veo a los pensionistas en los

supermercados y están flacos y son

orgullosos y se están muriendo

se están muriendo de pura hambre y no dicen

nada. tiempo atrás, entre otras mentiras,

les enseñaron que el silencio era

valentía. Ahora, después de toda una vida trabajando,

la inflación los ha atrapado. miran a un lado y otro,

roban una uva

la mastican. al final hacen una mínima

compra, para el día.

otra mentira que les inculcaron:

no robarás.

prefieren morirse de hambre antes que robar

(una uva no los va a salvar)

y en cuartuchos diminutos

leyendo la publicidad del súper

morirán de hambre

morirán sin hacer un solo ruido

y los sacarán de su pensión

muchachos rubios en camilla al

coche y marchando, esos

muchachos

de apuesta mirada

que andan pensando en Las Vegas y en coños y

triunfos.

es el orden de las cosas: a todos

nos dan a probar la miel

luego el cuchillo.

Charles Bukowski  de Toca el piano borracho como un instrumento 

de percusión hasta que los dedos te empiecen a sangrar un poco 

(Black Sparrow Press, 1979)

Trad. Ciro Arbós Moya