Непомнящая Анастасия, 22 года.
Студентка факультета психологии ТГУ, г. Северск
***
Столько знакомств с городами через людей, столько рассказов, фото и новых друзей. Разница во времени, часовые пояса, расстояния, музыка ночи и отдаленные голоса.
Сибирь глотает жадно темноту. Ей снится, что она не в своей слякоти весенней, а где-то на стоянке в Флорентийском порту.
Новосибирск - столица того порта, не спит в потоке ночных огней, шумах аэропорта, мелькающих авто, беспрерывной суеты, беготни.
Где-то не спят улицы Перми, они в искусстве себя нашли. Куклы, театры, дизайны и мода - даже ночью с открытым забралом, не может спать культурный центр Урала.
Города России почти не спят, редко когда затихают машины, воцаряется тишина и город отдыхает от всеобщей мешанины. Мне немножко повезло, мой маленький городок не поставлен на бессонный поток, он снова уходит в порт, бархатом ночи, оберегаемый от суеты и прочих забот.
***
Ты живешь в красивом городе. Он красив и исторически богат, ты гуляешь по его улицам, даже когда дождь омывает твой град. Я бы тоже гуляла…Я бы ходила и пересекала…Ранним утром и ночами чтобы внутри его шумы звучали, чтобы вечерние огоньки меня освещали, меня, идущую, совсем не понимавшую куда, промокшую от застигнувшего дождя... По тёмным переулкам, и по светящимся от авто шоссе, чего-то мямлить на французском...Égalité...проникнуть в самую глубь твоего города, в самую его сердцевину, выпить там Aligote и стать твоей/его наполовину.
Пройтись по набережной его реки, где гости и местные жители, да и порой и ты, смывают свои грехи. Послушать шум воды, играющей волнами, представить, как она веками текла и течет между нами... Она, пьющая дождь и наполняющая себя вновь, продолжает движение, как кровь, что течет по венам моим и умирает внутри, как в ней, вот эти дождевые пузыри.
Этот город пахнет тобой. У той реки, у того переулка, везде... и каждой ночной порой, прогулка без тебя, была бы все равно с тобой.
***
С тобой. По бульварам и шоссе,
по солнечной стороне...
рядом идти
смущаясь, с улицы на улицу перемещаясь,
смещаясь... всё ближе к тебе
достопримечательности... это город-музей
и мы идём. вдвоём. вокруг полно людей-теней
не видим.
слишком долгим было ожиданье, слишком сладкой стала встреча.
вечер.
Цветаева, Ахматова и Блок
Дега, Тиссо, Ван Гог
Семиотика и Эко (храни его Господь, и дай ему успеха)...
Дали и сюр
затишье...
Лист... Ноктюрн
Послушать твой французский...
Про Далиду, Бреля... ну, и про моего Гару
мы выпьем водки, замолчим к утру...
пьянящее молчание... без слов друг друга понимание...
горящее нутро... ты... город... изобилие для взора...
- ну, мне пора... пока
- до скорого
***
Ты лежишь на дне реки, толща волы глаза застилает, твое тело недвижно, оно остывает, приобретая температуру воды.
Сверху слышишь чьи-то шаги, застывает река. Лёд. Сверху ходит тепло одетый народ, будут бурить, рыбу ловить.
Ты стала рекой. Её частью. Влекома ледяным безучастьем.
В ней, в другой тебе делают лунки-дырки, на толстом слое льда бросают свои пожитки и усаживаются удить, в тебя сквозь дыры проходить, проникая под лед, отнимая уже ушедший кислород, ломая затвердевший лед, лезут под.
Обездвижена и нема, не выбраться из-подо льда. Проплывают рыбы и клюют. На поверхности радость, поймали, убили, проникли и сейчас унесут.
Уходят.
Лунки оставляют, зима, лёд. Время...время года затянет. Своё возьмет.
***
Идти в осень, идти Осенью. Вечером.
