Solo nel tempo

Le parole si muovono, la musica si muove

Solo nel tempo; ma ciò che soltanto vive

Può soltanto morire. Le parole, dopo il discorso, giungono

Al silenzio. Solo per mezzo della forma, della trama,

Posson parole o musica raggiungere

La quiete, come un vaso cinese ancora

Perpetuamente si muove nella sua quiete.

Non la quiete del violino, fin che dura la nota.

Non quella soltanto, ma la coesistenza,

O diciamo che la fine precede il principio,

E la fine e il principio erano sempre lì

Prima del principio e dopo la fine.

E tutto è sempre ora. Le parole si sforzano

Si fendono e talora si spezzono, sotto il peso,

Per la tensione, incespicano, scivolano, si guastano,

Marciscono per imprecisione, non vogliono restare a posto,

Non vogliono star ferme. Voci stridule

Che sgridano, deridono, o soltanto chiaccherano,

Sempre le assalgono. Il Verbo nel deserto

È soprattutto attaccato da voci di tentazione,

L’ombra piangente nella danza funebre,

L’alto lamento della chimera sconsolata.

L’intrico della trama è movimento,

Come nella figura delle dieci scale.

Lo stesso desiderio è movimento,

Per se stesso non desiderabile;

L’amore è per se stesso immobile,

Soltanto causa e fine del movimento,

Fuori del tempo, e senza desiderio

Tranne che nell’aspetto del tempo

Rappreso in forma di limite

Tra l’essere e il non essere.

Improvviso in un raggio di sole

Mentre ancora la polvere muove

Ecco s’alza il riso nascosto

Di bimbi in mezzo alle foglie

Su, presto, qui, ora, sempre…

Ridicolo, squallido il tempo

Che prima e dopo si stende.

Thomas Stearns Eliot, Quattro quartetti