Рубикон

Где Рубикон ?

Мы переходим рубикон,

Порой того не замечая;

А старость нас уже встречает,

От нас не ждя к себе поклон.

Давно мы старики чуть-чуть,

Всё меньше поиска, дерзаний

И псевдочувственных лобзаний,

Хоть можем иногда гульнуть.

Реальность справилась с мечтой.

Да и вобще, была ль мечта-то ?

Здоровым жить и быть богатым ?

Уж слишком алгоритм простой.

Мы приучились слышать разум,

Не научившися любить,

Хотя о чувствах говорить

Мы начинаем почти сразу.

Но только любим мы себя !

И безответность отвергаем;

Как малолетки, не страдаем,

Другого искренне любя.

Рациональность правит бал.

Зачем проблемы, заморочки ?

Лишь по прямой : от точки к точке;

Чуточек взял, чуток отдал.

А просто так мы не даём,

Ведь столько раз мы обжигались !?

Но хоть когда себе признались,

Что «баш на баш» лишь признаём ?

Мы чётко знаем, что должны

И что не следует нам делать;

А исключенья – это мелочь,

Нам только правила нужны !

Мы не умеем понимать,

Покуда нам не объяснили;

Общенье трёпом заменили –

Не надо голову ломать !

Влюблённость ищем для того,

Чтоб оправдать потребность тела;

Когда б душа любить умела,

То не искала б ничего.

Ведь в нас заложен целый мир

Росточков чувств, красивых , тонких,

И отголосков, очень звонких,

Но Эгоизм – вот наш кумир !

И, как себя, любить других

Не захотим, не согласимся,

Уж лучше дальше побесимся,

А кто не так, то, значит, псих .

А «психо» , с древнего – «Душа» !

Бездушье, стало быть, нормально ?

И что тогда зовут моралью ?

То, что успели навнушать ?

Как это просто – уступить

Местечко бабушке в трамвае…

А где мораль любви, иная,

Что не легко в себе взрастить ?

Чтоб замечать не стариков,

А зов и боль в душе любого,

Не симпатичного такого

Из группы милых нам полов.

Мы заучили наизусть,

Что нам не следовало б делать,

А что ж тогда – простая смелость ?

Немного в сторону свернуть ?

Нас быт незримо обволок

Своей удобной паутиной;

И жизнь становится рутиной,

Но в суете лишь видим толк.

Мы в дом не впустим никого,

Кто хлеба просто так попросит;

Вот так от Бога нас уносит,

А как же можно без Него ?

Тут наш ответ : «Всё для детей,

Чтоб им жилося посчастливей».

Хотим обёртку дать красивей,

А что с начинкой ? Да хрен с ней !

А ведь начинка – это мы !

Но нам не хочется признаться,

Что мало может передаться,

И дети тем обделены.

Так что ж осталося от Смысла ?

Зачем вся эта кутерьма,

Что для души – почти тюрьма?

Как неудобны эти мысли !

Но отказавшися от них,

Мы прекращаем продвиженье

И тихо терпим пораженье,

Скрывая то от нас самих.

И продолжаем ждать чего-то,

Прочнее всё врастая в быт…

И юных лет задор забыт…

Зато есть деньги и работа !

Так перешли ль мы рубикон ?

Или сломалися на старте ?

Оставив в школе всё, на парте,

Признав суетность за закон ?

Пусть внешне мы – не старики

И ерепенимся порою,

Мол, порох есть, готовы к бою…

Но нам не плыть против реки.

Плыть по течению удобно,

Как фраза : «Я такой, как все…»

На босу ногу по росе

Мы побежим когда ль свободно ?

Угасла Божья в нас искра,

Мы чище быть и не стремимся,

Но чем тогда мы так гордимся ?

Что «упакована нора» ?

Что есть коробка передач

Почти что в новой иномарке ?

А то, что вся душа в помарках ?

То – ерунда ! Зачем нам врач ?!

Нам испытанья не нужны,

От них специально убегаем,

А вдруг о ближнем мы узнаем

Чего-то, с чем нельзя дружить ?

Как много слов, как мало дела !

И так – спокойно доживать ?

И кто нам не даёт узнать,

Что есть любовь души, не тела ?

Лет через двадцать будет поздно

Осмыслить жизни глубину,

Не пристрастившися к вину,

Смотря на ласковые звёзды.

Там уже близок и финал,

Там уже тело не диктует,

Свечу и так вот-вот задует,

Час размышления настал.

Но не изменишь уж пути,

И остаётся лишь старенье

И молодое поколенье,

Кому ты силы дал пойти !

Но то лишь множит впечатленье,

Что жизнь прошла, как один день,

Что было солнце, теперь тень;

В тени всё реже дуновенье…

Покуда солнце не зашло,

Успеть мы можем измениться,

Не для того, чтоб вновь жениться,

Чтоб до сознания дошло,

Что жизнь есть миг неповторимый,

И каждый день неповторим,

Мы быту день за днём вторим,

А день – процент, всё боле зримый.

Вниманья требуем к себе.

Что понимаем под вниманьем ?

Согласье с головы киваньем ?

А может дружба жить в борьбе ?

«Люблю, дружу»,- мы говорим,

Но извратили так понятья,

При встречах ищем мы занятья…

Мы тихо тлеем, не горим.

Дотлеем ведь и не прозрём,

Что быть костром – не головешкой !

Что быть ферзём – не то, что пешкой,

Но может пешка стать ферзём !

Тот пешкин путь тернист, не прост,

И могут съесть, как нефиг делать,

Идти вперёд – уже есть смелость,

А каждый ход – уже есть рост !

Мы в клетки с корнями вросли,

И ими дорожим, гордимся.

А коль их рвут, то очень злимся,

Но это корни не Земли.

И каждый новый день рожденья

Даёт нам повод чуть взгрустнуть,

Окинуть взором прошлый путь

И стать готовее к старенью.

Что вспомним мы на склоне лет,

Сидя спокойно на скамейке ?

И внемля трели канарейки,

Найдём ли в прожитом ответ ?

Так был иль не был рубикон ?

Откроем ль мы ещё чего-то

И зазвучит ль впервые нота ?

Или заело граммофон ?…

Михаил Майоров.

лето 2001