О поэзии

Как-то после боёв в сорок первом, 

На немецкой земле по победной распив, 

Неожиданно стал дорогим мне солдатам 

По бумажке читать самоделки-стихи 

О любви, о тоске по родимым берёзам, 

О друзьях, не доживших до этого дня. 

А живые молчали, смотрели серьёзно, 

Будто ждали всю жизнь те стихи от меня. 

А потом пересуды всю ночь не стихали, 

Кто хвалил, кто советы свои подавал: 

«Ты б не матерным словом, своими стихами 

Нас в атаку от милой земли отрывал». 

С той поры я пишу в сердце взятые строки, 

Через память людей отправляя в полёт. 

И не властны над ними ни дали, ни сроки: 

Это молодость снова со мною живёт. 

И не знаю почётней и выше награды, 

Чем словами суметь море чувств взволновать. 

И что вышло, что приняли люди как надо, 

Собираю с тех пор в дорогую тетрадь. 

Как последний патрон для себя в пистолете, 

Сохраню ту тетрадь о годинах лихих. 

Знать, не зря друг с войны через десятилетья 

Наизусть мне читает мои же стихи. 

Архангельський Николай