Маргарита Прошина
ЗАДУМЧИВАЯ ГРУСТЬ
заметки
(часть сто третья)
ИТОГ
Итог всегда не окончателен, тем он, по сути, замечателен, ещё в столе зарыты рукописи, о них никто не знает, кроме меня самой, пока я в доме вожу по воздуху рукой, слагая текст в четвёртом томе, а перед этим я трижды итог подводила своим записям, которые живут своей жизни в трёх книгах, перечитывая их я отношусь к ним как к совершенно самостоятельным текстам, сколько ещё итогов у меня впереди, никому не ведомо, писатель не подводит итог, он пишет постоянно, живёт в текстах своих.
НЕ ЖЕЛАЯ ПЕРЕМЕН
Живёшь в привычном ритме, уверенная в том, что так будет всегда, но молодые не дремлют, то меняют форму ЖЖ, то фейсбук так преображают, что не знаешь на какие кнопки жать, при этом умирают люди, собиравшиеся ритмично и красиво жить вечно, которым постоянные необоснованные перемены до раздражения мешают, отвлекая их от главного дела их жизни - воспитания детей и внуков, а то и правнуков, не желая перемен они пытаются сохранить привычные версии, не отвлекаясь на бесконечные попытки молодых что-то изменить, при этом не ради удобства и качества, а ради самоутверждения, вместо того, чтобы создавать что-то своё, молодые мешают существовать тем, кто не желает перемен, и в этом извечном противостоянии телега прогресса медленно тащится из века в век.
В БЫЛЫЕ ВРЕМЕНА
Вот тема для задушевных бесед, о, да, в былые времена коммунальная квартира казалась раем, как это сделал гениально Михаил Козаков с восклицанием: «Высокие отношения, высокие…», в былые времена всё было натуральное, не то, что нынче, в былые времена зимы были снежные, морозные, я всё чаще ловлю себя на мыслях о былых временах, но тут же себе напоминаю, что былые времена для меня покрыты лёгкой дымкой юности моей, моей наивностью и неопытностью, когда чувства изумления и восторга я испытывала постоянно, а следом шла постоянная череда разочарований и переживаний, но воспоминания о былых временах прекрасны тем, что запоминаются восторгом и открытиями, а всё прочее исчезает, как будто его и не было.
ФЛАГИ НА СТЕНАХ
Поднимаю глаза и вижу на стенах флаги, какой праздник не ведаю, потому что неделю назад вывешивали, и спустя две недели опять флаги повсюду, они периодически появляются на стенах, при этом никак не влияют на изменение моего настроения, порой, я их не замечаю, ведь у нас конца нет праздникам работников различных отраслей, единственное что ежегодно волнует меня, создаёт особенное настроение и ожидание чуда неизменно – новогодние разноцветные флажки и гирлянды.
ПЫЛ ЛЮБВИ
Всесильный пыл любви горит и не сгорает - вот от печалей и сомнений живительное средство, которое мгновенно возвышает, придавая влюблённым силы невероятные, когда сгорают оба в извечном пламени безумного восторга, тогда им нипочём ни печали, ни горести, всевластная любовь щедро дарит необыкновенное чувство полёта, потрясающей веры в себя, ведь в слиянии душ намного легче преодолевать любые препятствия, поскольку любовь неизменно вдохновляет на вечное созидание.
ЗОЛОТЫЕ ГОЛОВКИ
Какие солнышки мне светят утром ранним, когда иду легко за молоком, из-за штакетника мне кланяются махровые золотые шары посланцы солнца, и золотится празднично душа, как празднично и весело качают мне они головками своими, преображая ненастный день в прекрасный, так с середины лета и до осени поздней головки эти золотые, напоминая мне о том, что после холода и дней ненастных вновь придет весна, а за нею лето, и вновь они повсюду зацветут, путь освещая мне.
МРАМОРНЫЕ ПЕРЕХОДЫ
Не переходы это, а дворцы, все в мраморе сияют, отражая серебряные поручни перил, навечно строят, как в былые годы на радость нам росли монастыри, всё прочно, всё надежно, строители смекали, что лучше сделать раз и навсегда, чтобы удобно было, безопасно и светло, иду по мраморному переходу и чувство благодарности и даже удивления не покидает меня, ведь хорошо я помню времена, в которые о человеке было думать просто неприлично, построят дом на пустыре, вокруг лишь глина скользкая, да лужи до колен, в те времена посадка на автобус была похожа на последний штурм, сегодня я иду и улыбаюсь.
ВЫБИВАЕТСЯ ИЗ ПРИВЫЧНОГО
Классик авангарда художник Игорь Григорьевич Снегур очень точно говорит: «Познакомившись с работами Александра Трифонова, я сразу отметил его особый взгляд на окружающий мир, он выражен в рефлексии на вещизм вещей, на их отношения, где предмет частично дематериализован - снята его социальная функция… Художник подчеркивает иллюзорность предметного реального мира, и на первое место выходит активная личность, как первоценность, которая открывается нам через картину. В этом состоит содержание современной живописи, изменившей этику творческого действия: не внешнее, но внутреннее, ускользающее от внимания обманчивых чувств».
