Crepitan las bravas ramas, 

como si hablaran los robles, 

y eriza Él las orejas: 

huele un baile de algodones.

El viento curte su pelo 

mientras otea el horizonte. 

Busca anhelante el invierno; 

que el blanco cielo se forme.

Bien surjan ya esos amigos; 

en los aires, lentos, floten.

¡Cuán armonioso descenso!; 

que tal cosquilleo asome 

sobre el vaporoso hocico:

sea el cálido aliento goce

junto al frío desfilar; 

albas alfombras se forjen,

y en ellas camine Porto

dejando la huella joven:

rito de sus cuatro patas

junto al ya nevado monte.