Лина
1
Схожу-ка с ума в магазин за углом.
Тебе что-нибудь прихватить?
Воздух, дотлевший июльским теплом,
Нанизан на мыслей нить.
Город, растянутый в раме окна,
Дышит сквозь вонь и дым.
Не отвечаешь. Я снова одна?
Разного ли мы хотим?
Чай, что-то к чаю, кошачий корм,
Горстку бессонных ночей,
Сборник чужих проработанных норм,
Тот, что теперь ничей,
Новые мысли, набор из снов,
Йогурт и два сырка,
Сок, наполнитель пустых голов,
И для стихов строка.
Да! Вот хватило бы средств на всё это!
Средства. Где их найдёшь?
Что тебе взять? Я почти одета…
Нет. Не пойду. Там дождь.
2
Мой кот мне целует руки.
Нежно целует руки.
А в нашем мирке разруха.
Здесь каждый второй убит.
Мозг догорел от скуки.
Соседи бухают. Суки.
Опять не даются науки.
И кто-то опять не спит.
Вечер не тянет скрипку.
Прошлое тянется ниткой,
Чтобы зашить ошибку,
Оставив на теле рубцы.
Сонные мысли гибки.
Не слёзы и не улыбки.
Тише, всё в мире зыбко,
И твёрдые лишь леденцы.
Мой котик уснул в прихожей.
Кого-то он ждёт, похоже.
Вот только душе тревожно:
Быть может, он ждёт меня?
Сама на себя не похожа,
Я в зеркале вижу рожу.
Девушка, будь осторожна.
Дальше держись от огня.
Острые нотки фальши.
Знать бы, что будет дальше.
Кто-то хотел до Ла-Манша,
А мне бы дойти до двери.
Нервы изжёванным фаршем
Завёрнуты в тонкую замшу.
Вспомнить бы, что было раньше.
Стоп. Не дыши. Замри.
Кажется, воздух дрогнул,
А значит осталось не долго.
Шагают часы безного,
Считая то, чего нет.
Мир не теряет осколки.
Воздух становится колким.
Нежность становится звонкой.
Меняется мой силуэт.
3
Ночь.
Отголоски былого.
Чужая кухня.
Где-то хозяин квартиры. Кажется, крепко спит.
Прочь
Из сознания,
Из облика,
Из безумья.
Всё растворилось в чае.
Всё сквозь печаль болит.
Сон разбежался и выпрыгнул
Через окна.
Через глаза чужие,
Через чужой уют.
Что-то опять мешает
Сиюминутно сдохнуть.
Что-то гораздо шире –
Не помещается тут.
Что-то упрямо давит,
Месит мой сон со снегом,
Грязью и прочей прелестью томских зим.
Если хозяин квартиры
Видел во мне человека,
То человек в квартире остался всего один.
Ночь.
Отголоски былого.
Чужая кухня.
Труп не взлетевшего сна под закрытым окном.
Прочь
Из сознанья,
Из облика.
Новолунье.
Старые символы не говорят ни о чём.
4
Тело упрямо пляшет, и ты как шут,
Выдав очередной коматозный кульбит,
Снова загнал под кожу осколки минут
И материшь себя на мотив молитв.
Пряча глаза, намокшие от стыда,
Ты выдаёшь ногами густую дрожь.
Слёз больше нет, есть только морская вода.
Быть накопителем – то в чём ты, правда, хорош.
Тело не хочет больше играть в покой.
Вновь успокоить себя не хватает сил.
Дрожь выгибает мысли больной дугой.
Ты проклинаешь всё, что в себе копил.
Груды усталости, словно дурной оргазм,
Волнами новых спазмов идут насквозь.
Глупо пытаться скрыть этот факт от глаз.
Всё, что пугало, слишком легко сбылось.
Тело натянуто, словно немая струна.
От напряженья гудит тошнота в груди.
Слабость твоя для слабости слишком сильна.
Так что вставай с колен. И уходи.
5
Пляска компульсии.
Мысли заточены
Словно кусок стекла.
Музыка пульса.
Что-то подстрочное
Выпало из рукава.
Ловкость безумия.
Фокусы спрятаны
Перед страницами лиц.
В зале лишь стулья.
Час непринятия
Вылился из-за кулис.
Дней запакованных
В маску покорности.
Вновь заблудился счёт.
В разные стороны
Громкие новости,
Вылились чем-то ещё.
Мрак переполнится.
Пальцами-перьями
Новый творится сон.
Тонкие полосы.
Нить недоверия
Кончится в день похорон.