En Palo a Pique, novela de evocación histórica de Eduardo J. Villagra, se describe  con fidelidad y belleza la vieja estancia de Talitas, la que en vacaciones visitaba. Allí encontraba a su abuela "que ya no era más que una cosita blanca, pero que lo llenaba todo" era todavía la que dirigía la hora de la oración, la que controlaba desde su centro de respeto y cariño la marcha de un establecimiento que conservó hasta no hace tanto, una forma de vida muy entrerriana como testigo del "ser" de donde venimos.

Doña Tomasa falleció el 17 de septiembre de 1911. Mansamente supo decir ¡Basta! a la vida que había cruzado noble y serenamente pero también con decisiones temerarias.

El Canónigo Juan Carlos Borques, en "Un episodio de guerra en las calles de Gualeguaychú" nos cuenta que fue en 1870. Exactamente, el 19 de julio  de 1870, a tres meses del asesinato del gobernador Justo José de Urquiza, "en el ardor de una guerra civil enconada, cruel y continua (...)"entre blancos y colorados.

Al amanecer de ese martes de invierno, solo la Segunda Compañía del Batallón 15 de Abril estaba acuartelada. No se sentía la amenaza de presencia  jordanista, blanca, en las inmediaciones. Por eso, el resto de la tropa se hallaba de franco porque al día siguiente debía embarcarse hacia Concordia en el transporte "Guardia Nacional".

A las 8 de la mañana, un jinete en su caballo entró velozmente por Rivadavia y llegó hasta la puerta de la Jefatura. Tiró su lanza terciada, con una banderola roja y entre maldiciones violentas dijo:  

¡Estas son las armas que nos da el gobierno para defendernos!... 

De los dos oficiales de la Guardia uno le disparó un tiro que espantó al caballo e hirió al soldado jinete que cayó  muerto en tierra. 

El otro guardia atravesó de un lanzazo el cuerpo tendido con los brazos abiertos.

Sólo la Segunda Compañía estaba acuartelada. Por las calles Rivadavia y Urquiza convergieron hacia la Plaza Independencia -San Martín- "como quinientos hombres de López Jordán".

El toque de generala convocó a las fuerzas coloradas, leales al gobierno nacional; los movimientos de guerrilla en distintos puntos de la ciudad lograron el clima de ardor del que hablaba Borques. Todo era carrera, fervor, confusión. 

Las tropas locales salieron por el portón de la Jefatura que abría a calle República Oriental y se dirigieron al Puerto, con el objetivo de llevar la inminente lucha a un escenario estratégico y evitar mayores víctimas.  

Damas de Gualeguaychú, convocadas por la desesperación, intentaron llegar a la presencia del Comandante y Jefe de la plaza, don Reinaldo Villar para pedir que evite el derramamiento de sangre; como no lo encuentran, siguen en grupo caminando rápidamente por la actual calle Alem hacia el Puerto. Un taconeo casi marcial provocaban las señoras sobre el empedrado.

Al llegar a la actual  Doello Jurado, se encontraron con Guardias Nacionales comandados por el Coronel Aquileo González; él ordenó que se retiraran porque el enfrentamiento aumentaba la tensión en la zona. Las obligó, cuando ya estaban cerca las detonaciones de las armas. 

Ese simpatiquísimo personaje popular que fue RECALDE (... Recaldito es un tesoro y le gusta el vino toro...), en los años treinta hacía las delicias de nuestros mayores cantándoles en los zaguanes, a su manera y paladar y en medio de un poderoso efluvio etílico, la dramática canción del poeta anarquista Alberto Ghiraldo, "MIS HARAPOS". 

Recaldito le ponía coqueto énfasis a determinadas palabras y lograba un esplendor resonante, haciendo bocina mediante un viejo tarro que supo ser envase de aceite "Bao", regalado en Almacenes Estrampes.

Ocurre que "MIS HARAPOS" realmente fascinaba en aquella época y, al decir de una tía, Agustín Magaldi la cantaba como los dioses…

Hace unos ocho años Isidoro Blaisten la exhumó en "La Nación", haciendo gala de ese su extraordinario humor costumbrista, diríamos, con mucha vitamina "c". Una pieza encantadora, la de Blaisten, que hoy queremos compartir en lo principal!

y contaba la historia de esa noche, "una noche de esas noches tan amargas que he sufrido", en que el protagonista, que era pobre, poeta y enfermo (no se aclaraba qué enfermedad), se encuentra con su primo el rico, quien, acompañado de Ninón, le da vuelta la cara y no le da la mano. 

Hacía frío, mucho frío: "El helado cierzo a ratos arreciaba incompasivo" y el pobre poeta, vestido de "trágicos harapos", siente frío por todos lados: "Yo sentía frío adentro, frío afuera y todo así", y al ver que el abominable primo carnal, su propio primo hermano, está vestido de smoking: 

Después venía el recitativo que hacía llorar a mi madre, quien desde la máquina de coser al lado de la radio decía: "Es cierto, del árbol caído todo el mundo hace leña".

Yo, como todos los chicos de esa época, sabía la letra de memoria. Pero había partes que me resultaban incomprensibles. Por ejemplo, refiriéndose al "elegante primo hermano", la canción decía: "El es rico, poderoso y bien querido". Pero, ¿cómo es posible?, me preguntaba, yo, ¿cómo era posible que el detestable primo fuese el bien querido, cuando al que había que querer bien era al otro, al que escribía y era enfermo: "Yo soy pobre, soy enfermo, pienso, escribo y sé soñar".

