Libros ahora confinados

habláis bajo el vil silencio

que a San Ginés enmudece.

Letras de trazos dorados

salid del ignoto río

donde la soledad crece;

relatos abandonados

en un pasaje más frío:

cuna que a los ecos mece.

Bajo tazones cargados

con humeante y dulce ocio,

libros que el lugar merece,

relucid encuadernados;

girad páginas con brío

cuando San Ginés os rece.