Я не отчаялся и вовсе не сдаюсь.
Я вижу в людях ракурсы иные.
То философии меня настигла грусть,
Ведь я узрел, что все-все-все - портные.
Себе всяк вышивает сам судьбу,
Сам путается в нитках и узлами.
И тот, кто не бросается в борьбу,
Он для других - не гость, рожден заранье в спаме.
Так тоже можно. Жизнь ты проживешь
Спокойно, ровно и...безумно скучно.
Конечно, скромность лучше, чем балдёж,
Но ярким краскам будешь не попутчик.
Иные - от рождения ткачи,
У них все ладится красиво, очень скоро.
А кто-то под покровами парчи
Ворвался вдруг и покорил весь город.
Но покорять - как простынь накрывать,
Не видно ткани, только лишь - движенье.
Белье нам красит в тихости кровать,
Само же мнётся после, от смятенья...
Но что я вижу? Вышивать всем лень,
Зачем годами ткать, ведь жизнь проходит!
Рекламу кинули людишкам на плетень,
Но не сказали, что при непогоде
Блестящие товары надо снять,
Что по структуре блеск тот - одноразов,
Что вышитое лично - это кладь...
А все хотят мгновенно надеть стразу.
И пусть я безысвестность изучу,
Как зазубрил садовник каждый кустик.
Но не накину я обманную парчу,
А вышивать себя продолжу тихой грустью.
ММ 16-07-2011