Miele

Il fuco te l’hanno ucciso,

sembrava amore

ed era un calabrone.

Hai un alveare intero

e tu vorresti annegare.

Sognavi una famiglia

nella solitudine della tua

conchiglia.

Volavi, sempre in basso.

Le regine ammaliavano i fiori

e tu vedevi nelle foglie allegorie.

Anche il tronco si lamenta, legge del contrappasso.

Legno comoda certezza,

indegno cane di mezza coda

abbaia per noia e bagna le ali, c’è

paura, Alice non vola.

Non vìola le nefaste nuvole nuziali

ma la regina soccombe alla festa negata

e il mondo non è più colmo di miele, felicità dall’alto colata.

Sovversione di valori nel vasto alveare

mentre ti specchi negli errori di un’esistenza

destinata all’estinzione; le sorelle soffocano

e i fratelli si infliggono il pungiglione:

sospetto per gli altri e per i simili attenzione.

Preferisci quel timore neonato

al terrore nel petto e così ti ritrovi

tra gli uomini.

Degni di fiducia, duttili e deboli

li definisci

(dannosi, deserti e deludenti)

finché non ti colpisce un’aria dura e dolorosa, non è vento:

campana di vetro.

Con il bicchiere il bambino ride, germe maligno che sorge dalla gola

ma ancora della vita non sa che c’è

paura,

Alice vola.