Родной язык

Хвалит кулик своё болото…

Хоть очевидна эта мысль,

хвалить родной язык за что-то –

да есть ли в том глубокий смысл?

Мы им живём и дышим с детства.

Он, как судьба, у нас один.

Он наше доброе наследство,

что мы другим передадим.

В чужой стране, в дороге дальней,

как ни была б она добра,

разлука с ним всегда печальна,

тоска по нём всегда остра.

В порыве безотчётной грусти

летим к нему издалека –

припасть, как к материнской груди,

к устам родного языка.

Уж седина обрызгала макушку,

но нет большой читательской любви.

И кто тому виной? Неужто Пушкин,

чьё слово нас волнует и дивит?

Не отрицают: он хорош… местами.

Да, сладкозвучен, да, воспел Петра

и славе русской дань отдал в «Полтаве»,

а в чём-то где-то даже демократ.

Но… слог не тот, и темы устарели,

и безнадёжно обветшал язык.

К чему сегодня пушкинские трели,

когда к простейшим звукам мир привык?

Иные времена, иные вкусы,

толпе попса понятней во сто крат.

Что музы, Пушкин? Ей бы «муси-пуси».

Что ей нектар? Вкуснее мармелад!

…Эфир, как и бумага, долго терпит.

Но, может, возмутится наконец,

чтоб отличать учился свет от тени

наивный и неопытный юнец?

Чтоб верило младое поколенье,

что вечна жизнь народного певца,

что пушкинское «чудное мгновенье»

всё длится в наших любящих сердцах.

Матвиенко Елена