Il sole si è rotto.

Daltonico, le labbra di lei sono pagine bianche

(che non scriveremo mai più)

Il mare ci ha confortato tante e tante volte

ora un lago nero di rimpianti e rimorsi

(Ah! Quando ti mordevo le guance di lacrime!)

Il sole è caduto.

Girasoli di scuse ti ho portato, hai

voltato le spalle al museo della mia malinconia.

(Ah! Che odio, questi voltasoli!)

Il sole è rotolato giù per la collina.

Le ferite sono ormai cicatrici, bruciano.

Di ciano ti ho regalato una sciarpa, ricordi?

Copriti, che dalla gola ti assediano i germi del mio amore, e poi giù giù giù, ai

piedi

Cadrai come ai primi passi della figlia mancata.

(Ah! Ti dicevo che sarei morto d’amore per un’altra te; ora muoio lo stesso)

Il sole è scomparso nella terra.

Nascerà una gemma e avrà il tuo nome,

Agata. (Io non sono mai stato Agatos*, ma

ti cerco per darti lettere di diamante che dicono

Per sempre).

*Agatos, in greco= Buono.