Los cisnes también mueren en primavera

y allí flotaba

sin vida un domingo

dando vueltas de costado

en la corriente

y fui hasta la rotonda

y en las alturas

daban vueltas

dioses en carruajes,

perros, mujeres,

y la muerte

se me coló por la garganta

como un ratón,

y llegaba gente

con cestas de picnic,

riéndose,

y me sentí culpable

por el cisne

como si la muerte

fuera algo vergonzoso

y como un idiota

me alejé

y les dejé

mi hermoso cisne.

Charles Bukowski de Garras del paraíso (2017) [1964] 

Trad. Abel Debritto, Ciro Arbós y Eduardo Iriarte