Morală / Moral

Column A.

Original text.

• Marcu Ion, 19 h, says:

:Handbal cu bidineaua, în apărarea patriei!”

În septembrie, ’89, am fost trimis la Bacău, la o unitate militară de aviație, într-o vreme în care nimeni nu mai credea că timpul poate fi al tău, ci doar al altora, care hotărau în locul tău, pentru că așa era rânduiala.

Unitatea era mare, cu teren de fotbal, cu echipă în Divizia C, Șoimii Bacău îi ziceau, și o sală de sport care, cum aveam să aflu mai târziu, nu fusese de multă vreme loc de antrenament, ci mai curând de speranță amânată.

Mâncarea era împărțită după rang, ca în lumea bună: soldații primeau cât să nu moară de foame, ofițerii cât să nu-și piardă prestanța, iar piloții, mai mult, că zburau și, se zicea, le trebuia altă putere.

Eu eram biban, adică ultimul venit. Nu știam mare lucru despre nimic, dar simțeam că ceva nu era cum trebuie. Nimerisem direct în toiul muncilor agricole, unde sfeclele și porumbul stăteau mărturie unui plan măreț, care nu aparținea nimănui și tuturor deodată. Se mergea la câmp ca la o pedeapsă colectivă, cu sacul în spate și cu ochii în pământ.

Intr-o dimineață, la apel, un ofițer s-a prezentat în fața noastră. Spunea că se ocupă de sport și a întrebat cine a făcut sport de performanță.

M-am gândit că poate e o cale de scăpare din pământul acela negru și umed care-ți intra în suflet mai rău decât în bocanci. Am ridicat mâna și am spus că am făcut handbal.

Nu eram sigur că mă vor crede, dar m-au crezut. Pentru că eram înalt, m-au pus în frunte. Ne-au dus în pas de defilare spre sala de sport. O clădire cu ziduri scorojite, cu miros de var proaspăt și amăgirea că, odată renovată, avea să devină loc de salvare.

Dar nu era nicio salvare. Ne-au pus să muncim. Pensula, găleata, molozul, ăsta era sportul nostru. Am muncit zile întregi, iar seara, în patul de fier, mâinile îmi tremurau de oboseală, dar și de neputință.

A doua zi, la fel. Ofițerul, cu același ton, aceeași întrebare. M-am retras în spate, cu speranța că poate scap. Dar vocea lui a fost mai tăioasă ca o sabie:

– Hanbalistul, treci în față! 

Și n-am mai avut scăpare.

Așa am ajuns să învăț că uneori, ca să fugi de o nedreptate, dai peste alta. Dar că trebuie să le înfrunți, una câte una, pentru că în cele din urmă, tot ce rămâne este amintirea unei lupte. Fie ea și cu bidineaua în loc de armă.

Column B.

100% Machine translation.

• Marcu Ion, 19:00, dice:

¡Mano con pincel, en defensa de la patria! En septiembre de 1989, me enviaron a Bacău, a una unidad de aviación militar, en una época en la que nadie creía que el tiempo pudiera ser tuyo, sino solo de otros, que decidían por ti, porque esa era la orden.

La unidad era grande, con un campo de fútbol, ​​con un equipo de la División C, los Halcones de Bacău, como lo llamaban, y un gimnasio que, como descubriría más tarde, no había sido un lugar de entrenamiento durante mucho tiempo, sino más bien una esperanza aplazada.

La comida se dividía según el rango, como en el buen mundo: los soldados recibían lo suficiente para no morir de hambre, los oficiales lo suficiente para no perder su presencia, y los pilotos, más, porque volaban y, según decían, necesitaban otra fuente de energía.

Yo era un perchero, es decir, el último en llegar. No sabía mucho de nada, pero presentía que algo andaba mal. Me había topado con el trabajo agrícola, donde la remolacha y el maíz eran testigos de un gran plan, que no pertenecía a nadie y a todos a la vez. Iban al campo como para... Castigo colectivo, con un saco a la espalda y la vista fija en el suelo.

