Я хочу убежать далеко-далеко…

Я хочу убежать далеко-далеко…

Чтоб босыми ногами, по пыльной дороге!

Где забуду печали свои и тревоги…

В даль такую, где можно дышать глубоко.

Кто-то скажет, куда ты всё время бежишь?

Что тебе не живётся? Чего тебе надо?

Почему ты тому что имеешь, не рада,

И зачем всё цепляешься за миражи?

Я не знаю ответа. Но это в крови!

Лишь дорога сумеет мне вылечить душу.

Как мне ветер степной, ночью хочется слушать!

И смотреть на огонь... Тошно так, хоть реви...

Но вокруг лишь асфальт, а промозглый апрель 

Может радовать только ночною прохладой.

Мне бы снова в росу и послушать цикады,

Чтобы цвыркали птицы и пела свирель...

Постою у окна. Панорама из крыш.

Дождь стучит. Я с ним тоже тихонько поплачу.

Взвою, мысленно в небо!  …кого я дурачу?

Только Ты, как всегда, мне в ответ промолчишь…

30.04.2013г. 01:25

Я ЕДУ В …

Я еду в детство, в юность, в радость, в боль,

Куда садится каждый вечер солнце; 

Где слышен звон хрустальных колокольцев,

Туда, где центр отсчета – точка Ноль.

Я еду в Парбиг. Тянет, как магнитом,

Село родное за душу меня...

Пусть жизнь моя – разбитое корыто,

Я ничего в ней не хочу менять!

Поэтому, как только засвербит,

Я сумку на плечо и на вокзал!

Беру билет, где душу исцелит 

Мне время. И исправит тормоза.

Не знаю, кто мне выдал оберег, 

Но мне он сердце греет и спасает; 

Меня хоронит он и воскрешает

Напоминая, что я – человек!

Дорога дальняя. Колёсами шурша, 

Машина под собой трамбует снег,

А, впереди, оранжевый огромный шар,

Торопится в деревню на ночлег.

Смешно, но солнце, всем законам, вопреки,

Меня встречает и ведёт домой.

И даже, если будет дождь стеной –

Нам с солнцем это будет – пустяки….

28.01.2013г

СВИСТ ИГРУШЕЧНОЙ ПТАШКИ

1942 г

...К губам приставив «птицу» из талины –

Афонька зиму злил, и в небеса,

В свистульки дул единственный мужчина,

И дырочки делил на голоса...

...Феклуша – маленькая, снопик будто,

На гору шла, проваливаясь в снег,

Звала весну, холодным, ранним утром

Неся в подоле важный оберег!

Ей мать изобразила жаворонка

Последний жмых пожертвовав весне,

Его несла трёхлетняя девчонка,

На гору, преодолевая снег!

И отпуская в небо хлеба крошки,

Склонив, коленки тощие свои,

Просила, к Богу обратив ладошки,

В село чтобы вернулись соловьи...

И чтобы в день рожденья – синий бантик

Ей подарили, и ещё «Драже»

И чтоб вернулся папка, или братик,

И мама чтоб не плакала уже...

***

Прошли года. И век сменился веком...

Но только, как и много лет назад

Все горки заметает белым снегом,

А на щеке не прошена слеза...

Как в горнице от ребятишек тесно!

И все мечтают только о Весне!

...И вновь замесит бабка Фёкла тесто,

А дед резцы разложит на столе...

Знать, снова запоют на всю округу,

Афонины свистульки, зиму зля!

И жаворонков напечёт супруга.

И вновь проснётся Матушка-земля.

ЦЫГАН ЧЕРНОБРОВЫЙ, ШЛЯПА НА ГЛАЗА

Цыган надвинув шляпу на глаза,

Гитару взял и струн коснулся нежно.

И перебором потекла слеза,

Разбившись тонким хрусталём надежды...

Гитара – друг, помощница, жена,

За талию обняв – он горько плакал!

Нет у цыган беды, а радость есть без дна,

Но ворон, как на грех, недавно каркал...

Перед глазами ярких юбок шелк,

Босые ноги, волосы по ветру...

И кто в цыганском танце знает толк

Вам скажет, ничего прекрасней нету!

Когда костёр горит, а танец жжёт

И руки к небу птицами... и искры! –

в глазах, во всех движениях – полёт!