Рассекать воздух, играющим веером. В тишину. Беззвучие души. Ее молчаливые крики и ломаные танцы. Выжигать собой пространство.
Обнимать фонарный свет, разглядывать свой силуэт... большой и темный. Без лица. Его данность и рассогласованность с телом... без конца.
Своим миром.
Общей ночью.
Идти быстрее, оставляя следы пунктиром.
Быть в осени, стать осенью, кружась в ее вихре листьев опавших, листом упавшим. Бежать по асфальту, который хранит бензиновых пятен следы, бежать быстрее, чувствуя напряжение мышц, боль ног, пропуская через себя ток, искрить, освещать, коротить, отпускать…тормозить... идти шагом.
Дышать глубоко, вдыхая всю Её... Пройтись по старому мосту, через реку...К набережной, где Чехов...Постоять на берегу, думая, что я еще бегу, что я в пути...и лучшего решения мне не найти...Улыбаясь криво и немило, продолжать бежать, даря асфальту лиру.
***
Ночи встречаешь без перемен, наблюдаешь как любимой брюнетке приходит блондинка взамен, как вползает в комнату бесцеремонно её прохлада, ты печален, потому что как и прежде искренне не понимаешь что ей бывает надо.
Наливаешь чай.
И вот проходит очередная, ты сидишь как прошлым летом, подолгу ожидая своего трамвая где-то, она всегда заставала тебя врасплох, ты никогда не бежал, как бы не был не подготовлен и плох.
Всегда по кругу, и трамваи на кольце… А ты сидишь как пару месяцев, а может лет назад,
и ожидаешь своего, который не поедет по кольцу, который кажется в объезд, а может даже по мосту, который если пожелаешь, пересечет запретную черту и станет ехать тише, тише, внутри переплетаясь со стуком сердца, движением крови, равномерно и безотказно, соединяя со своей любовью.
И будешь ехать неспешно, на шее будет болтаться кольцо,
а ведь ещё пару месяцев назад, а может – лет…
А чай остыл, рисуя в кружке географию пути, эдакую карту возможных путешествий, надежд и встреч,
обретя которую тебе придется сделать снимок в памяти, дабы надежней ее сберечь.
***
А сколько ночей мы просидели вместе, мечтали, рифмовали, выпивали...
Сколько слов услышал ты, о которых не мыслил самый дорогой и желанный...
Ты грел меня холодным светом, сам же был всегда подлунным…
Пишу тебе, ха, ну кто бы мог подумать?!
Наверное, и я когда-то.. не помышляла бы, не бежала от, не шагала в...
Вдыхая ветры ночной пустоты, глотая воздух, разлившейся бархатной глубины,
ты молчаливо благословлял меня на... ты отпускал меня в... а я тянула ночное покрывало и оставалась с...
Ласкала буквы, глядя на тебя, ты понимающе молчал, ярким светом рождение освещал, ты был спокоен, внутри электричество - оно холодно и пылко, ты - мой вдохновитель, букв моих покровитель, выслушав оду к утру - погаснешь словами: "я завтра приду"
***
слышишь?
дышит твоя жизнь во мне
бьётся ключом изломанным, пробившимся на пустыре
движениями, символами, знаками
срывались маски с голов обезглавленных,
ты положил свою из кобальта,
достав свой ржавый кольт
мы пили чай, не слыша пустоты, обрамленной истеричным хохотом
совсем чужим
агония
не наша
сидели молча, как когда-то, считая приступы истерики сквозь этажи
казалось, что чужая боль ползет под кожу
слышишь?
так часто истерят израненные холерики, оставшись без маски
каской защитившиеся от мира,
раскрасив побитое нутро нетривиальной краской, на палитру основную не похожа… Есть ли прок?
ты слышишь?
выстрел. Психоделическая жизнь стала непосильной ношей, ей кивнул курок
***
уходить, скитаться, о пустоты запинаться.
голод до слова, на скрипке соло.
ветер листвой, водной стихии прибой...
вдали от города и в нём, на часы не смотрим, внутри поём.