Una mañana, al pasar lista, un oficial se presentó ante nosotros. Dijo que estaba a cargo de deportes y preguntó quién había practicado deportes de competición.

Pensé que tal vez había una salida de esa tierra negra y húmeda que se te metía en el alma más que las botas. Levanté la mano y dije que había jugado al balonmano.

No estaba seguro de que me creyeran, pero lo hicieron. Como era alto, me pusieron delante. Nos llevaron a paso de marcha al gimnasio. Un edificio con paredes desconchadas, olor a cal fresca y la ilusión de que, una vez renovado, se convertiría en un lugar de salvación.

Pero no había salvación. Nos hacían trabajar. La brocha, el cubo, los escombros, ese era nuestro deporte. Trabajé durante días, y por la noche, en la cama de hierro, me temblaban las manos de cansancio, pero también de impotencia.

Al día siguiente, lo mismo. El oficial, con el mismo tono, la misma pregunta. Me retiré a la parte de atrás, con la esperanza de escapar. Pero su voz... Era más afilado que una espada:

– ¡Hanbalista, adelante!

Y no tuve escapatoria.

Así aprendí que a veces, para escapar de una injusticia, te encuentras con otra. Pero que hay que enfrentarlas, una por una, porque al final, solo queda el recuerdo de una pelea. Aunque fuera con un pincel en lugar de un arma.

Column Z.

80% Machine translation + 20% Ayord translation.

• Marcu Ion, 19:00, dice:

¡Balonmano con la brocha gorda, en defensa de la patria! 

En septiembre de 1989, me enviaron a Bacău, a una unidad de aviación militar, en una época en la que nadie creía que el tiempo pudiera ser tuyo, sino solo de otros, que decidían por ti, porque así era la ordenamiento.

La unidad era grande, con campo de fútbol, ​​con un equipo en la División C, los Halcones de Bacău, como lo llamaban, y un gimnasio que, como descubriría más tarde, no había sido un lugar de entrenamiento durante mucho tiempo, sino más bien una esperanza aplazada.

La comida se dividía según el rango, como en el buen mundo: los soldados recibían lo suficiente para no morir de hambre, los oficiales lo suficiente para no perder su presencia, y los pilotos, más, porque volaban y, según decían, necesitaban mas energía.

Yo era un noveno, es decir, el último en llegar. No sabía mucho de nada, pero presentía que algo andaba mal. Me había topado con el trabajo agrícola, donde la remolacha y el maíz eran testigos de un gran plan, que no pertenecía a nadie y a todos a la vez. Iban al campo como para... castigo colectivo, con un saco a la espalda y con la vista fijada en el suelo.

Una mañana, al pasar lista, un oficial se presentó ante nosotros. Dijo que estaba a cargo de deportes y preguntó quién había practicado deportes de competición.

Pensé que tal vez había una salida de esa tierra negra y húmeda que se te metía en el alma más que las botas. Levanté la mano y dije que había jugado al balonmano.

No estaba seguro de que me creyeran, pero lo hicieron. Como era alto, me pusieron delante. Nos llevaron a paso de marcha al gimnasio. Un edificio con paredes desconchadas, olor a cal fresca y la ilusión de que, una vez renovado, se convertiría en un lugar de salvación.

Pero no había salvación. Nos pusieron a trabajar. La brocha gorda, el cubo, los escombros, ese era nuestro deporte. Trabajé durante días, y por la noche, en la cama de hierro, me temblaban las manos de cansancio, pero también de impotencia.

Al día siguiente, lo mismo. El oficial, con el mismo tono, la misma pregunta. Me retiré a la parte de atrás, con la esperanza de escapar. Pero su voz... fue más afilado que una espada:

– ¡El del balonmano, adelante!

Y no tuve escapatoria.

Así aprendí que a veces, para escapar de una injusticia, te encuentras con otra. Pero que hay que enfrentarlas, una por una, porque al final, solo queda el recuerdo de una pelea. Aunque fuera con una brocha gorda en lugar de un arma.

