lo dice con buena intención.

toca el piano

me dice

no te sienta bien

no escribir.

sale a dar un paseo

por la isla

o en barco.

creo que se ha llevado una novela moderna

y las gafas de cerca.

me siento en la ventana

con su máquina de escribir eléctrica

y miro lo culos de las muchachas

emparejadas con

muchachas.

la decadencia final.

he publicado 20 libros

y 6 latas de cerveza.

los turistas suben y bajan en el agua

los turistas caminan y hablan y sacan

fotografías y

beben bebidas sin alcohol.

no me sienta bien no

escribir.

ahora ella está en un barco, un

recorrido turístico

y piensa, mirando

las olas —

“son las 2:30 p.m.

debe de estar escribiendo

no le sienta bien no escribir.

esta noche habrá otras cosas que hacer.

espero que no beba

demasiada cerveza. es mucho mejor

amante que Robert

y el mar está precioso”.

Charles Bukowski  de Toca el piano borracho como un instrumento 

de percusión hasta que los dedos te empiecen a sangrar un poco 

(Black Sparrow Press, 1979)

Trad. Ciro Arbós Moya