Артур Барышев, студент ТГУ, 19 лет.
***
Ах, как мне нравится влюблённость!
Глаза зелёные — в цвету;
И вся Земная непокорность
Бурлит в естественном хмелю.
Сознанье рушится, и вечность
В пяти минутах ожила —
И нам открылась бесконечность,
Что наши крылья приняла.
Целуй! Целуй меня хмельного!
Прижми же ты к своей груди;
И хоть для нас любить не ново, —
Мы ждём внезапность впереди…
Я знаю, ты меня не любишь,
Не веришь ты моим словам,
Но всё же страстно ты целуешь
И веришь лишь немым губам.
Любовь скучна, однообразна —
И, знаешь, я бы только рад
Поддаться юности соблазна,
Играть влюблённости обряд.
Ах, как мне нравится влюблённость!
И глаз безумных вечный взор;
И вся Земная непокорность
Оставит на губах узор!
(25 сентября 2015 г.)
«Безлюдная скамья»
Ночь. Луна. Свет фонаря.
Машинный шум вдали снотворный.
Душистый шелест сентября.
Глаза её — глаза бездонны…
Холод. Жар. Сближенье чувств —
Игра в одно прикосновенье;
Их двое — робких, юных уст —
Молчанье в сени вдохновенья.
Часы. Минуты. Бег секунд.
Невинный дух — неуловимый:
Возникший в сердце прошлый бунт —
Союз души неразрушимый.
Момент! Удача! Упущенье!
Бестактность непокорных слов —
Игра в одно прикосновенье…
Безлюдная скамья без снов.
(30-31 августа 2015 г.)
***
Губы помнят запах нежный.
Вторник. Бледная луна.
Серый вечер, будто снежный —
Рука в руке заплетена.
А вдалеке машинный рокот,
Щека к щеке и дальний свет;
Мне чудится, как лёгкий локон
Свободно оставляет след.
В груди моей уже не прежде;
В груди стучит совсем не так,
И вновь пишу рукой небрежной
Стишки убогие не в такт.
(8-9 июля 2015 г.)
«Нож в руке поэта»
Я слышал, люди говорят,
Якобы поэт кромсает души.
Не верьте им — они грешат:
Поэт — ведущий лоцман к суше.
Ведь многие ошибочно считают,
Что вложен нож в руке его…
Ну, гляньте на меня!
Ведь нет в моей руке ножа —
Ведь в ней есть пламенный луч света;
И внутренний рождает он пожар
в разбитых душах
пасмурного цвета.
(2 апреля 2015 г.)
«Мало-мальский человек»
Незначимый, ничтожный человек
На улице больших предметов,
Сверкающий черно́тою меж век, —
Один из спившихся поэтов.
(Июль 2015 г.)
Россия… Страна моей печали,
Когда воспрянешь ото сна?
Мы здесь так дико осерчали,
Нам не журчит ручьём весна.
От чего мне хочется так плакать,
Когда гляжу в твоё окно?
И бродит вечно в сердце слякоть,
И льётся мне в стакан вино…
(1 октября 2015 г.)
***
Сыплет грусть звездопадами,
Ночь растеклась в тишине,
Веет высь неотгаданным,
Кто же в соседнем окне…
Снег блуждает по улицам,
Кудри пустила луна,
Ходит пьяный, сутулится —
Это моя сторона.
Осень очень пытливая:
Скучная, ну, до чертей!
Ах, весна — похотливая,
Жду твоих птиц поскорей.
Есть же кто-то за облаком,
Тот, кто рассыпал тоску,
Это же ряженый колокол,
Тот, что звенит поутру.
(19-20 октября 2015 г.)
***
Затуманились белые дали…
Что там будет со мной впереди,
Не нальёт ли мне счастье печали,
Или отдых для утлой груди…
Что мне ветер сегодня осенний —
Разве он нас способен спасти?
Ложный вечер, как будто весенний,
Ведь я знаю, ты должен уйти.
Уходи! Уходи же, проклятый!
Для чего ты замучил меня?
Иль не видишь, я вьюгой объятый,
Весь истратился духом, живя.
Но сквозь сумрак, сквозь смутные зори,
Ведь возможно, чтоб ночью роса,
Позабыв бесконечное горе,
Прожила свою жизнь до конца.
И во мне ведь возможно такое,
Чтоб в душе безобразия рать
Растолкала инертность покоя,
И я стану опять танцевать…
(14 октября 2015 г.)
***
Целуй меня, моя родная,
Чего стоишь там вдалеке.
Ведь нам двоим не надо рая,
Во тьме внушений,
Во мраке заблуждений,
В невидимой тоске.
(19 октября 2015 г.)