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se está haciendo tarde.
bajo las escaleras y ella me pregunta:
«¿has escrito algunos poemas
buenos?».
«sí», le contesto.
me siento a su lado en el sofá y
nos ponemos a ver la televisión.
es un programa de David Letterman.
«todos los gatos están en casa menos Beeker»,
me dice.
«voy a buscarlo», le digo.
me levanto, salgo, doy unas
palmadas y grito:
«¡Beeker! ¡Beeker!
¡ven aquí, Beeker!».
4 o 5 personas de este vecindario
de clase obrera me maldicen desde
sus dormitorios.
Beeker sale lentamente de otro
jardín.
le cuesta trabajo escalar la valla.
está gordo.
salta, gruñe y nos vamos juntos
hacia la puerta,
entramos.
cierro la puerta con llave, me doy la vuelta justo
cuando Letterman se esfuma en un
anuncio publicitario.
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