Charles Bukowski
Mi Hígado Nunca Me Habla...

11

   A la mañana siguiente. A las 8. Yo estaba aparcado en mi Volkswagen Escarabajo enfrente de la casa de Jack Bass. Tenía resaca y estaba leyendo el Los Ángeles Times. Pero ya había hecho alguna investigación. La mujer de Bass. Su nombre de pila era Cindy. Cindy Bass, de soltera Cindy Maybell. Los recortes de prensa revelaban que fue durante un breve espacio de tiempo ganadora de un concurso de belleza, Miss Chiles Cocidos en 1990, modelo, actriz a ratitos, que le gustaba esquiar, estudiaba piano y le gustaban el béisbol y el waterpolo. Color favorito: rojo. Fruta favorita: plátano. Le gustaba echar la siesta. Le gustaban los niños. Le gustaba el jazz. Leía a Kant. Sí, seguro. Esperaba llegar a ser abogado, etc. etc. Conoció a Jack Bass en la ruleta en Las Vegas. Dos noches después estaban casados.

   A eso de las 8.30 Jack Bass salió marcha atrás de su garaje en su Mercedes y se dirigió a su puesto ejecutivo en la Aztec Petroleum Corp. Quedábamos Cindy y yo. Y yo iba a estropearle los planes. Estaba a mi merced. Saqué la foto para asegurarme. Empecé a sudar. Bajé la visera del coche. La muy puta, estaba pegándosela a Jack Bass.

   Volví a introducir la foto en mi cartera. Estaba empezando a sentirme extraño. ¿Qué me estaba pasando? ¿Me estaba poniendo cachondo aquella dama? Tendría intestinos como todo el mundo. Tendría pelos en la nariz. Tendría cera en las orejas. ¿Qué era lo que tenía? ¿Por qué el limpiaparabrisas iba y venía frente a mí como una gran ola? Tenía que ser la resaca. Vodka mezclado con cerveza. Eso se paga. Lo bueno que tiene ser un borracho es que nunca estás estreñido. Algunas veces yo pensaba en mi hígado pero mi hígado nunca me hablaba, nunca me decía: «¡Para! Tú me estás matando a mí y yo voy a matarte a ti.» Si tuviéramos hígados que hablaran no necesitaríamos Alcohólicos Anónimos.

   Seguí sentado en el coche esperando a que Cindy saliera.

   Era una bochornosa mañana de verano.

Debí de quedarme dormido allí sentado. No sé qué me despertó, pero allí estaba ella en su Mercedes saliendo marcha atrás del garaje. Giró y se dirigió hacia el sur. Yo la seguí. Un Mercedes rojo. La seguí hasta la autopista, la de San Diego. Cogió el carril de la izquierda y le empezó a zumbar. Bueno, iba a 120, debía de estar caliente, lo estaba deseando. Sentí un tirón entre las piernas. Una capa de sudor empezó a cubrirme la frente. Se puso a 130. Estaba caliente, aquella puta estaba caliente. –Cindy, Cindy!

Yo iba a unos 4 coches de distancia detrás de ella. Le voy a pillar el culo. Le voy a pillar el culo como no se lo han pillado nunca.¡Eso es! Cazar y consumar. Yo era Nick Belane, ¡un superdetective! Entonces vi destellos de luces rojas en mi espejo retrovisor. ¡Mierda!

Poco a poco me fui echando a un lado hacia el carril lento, vi un sitio en el arcén, aparqué el Escarabajo y salí. Los polis pararon como a unos 20 metros detrás. Salió uno por cada lado. Me dirigí hacia ellos mientras iba sacando mi cartera. El poli más alto sacó su pistola de la funda y me apuntó.

   –Quieto ahí, amigo.

   Me detuve.

   –¿Qué coño vas a hacer? ¿Vas a agujerearme? ¡Venga, venga, agujeréame!

   El más bajo se acercó a mí por detrás, me sujetó el brazo haciéndome una llave, me hizo ir hasta el coche de policía y me tiró sobre el capó.

   –¡Pedazo de mierda! –dijo–. ¿Sabes qué hacemos con los gilipollas como tú?

   –Sí, me lo sé muy bien.

   –Este gilipollas es un listillo –dijo el poli más bajo.