Tampoco podía entender por qué el primo rico, además de no querer darle la mano cuando los dos se rozan: "Mis harapos con su smoking se rozaron al pasar", además de estar vestido de smoking cuando la canción empieza y de frac cuando la canción termina, además de todo eso, el primo rico era un "arquetipo" disfrazado de "Tartufo". Si arquetipo era para mí incomprensible, la palabra Tartufo me llevaba a la desesperación. Sólo alcanzaba a asociarla con alguna nueva, desconocida marca de gofio.

En esa parte el recitado decía:

Esta era, para todos, la sublime exaltación de la desdicha. El cóndor señor de la montaña, el que en su cúspide bravía había oído a todos los volcanes, el príncipe de los peñascos, el símbolo del cielo y de la libertad, el noble y altivo cóndor, víctima de las risotadas de los inmundos renacuajos, era el espectáculo más triste que alguien pudiera jamás contemplar en la vida. Esos versos habían tocado el corazón de la gente.

Pero después crecí y, como sucede siempre, como la mayoría de los que crecen, me volví cartesiano, cauto y trivial. Comencé a razonar y al razonar desbaraté la magia. Ya de grande razoné:

1) ¿Cómo era posible que, habiendo tantos lugares dignos en el Ande colosal, el cóndor cayera exactamente en una charca de inmundos renacuajos?

2) ¿Por qué los inmundos renacuajos no morían aplastados por el peso del cóndor, que se acrecentaría por la aceleración de la gravedad?

3) ¿Cómo era posible que los renacuajos tuviesen sentido del humor cuando nadie, nunca, hasta ahora, había visto reír a ningún renacuajo? 

Pero estos fútiles razonamientos, además de fútiles, eran inútiles por que, como dice el poster: "El corazón tiene motivos que la razón ignora", y la canción era imbatible y el verso final, decisivo: 

¡Déjame con mis harapos!

¡Son más nobles que tu frac!

Era un final espléndido y era la íntima y última venganza del poeta. Porque el protagonista había tenido venganzas anteriores; la de la melena contra los rulos, por ejemplo, la que dejaba por el suelo a la odiosa Ninón:

Mi romántica melena, así lacia

y mal peinada, es más bella que las trenzas

enruladas de Ninón.

Ahora que ha pasado el tiempo creo que los versos de Ghiraldo marcaron una época. Creo que fueron de lo inverosímil a la creencia, de lo imposible a la fe. Nadie esperaba ni la verdad ni la congruencia, pero la gente creía en ellos. La canción era poética de una manera extraña, imponía una emoción que ignoraba todo razonamiento.

Y ahora que el tiempo lejano ha pasado y el tiempo cercano es una lejanía inalcanzable, ahora que todo ha cambiado tanto que a veces resulta difícil saber quiénes son los cóndores y dónde están los renacuajos, es bueno saber que, aun que los renacuajos rían, el cóndor no los ve. Una vez escribió Lugones:

La oruga,

que esconde entre las hierbas

su imperceptible fuga,

ve al águila y opina:

"Eres un ser monstruoso, águila!"

En cambio, el águila no ve a la oruga.

Geología del Río Gualeguaychú

Iniciamos un estudio geológico del río Gualeguaychú porque, para considerar luego las etapas históricas del empedrado de las calles de la ciudad, tendremos que referirnos a nuestro río, que proporciona en abundancia la piedra necesaria y, sobre todo, la forma en que pudo transportarse por las condiciones de acceso que ofrecían las regiones, de donde se extraían.

Iremos mencionando los distintos lugares de nuestro río donde tiene características especiales para poder ubicarlos. Además agregamos las distancias en Kilómetros a los distintos puntos de referencia.

De Gualeguaychú en el que es muy abundante la piedra en el subsuelo, tenemos unos 2 Km. hasta el lugar llamado La Horqueta. Allí desemboca el arroyo Gualeyán. Aunque la piedra existe en el lecho y sobre la margen izquierda, no asoma a la superficie. A partir de La Horqueta y sobre margen izquierda, comienza la abundancia de piedra en los campos de estancia "San Martín", lo que es visible en tierras altas mezcladas con la vegetación. Esta abundancia se extiende hasta el arroyo Isleta, ubicado unos 6 Km. más al Norte.

A partir de este arroyo, la piedra aparece también en el mismo río, 1 Km. más al Norte, en todo el ancho del río y en una extensión de 500 metros que hace muy difícil la navegación, aún para canoas.

Tres Kilómetros más adelante, si bien en el río se observan piedras, en bancos muy aislados se las encuentra en la margen izquierda hasta llegar a la llamada Colonia Las Piedras que actualmente se nomina "Complejo Municipal". 

A través de unos 5 Km. existen bancos aislados que dificultan la navegación hasta aparecer en abundancia, colmando todo el lecho en el lugar llamado "Cancha de las piedras".

En una extensión de 200 metros se ven solamente las piedras y apenas algo de agua en algunas grietas o fracturas de los bancos, de 10 a 20 centímetros de ancho.

Unos 3 Km. más adelante nuevamente es abundante la roca sobre la margen izquierda hasta llegar a una altura de tres metros sobre el nivel del río. Allí se encuentra el llamado "Ojo de agua", una vertiente natural que muestra un borbollón de unos treinta centímetros de altura que se escurre entre las piedras hasta caer al río desde una altura de tres metros. 

En los campos adyacentes las rocas asoman en cualquier lugar alto, en pleno monte. En ese lugar el río se torna muy angosto, a no más de diez metros, conformando un pequeño rápido de un metro de pendiente, imposible de atravesar ni con la canoa. 

A nivel normal, la altura del río en ambos niveles del rápido es de casi 1 metro de diferencia. Continuaremos con esta información en el próximo número de "CVADERNOS".

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