Больно

У каждого на свете боль своя.

Но чья больнее? Кто об этом скажет?

Есть горечь пересохшего ручья.

Есть боль зерна, что в борозду не ляжет,

Дождей, что разбиваются о скалы,

И дерева, дающего тепло.

Вот отпустило, кажется, прошло,

А через миг ещё больнее стало!

Есть боль своя у каждого из нас.

И я об этом думаю невольно.

Вот ты идёшь, не поднимая глаз, —

Так, значит, и тебе зачем-то больно.

И никого я в этом не виню...

А боль вещей? Она с людскою схожа.

И наковальне больно, и огню,

И молоту ударившему тоже.

Как больно хлебу, что лежит в пыли,

Ещё — колосьям, скошенным до срока.

Тропе забытой — снова обошли! —

И яблоне, стоящей одиноко.

Как больно облетающим лесам,

Когда ветрами листья обрывает...

И лишь тому, кто боль приносит сам,

Тому, наверно, больно не бывает.

1965

Перевод В. Твороговой