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MÁS TARDE
'La sábana blanca' óleo de Alberto Pancorbo
El contrabajo susurraba
en ronco preludio,
las palabras de amor
que hoy,
de tu boca
demoraban en salir.
La tenue luz
difuminaba tu rostro,
birlándome la mirada
que escapaba taciturna.
La música parece
entender de desencuentros,
quedándose mustia
sin alertar los sentidos.
Mas tarde,
mucho después,
tu mano buscó la mía,
las estrellas dibujaron
escalas musicales
de ilusiones retornadas,
cuando la luna cómplice
alumbró entre los árboles,
el beso de nuestro regreso.
graciela vera
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