también

me gusta volver a ver las fotografías de Hart Crane y

Caresse Crosby en Chantilly, 1929

o las fotografías de D. H. Lawrence y Frieda

tomando el sol en Le Moulin, 1928.

me gusta ver a André Malraux vestido de piloto

con un gatito sobre el pecho y

me gustan las fotos de Artaud en el manicomio

de Picasso en la playa con sus robustas piernas

y la cabeza pelona, y luego está

D. H. Lawrence ordeñando la vaca

y Aldous en Saltwood Castle, Kent, agosto

de 1963.

me gusta pensar en estas personas

me enseñaron infinidad de cosas con las que

no había siquiera soñado.

y me enseñaron bien,

muy bien

cuando tanta necesidad tenía

me enseñaron una infinidad de cosas

que nunca creí posibles.

esos amigos

en lo más hondo de la sangre

que

cuando no había oportunidad ninguna

me la dieron.

Charles Bukowski en Los placeres del condenado [2020]

(The Pleasures of the Damned) (1951-1993)

Trad. Ciro Arbós

they arrived on time

I like to think about writers like James Joyce

Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood

Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,

John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoevsky, Saroyan,

Villon, even Sinclair Lewis, and Hamsun, even T. S.

Elliot and Auden, William Carlos Williams and

Stephen Spender and gutsy Ezra Pound.

They taught me so many things that my parents

never taught me, and

I also like to think of Carson McCullers

with her Sad Cafe and Golden Eye.

she too taught me much that my parents

never knew.

I liked to read the hardcover library books

in their simple library bindings

blue and green and brown and light red

I liked the older librarians (male and female)

who stared seriously at one

if you coughed or laughed too loudly,

and even though they looked like my parents

there was no real resemblance.

Now I no longer read those authors I once read

with such pleasure,

but it’s good to think about them,

and I also

like to look again at photographs of Hart Crane and

Caresse Crosby at Chantilly, 1929

or at photographs of D. H. Lawrence and Frieda

sunning at Le Moulin, 1928.

I like to see André Malraux in his flying outfit

with a kitten on his chest and

I like photos of Artaud in the madhouse

Picasso at the beach with his strong legs

and his hairless head, and there’s

D. H. Lawrence milking that cow

and Aldous at Saltwood Castle, Kent, August

1963.

I like to think about these people

they taught me so many things that I

never dreamed of before.

and they taught me well,

very well

when it was so much need

they showed me so many things

that I never knew were possible.

those friends

deep in my blood

who

when there was no chance

gave me one.