   –Tómatelo con calma, Louie –dijo el poli alto–, podría haber alguien por aquí con una cámara de filmar. Éste no es el sitio adecuado.

   –Es que odio a los listillos, Bill.

   –Ya le reventaremos, Louis. Le reventaremos el culo después.

   Yo seguía inmovilizado sobre el capó. Los coches que pasaban por la autopista reducían la velocidad. Los papanatas nos miraban como papanatas.

   –Venga ya, chicos, que estamos organizando un embotellamiento –dije.

   –Nos importa un carajo –contestó Bill.

   –Tú nos has amenazado, has venido corriendo echándote mano al cinturón –dijo a gritos Louie.

  –Estaba echando mano a la cartera. Quería enseñaros mis papeles. Soy detective autorizado de la ciudad de Los Ángeles. Estaba siguiendo a un sospechoso.

   Louie aflojó la presión mortal que me estaba haciendo sobre el brazo.

  –Ponte de pie.

  –De acuerdo.

   –Y ahora saca despacio la cartera y el carnet de conducir.

   –De acuerdo.

   Le extendí una hojita de papel doblado.

   –¿Qué demonios es esto?

   El poli me la devolvió.

   –Desdóblalo y vuelve a dármelo.

   Lo hice y le dije:

   –Es una especie de autorización temporal. Se quedaron el carnet viejo cuando fallé en el examen escrito. Esto me autoriza a conducir hasta que me vuelva a examinar la semana que viene.

   –¿Quieres decir que te catearon el escrito?

   –Sí.

   –Escucha, Bill, –a este tipo le han cateado en el escrito del carnet de conducir!

   –¿Qué? ¿De verdad?

   –Tenía otras cosas en la cabeza...

   –Me parece que tú no tienes nada en la cabeza –dijo Louie con una sonrisa de satisfacción.

   –Es para morirse de risa –dijo Bill.

   –¿Y dices que eres detective autorizado? –preguntó Louie.

  –Pues sí.

  –Es difícil de creer. –Iba tras una sospechosa cuando me habéis hecho señales con las luces. Estaba a punto de pillarle el culo.

   Le alargué la foto a Louie.

   –Caray! –dijo. Se quedó mirando la foto. Era un bombazo. Llevaba minifalda y una blusa corta, muy corta.

   –Eh, Bill, echa una mirada a esto.

   –La estaba siguiendo, Bill, estaba a punto de pillarle el culo.

   Bill seguía mirando la foto.

   –Guau, guau, guau! –empezó.

  –Necesito que me devuelva la foto, agente. Es de carácter privado.

   –Sí, claro –dijo devolviéndomela de mala gana.

   –Bueno, deberíamos detenerte –dijo Louie.

   –Pero no lo vamos a hacer –dijo Bill–, te pondremos una multa por ir a 120, aunque ibas a 130. Pero tenemos que quedarnos la foto.

   –¿Qué?

   –Ya lo has oído.

   –Pero eso es extorsión! –dije yo.

Bill se llevó la mano a la pistola.

   –¿Cómo has dicho?

   –Digo que es un buen trato.

   Le volví a dar la foto a Bill. Él empezó a rellenar la multa por exceso de velocidad. Yo me quedé allí esperando. Después me pasó el formulario.

   –Fírmalo.

   Lo hice.

   Lo arrancó y me lo entregó.

   –Tienes un plazo de diez días para pagarla o para ir al juzgado si quieres presentar alegaciones de descargo, como dice ahí.

   –Gracias, agente.

   –Y conduce con cuidado –dijo Louie.

   –Tú también, amigo.

   –¿Qué?

   –Digo que por supuesto.

   Se fueron hacia su coche. Yo me fui hacia el mío. Entré, lo puse en marcha. Ellos continuaron allí detrás simplemente sentados. Yo me metí entre el tráfico y no pasé de 100.

   Cindy, ahora sí que me las vas a pagar, pensé. Te voy a pillar el culo como no te lo han pillado nunca.

  Luego tomé la desviación a la Autopista del Puerto, cogí la carretera 110 en dirección sur y fui conduciendo sin saber apenas a donde iba.

Charles Bukowski de Pulp [1994]