• Adrian Iordache, acum 5 min, says:

Cel puțin te-a durut. Pe cei mai mulți... nici atât. M-am născut în 1959. Am fost înrolat în serviciul militar obligatoriu in iulie 1979 (când aveam 19 si 6-7 luni). M-au eliberat (lăsându-mă la vatră, adică acolo unde îți aveai înregistrată domicilierea), la 22 decembrie 1980, cu toate că în mod legal, obligatoriu serviciu militar îl aveam de prestat până in 15 octombrie 1980. Am considerat, încă din primul meu an de școală primară, că orice "tresă" aș primi de la acel împuțit sistem, ar reprezenta pentru mine o înjosire, o complicitate, o "gogea" de zăhărel... primită pentru că... am făcut "mumos" (ca vreun tip de mascotă; cățeluș, purceluș, pisoiaș, etc). În obligatoria armată în care am fost înrolat ca soldat, am fost decis să mă eliberez așa cum am intrat, și chiar am reușit asta. Nu suport să fiu, în mod involuntar, "inferiorul" cuiva, deși în mod voluntar, din admirație pentru vreun "D'Artagnan", vreun "Don Quijote" sau vreun "Anton Lupan", puteam juca oricând rolul de "ridicător la plasă" (sau "servant"). Refuzând complicitatea cu comunistul sistem, te puneai în situația unui purcel care, refuzând "să bage slană" (pentru la Crăciun), rămânea ne-mângâiat, și ne-bătut pe spate, de invizibilul dar supra-potentul... dresor (dacă scăpai ne-trimis la abator, pentru a deveni opinci). Vorba aia: "La o masă, dacă nu mănânci, devii mâncare". Nu vedeam nimic dincolo de... cețosul, sumbrul,... orizont, nu credeam că generația mea v-a avea șansa să iasă din acel infern. Clar că... dacă nu pui pe tine, rămâi anemic, nu faci față fârtaților tăi care mănâncă cu gura plină. Sfânta Revoluție m-a prins cu mâna goală, dezarmat, cu multe ture rămase în urmă față de plutonul /compania / unitatea / penitenciarul din care... indiferent de voința/dorința mea, făceam parte. Nici în viața civilă nu am acceptat nici să devin călăul, nici victima... cuiva. Ca "purcel rămas ca de ne-leapcă", răzbești greu printre purcei cărora... le crapă pielea pe ei, de "sănătoși" ce sunt. Plătesc greu acest "moft". La vremea căsătoriei am stat mult în cumpănă... dacă... să servesc și eu, sau nu, acel împuțit sistem, cu vreuna, două, trei sau patru... reproduceri de-ale mele. Acum am 66 de ani, si nu-mi e deloc culcușul bun, nu-mi e deloc cald. Indiferent de voința/dorința ei, familia mea... nucleală, a plătit, și plătește, și ea greu, pentru încăpățânarea mea de a mă păstra cât mai moral, într-o lume aproape complet amorală și imorală.

• • 5 min

Adrian Iordache, hace 5 min, dice:

