Послевоенная пора - двор, пацаны, тряпичный мяч,

И вечно порваны штаны, и хлеба нет поесть, хоть плачь,

А я вступаю в этот мир - худющий ,форменный  "шкилет",

Пью с отвращеньем рыбий жир, селёдки много - хлеба нет.

Но этот препротивный жир мне помогает выживать,

И всё таки прекрасен мир, а рядом брат, отец и мать,

Играет где то патефон, Утёсов Лёнечка поёт,

Я - взрослый, знаю, что почём, мне как-нибудь девятый год!

Чтоб как-то норов показать в своих солидных...надцать лет,

Люблю частенько выступать и становлюсь на табурет.

Я песни бравые пою, мной восхищается семья,

Как комплименты я люблю !Стой,табуреточка моя!

И я плыву за облака! Я выше всех! Я царь! Я Бог!

Но... кто-то выбил табурет из под моих воздушных ног.

Я грохнулся, что было сил, глаза слезами налились,

Отец, подняв меня,сказал: "Сынок, родной,н е заносись".

Прошло с времён тех много лет, и много песен я пропел,

Но становясь на табурет, на землю грешную смотрел.

Как ослепляет иногда блестяще-яркий рампы свет,

Но помню я слова отца, и этот шаткий табурет!

Блехер Валерий