***
Расстелила осень ковер,
Из огня безобидного созданный;
В небе серый развесив шатер,
Спрятала месяц со звездами.
Проредила густые леса
И одела в туманы белые.
Холодна, как ее краса,
А глаза – смутно-бледные.
***
Я зарекался о любви
Не писать ни строчки.
Но рос, взрослел я, годы шли,
Менял ботинки и сорочки.
Менял я мысли, и сейчас
Моих зароков не исполнить –
Насмешка, пошлый фарс –
Все это было. Стыдно вспомнить.
Жизнь поменялась быстро, и
Согнулся я под ношей –
Гори в аду, огнем гори
Любовь, не стоящая гроша.
Но прежний я, прошу, прости,
Пусть мальчик с детских фотографий.
Смеется. Ну а мне нести
Дневник любовных эпитафий.
***
Дома такие сонные,
Смыкают лампочки-зрачки.
Мои шаги невесомые,
Как колыбели тихие качки.
Под фонарем колышется
Ветер, сметая пыль.
Издалека мне слышится,
Как режет тишину автомобиль.
Трепещут звезды далекие,
Смиряю о небо взгляд.
И легкие мои строки,
Тихонько в ночи шуршат.
Призрак
Ко мне приходит призрак
Ушедших лет,
Улыбчив, светел, низок
И шлет привет.
Садится лихо на качели –
Откуда здесь они?
И с ним другие сели
Из детских снов друзья мои.
Да кто сказал, что привидения
Так жутки и страшны?
Мои волшебные видения
Даруют легкость вышины.
***
Дома устало-сонные
Смыкают лампочки-зрачки,
Мои шаги, луною освещенные,
В тиши слышны-таки.
Весенней ночью легче дышится,
И это придает мне сил –
Мне в эту пору лучше пишется,
Что б я не сочинил!
На расстоянье – много видится,
И ветер не поднимет пыль.
Надеюсь, лира не обидится
На мой столь детский стиль!
А-типичность
Мне хочется плакать,
вот так, без причины.
Мне хочется кинуться
в бездну кручины,
С воплем истошным
вдруг что-то сломать,
Как одержимый,
по дому скакать.
Может, я сумасшедший?
Лечиться бы мне…
Флуоксетина
хватило б вполне?!
Меня осенило, я знаю ответ –
Я просто типичный,
бездарный поэт!
***
О Данте! Он воистину велик!
Божественны его поэмы,
Его чудесный слог и темы!
Его прекрасный гордый лик!
Как не влюбиться мне в него?
Волнующее искушение
Во всем, что создало великое перо
И гениальное руки движение.
Мне чувств к нему не передать.
Мне кажется, мы с ним похожи:
С горбинкой нос его – мой тоже!
Но не его, к несчастью, стать.
Ему я стих свой посвящу,
Им восхищаться не устану.
Надеюсь, когда в вечность кану,
То о любви к нему сам, лично сообщу!