Романчуков Сергей
Романчуков Сергей Викторович, 28 лет
Технический писатель/Аналитик, Томск
Маска
От маски бывают прыщи, шелушится кожа,
Но чтобы она прирастала к лицу не похоже.
Метафоры врут. А было бы, в целом, круто,
Особенно, если бы не медицинская, а Баута.
Приложите к сканеру карту... Пароль?.. Чек.
За тебя на улицу выйдет маленький человек,
Практически робот, пусть с человеческим телом,
Всё равно до его чувств вряд ли тебе есть дело.
И надо бы дать на руки хоть сотку сверху на чай,
Но времена тяжёлые, сам знаешь — и не серчай.
Человечек отдаст пакеты, затянет капюшон туже
И опять растворится в опасном мире-снаружи.
Маски? Не страшно — хотя бы себе не ври:
Ведь маска... Она снаружи. А боль внутри.
02.12.2020
***
Далеко убежал,
Решив, что для мира слаб и ничтожно мал?
Переехав во внутреннюю Монголию,
Объявив монополию на страдания,
Поручив спокойствие алкоголю...
Что ты выдвинешь в оправдание?
Своё...
Когда за тобой в итоге однажды придут...
А за тобою придут. За всеми приходят.
Всегда. У тех, кто тебя отыщет нелёгкий труд:
Разделять нас на ад, рай и "что-то такое вроде".
Своё...
Дерьмо — оно, конечно, как говорят, не пахнет,
Но на ощупь такое себе, и эти следы на руках,
Хочется смыть, спрятать следы лени и страха,
Раньше чем тело совсем обратится в прах.
Своё...
Столько воды нет во всём мире. В оправдание
Себе, мечтам, надеждам, утопленным в алкоголе,
Своим самопровозглашённым вселенским страданиям,
Уходу в нелепую недо-пелевинскую недо-Монголию...
Слышишь? На лестничной клетке шаги.
Беги.
07.10.2020
***
Учитель был невольно приземлён,
Лирично заземлён и обесточен:
История - есть список похорон
Великих. И она не помнит прочих.
Родился человек. Окончил жизнь.
И между этих дат он как-то правил,
Но вот Судьбы губительный каприз,
И... Здесь не существует, Постум, правил.
Две даты - и протяжная черта,
И схемы генеральных поражений.
Потомки и не вспомнят ничерта
Из царственных страданий и сомнений.
Прокрустовы стандарты как гробы,
И в них глядят, в печали и в тревоге,
Учителя - хранители Cудьбы,
Прошедшего бессильные пророки.
23.11.2019
С посвящением Александру Викторовичу,
нашему школьному учителю истории,
и его печальному, но незабываемому, увы:
"министерство считает, что за следующие два занятия
мы должны пройти весь XVI век.
Простите, ребята, но сегодня у нас будет урок некрологов.
Всё как у людей
Понимаешь, ведь всё-таки я не какая-то вещь,
И, не знаю, вольно ты всё это или невольно,
Но можно... Просто не делать мне больно?
Я говорю: мне больно! - и ты так не делаешь.
Не продолжаешь топать по незажившим ранам
Армейскими берцами этих твоих расспросов -
Без такта, без чувства, без меры - пока не поздно,
Пока они ещё не гноятся, что, впрочем, уже странно.
Сколько раз в них тыкали уже невымытым пальцем:
До сих пор болит? Неужели? Как это неожиданно...
Дай им зажить, наконец! Думаешь, я это выдумал?
Знаешь, как я устал от своих и родных спасаться?
Прости, у меня не всегда всё выходит "как у людей",
Я не идол, которым лишь хваcтаться да гордиться,
Я живой - и если уж с этим никак не смириться,
То не мучай меня, а просто меня убей!
27.01.2020
***
Как вышло "так"? Не знаю, не пойму.
Не хлопнет дверь, не дрогнут провода.
Мне страшно оставаться одному —
Мне кажется, что это навсегда.
Я сам себе пою "за упокой" —
Пью страх, вину... До горечи, до дна.
Мне кажется, что мной проигран бой,
Которым завершается война.
Куда и как идти, к чему какая роль?
Вот если б точно знать и наперёд...
В ночи меня опять терзает боль —
Мне кажется, что это не пройдёт.
10.02.2020
***
Вечер осенний сползает в ночь,
На стене сиротливо скучает плеть,
Снова не в силах себе помочь
От тупой привычки себя жалеть
- Безотрадно и безответно -
Я прошу: на пороге ночи
Подари мне боль, милосердная,
Чтоб одной заглушить все прочие!
28.10.2019
Почти по Бродскому
Если каждый глух, для кого слова,
И на что нам дух, если плоть слаба?
Если жить по Бродскому, то не хуже
Темнота под черепом чем снаружи.
Не пускают в рай, говорят "не время",
И не грех страшит, а грешить не с теми,
Привечать не-близких в своей постели
И потом удивляться, что сердце съели,
Доверять, надеяться стать любимым,
И опять удивляться, что веришь мимо.
Помнишь стих про Шипку и возглас счастья?
Слышишь голос матери? Возвращайся.
Монотонных дней равнодушен шорох,
Коротая вечность в ненужных спорах
Проживи бессмысленно сотню лет
И ответь: а всё-таки был поэт?
02.02.2018
Христос Вердена
Когда Он воскрес, был холодный и мелкий противный дождь,
Серое небо повисло тряпкой над рубцами раскисших окопов,
И тысячи тысяч тех, кого ты, страна родная, домой не ждёшь,
Как белесые черви в ранах земли копошились всем скопом.
Механически-строго, со всем педантизмом бездушной стали,
Кроили в привычно-болезненном ритме глину и плоть пулемёты.
Ангел смерти усталый, которого все в край и за край замотали,
Раздражённо и просто мечтал уволиться с этой безбожной работы.
При звуках близких разрывов лишь сильнее вжимаясь в грязь,
В истерическом хоре свистков и орущих "вперёд!" офицеров,
Нитками крохотных судеб далёкая странная страшная власть
Играла в привычные игры господ, сеньоров, сэров и херов...
Когда Он воскрес, никто не заметил даже - на фронте без перемен,
Из жидкой грязи Он тяжко поднялся - сперва на одно лишь колено,
Встал, оглянулся - толкнуло прямо в висок. Вернулся обратно в тлен.
Коронованный stacheldraht миллионный Христос Вердена.
04.05.2019
***
Тысячи строк, километры фрикций,
Горький дым над могилой огня...
Для чего мне случилось родиться?
Что останется после меня?
Сладость вин, неизысканность блюд,
Нежность рук на моих простынях,
Нежеланный, стыдливый уют...
Что останется после меня?
Я... Сумею меня отпустить
В тихий шорох сгоревшего дня?
Если мир оборвётся как нить,
Что останется после меня?
Как уйду - в темноту, в пустоту,
Никого ни за что не кляня,
Без долгов, без погони уйду.
Что останется после меня?
28.01.2018
***
Душа — безвольная б***ь.
Тихо плачу. Опять на взводе...
Научи меня танцевать,
Если жить никак не выходит!
Обещавший воскреснуть опять,
Лицемерно любимый в народе...
Научи меня отпускать,
Если жить никак не выходит!
Терапевтов незрячая рать,
Тех, кто понял, и "что-то вроде"...
Научи меня принимать,
Если жить никак не выходит!
Дорогая Родина-мать,
Говорят, наш мир на излёте...
Научи меня убивать,
Если жить никак не выходит!
01.12.2019