Вот именно на обмане чувств ловлю я сама себя, когда рассматриваю картины Александра Трифонова, потому что я хочу приспособить его под привычное, а он выбивается из традиционного в собственную философию изображения.
ВИТАЮ В ГРЁЗАХ
Как хорошо, закрыв глаза, идти по старинным переулкам, лежу, иду, и даже еду от перекрёстка к перекрёстку, колонны белые, пилястры, наличники и капители, век девятнадцатый, а после начало дней Москвы, палаты, ушедшие по крышу в землю, а вот огромный дом из стекла на углу двух бульваров, он напоминает мне корабль огромный, неужели он скользил по водам бурной реки Неглинки, да так и застрял здесь, когда её скрыли в подземелье, подумала я, понимая, при этом, что витаю в грёзах.
КТО Я ТАКАЯ?
В молодости постоянно выясняла, кто я такая, потому что всё время себе удивлялась, и в зеркале видела себя как бы со стороны, пытаясь понять, какой люди видят меня на улице, вот идёт девушка, улыбается, а не хмурится, смотрит по сторонам, но прохожие спешат и не замечают меня, у них своя жизнь, свои проблемы, ведь не спросишь даже своих знакомых о том, как я выгляжу со стороны, затем меня стала беспокоить непредсказуемость поведения моего в экстремальных ситуациях, но оказалось, я мгновенно не только принимаю решения, но и совершаю поступки, о которых даже подумать бы не посмела в нормальном состоянии. С этого момента у меня навсегда исчезли попытки судить других, потому что я даже себя не знаю.
БЕЗЫМЯННЫЕ ТРАВЫ
Всё зелено вокруг, трава до горизонта, склоняюсь и смотрю, нет ни одной травинки похожей на другую, сплошное разнотравье, но как зовут вот эту травинку, а как ту я не знаю, так же как и названия некоторых полевых цветов, а уж трав, подавно, но это не мешает мне любоваться ими, рассматривать отдельные былинки, восхищаться их разнообразием, искать отличия, а оттенки зеленого цвета вообще сосчитать не берусь, да еще цвет меняется в зависимости от освещения, а осенью вообще безымянные травы меняют свой цвет, кроме самых стойких, которые и под снегом сохраняют свой в первоначальный вид, причём без названий… люди, птицы, травы.
СЛУШАЯ МУЗЫКУ
Музыка преображает всё вокруг, слушая её, я словно иду лесной тропинкой, виолончели поддерживают скрипку, которая солирует неспешно, затем вступает флейта, ей вторит лесная птица, тут вступают духовые, следом звучит рожок, я представляю зелёный луг, на котором пасётся стадо, а пастух призывает животных на водопой, идиллическую картину дополняют переливы арфы, но звуки далёкого грома нарушают гармонию, поднимается ветер, небо темнеет, музыка звучит всё тревожнее, предупреждая о приближающемся ненастье завидным контрапунктом.
ЛЕПЕСТКИ
В лепестках есть нежность, невесомость, как будто я сама лечу, а руки мои превратились в лепестки цветка, парящего над рекой, цветы как птицы, птицы как цветы, и я цветок, вспорхнувший ранним детством по прихоти волшебных лепестков в бездонный мир литературы, той трепетной вселенной, в которой жизнь земная превратилась в вечность, где книги состоят из лепестков летающих существ в живых пространствах текста.
В СТАРОМ ГОРОДЕ
Дом к дому пригнан на века, здесь камень охраняет жизнь от тленья, бесчисленные поколенья ходили здесь по площади уютной, название которой Биржевая, где современность врезала фонтан на плоском блюде, который напоминает мне о том, что всё течёт, всё изменяется мгновенно, каких-то триста лет за пять минут, но я не изменяюсь, я как буква всегда на месте, и всё же перемены возбуждают, зовут продолжить текст, который тревожат неизменно, восхищает и очень хочется прочесть саму себя, но это невозможно, ведь я равновелика вечной жизни, поэтому пишу как пожелаю, чтобы оставить в старом городе свой том, такой, который не сломают.
ПРЕКРАСНЫЙ БУДЕТ ДЕНЬ
Сама всегда решаю, каким будет день, и если я пожелала, что день будет прекрасным, то так тому и быть, всё мелкое забыть, расслабиться и в горку пройти до горизонта спокойно километров десять, и наблюдать за тоненькой травинкой, которая, качаясь на едва заметном ветерке, тянется к солнцу, всё вокруг сияет, умытое дождем, а я на ходу вдохновенно слагаю гимн прекрасному дню, потому что он будет истинно прекрасен, другим он просто быть не может!
СТАДО
Стадо разбрелось вдоль реки, в шахматы играют пастухи, а подпасок играет на свирели, чтобы птички небесные ангельски пели коровкам и овечкам, а так же прочим пасущимся человечкам, которые безмятежно прыгают, играют, травку пощипывают, на солнышке нежатся, пока ещё ни одного слова не могут вразумительного произнести, только отдельные слоги произносят, но вот два козлёнка стоят тихонько, наблюдая за пастухами внимательно и увлечённо, они-то, непременно, заговорят и в шахматы станут играть.
"Наша улица” №251 (10) октябрь 2020