Al menos a ti te dolió. A la mayoría de la gente... no tanto. Nací en 1959. Me reclutaron para el servicio militar obligatorio en julio de 1979 (cuando tenía 19 años y 6-7 meses). Me liberaron (dejándome en casa, es decir, donde tenía mi domicilio registrado) el 22 de diciembre de 1980, aunque legalmente tenía que cumplir el servicio militar obligatorio hasta el 15 de octubre de 1980. Desde el primer año de primaria, consideraba que cualquier "trenza" que me hicieran de ese sistema asqueroso representaría para mí una humillación, una complicidad, un "gusto dulce"... porque... hacía "mumos" (como una especie de mascota: cachorro, cerdito, gatito, etc.). En el ejército obligatorio en el que me reclutaron como soldado, estaba decidido a liberarme tal como había entrado, y de hecho lo logré. No soporto ser, involuntariamente, inferior a alguien, aunque voluntariamente, por admiración a algún D'Artagnan, algún Don Quijote o algún Anton Lupan, siempre podría hacer de "levantador de redes" (o "sirviente"). Al negarme a ser cómplice del sistema comunista, me pongo en la situación de un cerdo que, negándose a "engordar" (por Navidad), permanece inconsolable y sin palmaditas en la espalda por parte del invisible pero superpoderoso... domador (si escapas, sin ser enviado al matadero, para convertirte en cerdo). Ese dicho: "En una mesa, si no comes, te conviertes en comida". No veía nada más allá del... brumoso, sombrío... horizonte; no creía que mi generación tuviera la oportunidad de salir de ese infierno. Claramente... si no te cuidas, te quedas anémico, no puedes enfrentarte a tus compinches que comen con la boca llena. La Santa Revolución me pilló con las manos vacías, desarmado, con muchos turnos perdidos en comparación con el pelotón/compañía/unidad/penitenciaría del que, independientemente de mi voluntad/deseo, formaba parte. Ni siquiera en la vida civil acepté convertirme en verdugo ni en víctima... de alguien. Como "cerdo abandonado como un lechón", te cuesta sobrevivir entre lechones cuya... piel se agrieta, por muy "sanos" que estén. Me cuesta pagar esta "moda". Cuando me casé, me debatía entre servir a ese asqueroso sistema o no, con una, dos, tres o cuatro... reproducciones de mí mismo. Ahora tengo 66 años, no duermo bien, no tengo nada de calor. Independientemente de su voluntad/deseo, mi... familia nuclear ha pagado, y está pagando, con creces, mi terquedad por mantenerme lo más moral posible, en un mundo casi completamente amoral e inmoral.

5 min

Adrian Iordache, hace 5 min, says:

Al menos a ti te dolió. A la mayoría de la gente... ni tanto. Nací en 1959. Me reclutaron para el servicio militar obligatorio en julio de 1979 (cuando tenía 19 años y 6-7 meses). Me libraron (dejándome en mi hogar, es decir, donde tenía registrada mi domiciliación) el 22 de diciembre de 1980, aunque legalmente tenía que concluir el servicio militar obligatorio hasta el 15 de octubre de 1980. Desde el primer año de primaria, consideraba que cualquier "divisa" que me hicieran de ese sistema asqueroso representaría para mí una humillación, una complicidad, un "gusto dulce"... porque... hacía "mumos" (como una especie de mascota: cachorro, cerdito, gatito, etc.). En el ejército obligatorio en el que me reclutaron como soldado, estaba decidido a librarme tal como había entrado, y de hecho lo logré. No soporto ser, involuntariamente, inferior a alguien, aunque voluntariamente, por admiración a algún D'Artagnan, algún Don Quijote o algún Anton Lupan, siempre podría hacer de "levantador a la red" (o "sirviente"). Al negarse uno a ser cómplice del comunista sistema, se pondrá en la situación de un cerdito que, negándose a "engordar" (para la Navidad), permanece inconsolable y sin palmaditas en la espalda por parte del invisible pero superpotente... adiestrador (si escapas, sin ser enviado al matadero, para convertirte en opanak). Ese dicho: "En una mesa, si no comes, te conviertes en comida". No veía nada más allá del... brumoso, sombrío... horizonte; no creía que mi generación tuviera la oportunidad de salir de ese infierno. Claramente... si no te cuidas, te quedas anémico, no puedes enfrentarte a tus compinches que comen con la boca llena. La Santa Revolución me pilló con las manos vacías, desarmado, con muchos turnos perdidos en comparación con el pelotón/compañía/unidad/penitenciaría del que, independientemente de mi voluntad/deseo, formaba parte. Ni siquiera en la vida civil acepté convertirme en verdugo ni en víctima... de alguien. Como "cerdo abandonado como un lechón", te cuesta sobrevivir entre lechones cuya... piel se agrieta, por muy "sanos" que estén. Me cuesta pagar esta "moda". Cuando me casé, me debatía entre servir a ese asqueroso sistema o no, con una, dos, tres o cuatro... reproducciones de mí mismo. Ahora tengo 66 años, no duermo bien, no tengo nada de calor. Independientemente de su voluntad/deseo, mi... familia nuclear ha pagado, y está pagando, con creces, mi terquedad por mantenerme lo más moral posible, en un mundo casi completamente amoral e inmoral.

5 min