Вот тебе, Спящий мальчик, хрустальный гроб:

мягко стелить не буду, не обессудь.

Гул нарастающий звонких моих синкоп

он приглушит — и ладно.

Теперь твой путь

жданным покоем полон, рутинным сном,

калейдоскопом чинно-пустых картин.

Если таким ты видишь свой "home, sweet home" —

с миром иди туда.

Без меня.

Один.

Если тебе по нраву и дней и чувств

затхлая вязкость, мерная псевдо-жизнь,

если замедлить можешь в себе м о й пульс —

я... не держу тебя...

_____________________________

Сам лишь —

не (?)

оглянись...

Ию Стихийная

Линцова Юлия