ГРАЖДАНСКАЯ ЛИРИКА

ОТ СЕРДЦА К СЕРДЦУ

 Солдат упал на каменистом склоне,

 Хоть был приказ комбата: «Продержись!»,

 Но кровь пошла из-под его ладони,

 И вместе с кровью истекала жизнь.

 В горячий бред врывалась ярость схватки,

 Но гасло сердце, как огонь костра.

 Под пулями, на рваной плащпалатке,

 Бойца в санбат тянула медсестра.

 Седой хирург не тратил время даром:

 Усталым передернувши плечом,

 - Быстрей на стол! – он крикнул санитарам, -

 Хотя бедняга, видно, обречён.

 Нахмурив лоб, припал к груди солдата…

 Удар под сердце…  Хоть пиши: убит.

 Не воскресит и скальпель Гиппократа.

 Спасла бы кровь, но кончился лимит.

 Кто понял бы в глазах хирурга муку?

 Он клял судьбу, что сам он не в бою.

 Тогда сестра вдруг обнажила руку:

 - Иван Кузьмич, возьмите кровь мою.

 И словно к свету распахнула окна,

 И свет любви так шёл её лицу…

 Возьмите кровь и поспешите, доктор,

 Спасите жизнь! Верните жизнь бойцу!

 Вечерние уже сгущались тени.

 Был дорог миг в отчаянной борьбе,

 Но кровь и жизнь пошли от вены к вене,

 От сердца к сердцу, от судьбы к судьбе.

 Нас бой не ждал…  Об этом пишут книжки…

 Обрушивались бомбы на холмы.

 Война нам не давала передышки,

 И про солдата позабыли мы.

 А он был жив. Расправил парень плечи,

 На гимнастерке блещут ордена.

 Давно в строю…  Но если бы в тот вечер

 Не девушка, столь милая одна…

 Не знал солдат, что вражья пуля злая

 Её в бою неравном подсекла:

 Среди болот, одна, ещё живая,

 Она горячей кровью истекла.

 Когда гроза гремит на горизонте,

 Я вспоминаю сердцем вновь и вновь

 Ту ласточку, ту девушку на фронте,

 Ее порыв, ее святую кровь!

О ПОБЕДЕ

 О суровой победе нам петь,

 С боевыми встречаться  героями,

 О победе громами греметь,

 Океанам шуметь прибоями.

 Будут реки людей широки,

 Города развернутся парадами,

 И пройдут впереди старики,

 Золотыми сверкая наградами.

 Слава вам, чьи виски в седине,

 Вам, сражавшимся с грозными былями,

 В отшумевшей священной войне

 Побеждали, и гибли, и жили Вы.

 Слава ваша с звездой наравне,

 Что горит над кремлевскою башнею,

 В нашем мирном сегодняшнем дне,

 Чтим высоко мы доблесть вчерашнюю.

  СОЛДАТ НА ПЬЕДЕСТАЛЕ

 Солдат стоит на пьедестале.

 В глазах могущества печать,

 А все-таки в тоске-печали

 Устал, наверное, стоять.

 Не ждет ли он, покуда маршал

 Не скажет: - Вольно, рядовой!

 Давай-ка, брат, походным маршем

 К супруге, к матери, домой.

 Ребята ждут. Пора настала

 Пожить среди родимых мест

 Спускайся, друг мой, с пьедестала

 И дочек обними, невест.

 Пройдись деревней. Люди рады

 Приходу праздничного дня.

 И на груди твоей награды

 Пересчитает ребятня.

 Ах, если б это было вправду,

 Наверно, ожил бы гранит,

 И выше не было б награды

 За то, что он в бою убит.

 Он променял бы камень гладкий

 И славы бронзовый венок

 За миг любви земной и краткий,

 К которой нет ему дорог.   

Дудиков Сергей