Я листаю альбом моих прожитых лет,

Фотоснимки поблекли, но лица живут.

Те в далёких краях, а иных уже нет,

Ах! Как время летит. Ах! Как годы бегут.

Фотографии прошлого строятся в ряд,

Оживают, со мною беседу ведёт мой отец-

Он художник, он мне очень рад,

Фотоснимок-Бердянск, пятьдесят восьмой год.

Мой отец ежедневно рисует портрет,

Сколько лиц, сколько судеб известны ему,

В эту тайну миров, в эту тайну сердец,

Удаётся войти лишь ему одному.

И глаза на портрете живут, говорят:

"Не погиб я, я с вами, я с сыном. с женой"

А на стенке, в квартире горит чей то взгляд,

Хоть давно мужа нет, и закончился бой.

Мой отец-он художник, он кистью своей

В чистый белый листок краску жизни вложил,

До сих пор на стене висит этот портрет,

Я горжусь, что отец мой художником был.

Иногда вспоминая прошедшие дни,

И листая альбомы исчезнувших лет,

Я признаюсь, что мне помогает в пути

Этот, чуть пожелтевший, отцовский портрет.

Блехер Валерий