Charles Bukowski
que os den por la vejiga
una mujer le dijo a un hombre
recién llegado en avión
que yo había muerto.
una revista publicó
la noticia de que yo había muerto
y alguien más dijo
que habían oído que yo
había muerto, y luego alguien
escribió un artículo y dijo
nuestro Rimbaud nuestro Villon ha
muerto. al mismo tiempo un viejo
compañero de borrachera publicó
un texto afirmando que yo
no podía ya escribir. todo
un trabajo de Judas. están
deseando que desaparezca, estos
mierdas. pues bien, estoy escuchando
el concierto de piano
número uno de Chaikovski y
el locutor ha dicho que las sinfonías
5a y 10a de Mahler
las retransmiten ahora desde
Ámsterdam,
y las botellas de cerveza están
por el suelo y la ceniza
de los cigarrillos
desparramada por mi ropa interior
de algodón y mi barriga, he
mandado a todas mis novias
al infierno, e incluso este
poema es mejor que cualquiera
que esos sepultureros
puedan escribir.