La guerra di Piero
(Lyrics by Fabrizio De André, 1964
Music by Fabrizio De André and Vittorio Centanaro)
Information and a lot of translations in different languages here: http://www.antiwarsongs.org/canzone.php?lang=it&id=5
Dormi sepolto in un campo di grano
non è la rosa non è il tulipano
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi,
ma sono mille papaveri rossi.
«Lungo le sponde del mio torrente
voglio che scendan i lucci argentati,
non più i cadaveri dei soldati
portati in braccio dalla corrente.»
Così dicevi ed era d'inverno
e come gli altri verso l'inferno
te ne vai triste come chi deve
il vento ti sputa in faccia la neve.
Fermati Piero, fermati adesso
lascia che il vento ti passi un po' addosso,
dei morti in battaglia ti porti la voce,
chi diede la vita ebbe in cambio una croce.
Ma tu non lo udisti e il tempo passava
con le stagioni a passo di giava
ed arrivasti a varcar la frontiera
in un bel giorno di primavera.
E mentre marciavi con l'anima in spalle
vedesti un uomo in fondo alla valle
che aveva il tuo stesso identico umore
ma la divisa di un altro colore.
Sparagli Piero, sparagli ora
e dopo un colpo sparagli ancora
fino a che tu non lo vedrai esangue,
cadere in terra a coprire il suo sangue.
«E se gli sparo in fronte o nel cuore
soltanto il tempo avrà per morire
ma il tempo a me resterà per vedere
vedere gli occhi di un uomo che muore.»
E mentre gli usi questa premura
quello si volta ti vede ha paura
ed imbracciata l'artiglieria
non ti ricambia la cortesia.
Cadesti a terra senza un lamento
e ti accorgesti in un solo momento
che il tempo non ti sarebbe bastato
a chieder perdono per ogni peccato.
Cadesti a terra senza un lamento
e ti accorgesti in un solo momento
che la tua vita finiva quel giorno
e non ci sarebbe stato ritorno.
«Ninetta mia, crepare di Maggio
ci vuole tanto troppo coraggio.
Ninetta bella, dritto all'inferno
avrei preferito andarci in inverno.»
E mentre il grano ti stava a sentire
dentro le mani stringevi il fucile,
dentro la bocca stringevi parole
troppo gelate per sciogliersi al sole.
Dormi sepolto in un campo di grano
non è la rosa non è il tulipano
che ti fan veglia dall'ombra dei fossi
ma sono mille papaveri rossi.
PETER’S WAR
You lie slain, in a cornfield sleeping,
and neither the rose or the ladytulip
are watching you in the shadow of ditches,
but thousands of blood-red poppies.
"Along the banks of this country stream
I’d like to spy the silver pike swimming,
and not a suite of soldiers’ corpses
brought with the stream, like dead branches."
You said so, and it was a cold winter,
and, just like others, you’re bound to hell
marching so sadly to your sad duty,
the wind’s spitting snow in your face.
Stop your steps, Peter, stop your steps now!
Allow the wind to fondle your body,
you bear the voice of all the fallen
who gave their lives for a wooden cross.
But you didn’t hear them, and time passed by
with the seasons at a java step
and so you were ready to cross the border
in a warm and bright spring day.
And walking on shouldering your soul
you noticed a man down there in the valley
walking in the same sad mood as you
but with a uniform of a different colour.
Shoot him, Peter, shoot at him now!
Shoot again to make sure he’s dead,
until he falls dead to the ground
and covers his own blood deadly wounded.
"And if I aim at his front or at his heart
I’ll leave him only the time to die,
but I shall have plenty of time
to look in the eyes of a dying man."
And while you are so kind to him,
he turns around, sees you and gets frighten’d;
he brings his rifle to firing position
and doesn’t repay you for your favour.
You fell to the ground without even a cry
and you noticed in no less than a moment
that you’d not have enough time
to beg pardon for all your sins.
You fell to the ground without even a cry
and you noticed in no less than a moment
that your life had be put an end,
and that you’d never come back home.
"Oh Jenny darling, to die in May
one needs much and maybe too much courage.
Oh Jenny darling, I’d like best
to go to hell in a cold winter day."
And while the corn was listening to your words
you held your rifle clenched in your hands,
you held your words frozen in your mouth
that would never have melt in the sunrays.
You lie slain, in a cornfield sleeping,
and neither the rose or the ladytulip
are watching you in the shadow of ditches,
but thousands of blood-red poppies.