Которые то медленны, то быстры…

И замерла тихонечко душа,

Врасплох захваченная вдруг минором;

И сердце, как-то бьётся не спеша,

А пальцы гриф ласкают перебором.

Но это всё исчезло. Навсегда.

За Млечный Путь, лаская взгляд движеньем...

Горит огонь, журчит в реке вода

И ищет отражение...

Надвинув шляпу, чтобы спрятать грусть,

Играл цыган и струны душу рвали;

О том, чего не в силах он вернуть,

Оттуда, где нет счастья и печали.

06.02.2011г  05:04

Военные треугольники

... Все писем ждали. И боялись очень...

— Война. Как страшно!..

— Хоть бы написал!..

На треугольнике родимый почерк!

— Живой!

... не важно, что он рассказал...

... Раскладывает письма почтальонка,

А треугольники в руках дрожат,

Вот этот — жив, вот этот — «похоронка»,

А этот — «без вести пропал» солдат...

— Как их нести родным? Жгут письма руки!

И сумка, словно гиря тяжела...

Проклятая война, ты эти муки

Из всех потерь отчаянно сплела!

… Опять налёт. Сегодня снова бойня.

И сверху лупят, и в упор, и в тыл!

И не спасает нас родимый хвойник

Что так надёжно с вечера укрыл...

— Кто тот боец, что разорвало миной?

Об этом думать некогда сейчас…

Ведь где-то там — жена с любимым сыном,

И яблони, и дочка родилась...

Там — мама. Папа. Аист у криницы...

И я, как раньше, в детстве — босяком!

Какие милые, родные лица...

— Так это я лежу в траве ничком?!

— Как странно. Боли нет. Одни картинки.

Нет звуков. Только вспышки в темноте.

Парное молоко?.. К губам я кринку

Поднёс... и почему-то полетел...

Вагонный перестук. Хирурги в масках,

И суета, халаты все в крови...

Военные. Носилки. Сходни. Каски...

— Где я? О, Господи, благослови...

— Благословил. Кому теперь я нужен?

Зачем я Бога о себе просил?

Теперь мне няньки скармливают ужин...

— И как мне дальше жить, и где взять сил?

... Нет рук и ног. Обрубок человечий.

Не заживают швы, а он в уме!

— Как терпит боль? Поможет ли, что лечим?

Молчит всё время, будто онемел.

Уставив в потолок глаза как в небо —

На боль пытается найти ответ...

— Никто не знает. Жизнь, как будто жребий…

(— Его семьи, на тот момент уж нет.)

Да, сколько судеб пронеслось! Их время —

Стяжало и скрутило в полотно,

А жизнь всё продолжает свои темы, —

Но только будет так, как быть должно!

Вы знаете, а парень этот выжил!

Девчонка-медсестра его спасла!

Была она тихоней, нежной, рыжей!

Возможно, эта «рыжесть» увела

От боли, от войны и от увечья! —

Семья их процветает до сих пор.

Была счастливой в том вагоне встреча,

В которую попал «больной» майор!

Записывайте то, что явью было,

Пока есть те, кто помнит про войну.

Как бесконечно люди рвали жилы,

Чтоб спину после пред врагом не гнуть.

Так мало их осталось, очевидцев…

— Так мало рассказали нам они,

О том, как их уничтожали фрицы,

Оставшись сами на чужбине гнить…

22.04.2019г. 02:00

ВЫХОДА НЕТ?

– Что, папа не пришёл? Держите сына…

– Бывает. Не расстраивайтесь, детка.

Ну, вышло так, что парень ваш – скотина,

Но вы-то мама, хоть и малолетка…

За акушеркой затворились двери.  –

Как будто гром обрушился внезапно

На убелённый первым снегом скверик,

Девчонку больно по душе царапнув.

– Куда идти? В общагу? Нет, не пустят.

С ребёнком – выпрут сразу же, с порога!

Кому докажешь, что «нашла в капусте»

И что была когда-то недотрога?

Вчерашний снег скрипел под сапогами,

Сопел ребёнок в «голубом конверте».

Дрожащими от холода руками,

Мать сына отдала в объятья смерти.

Людскую неоплаканную драму,

Бак мусорный без сожаленья принял

– Подумаешь, три с лишним килограмма,

Которым даже не давали имя!

В домах включались светлячками окна:

Там жизнь. Любовь. Наверно ужин вкусный!

…Жену заплаканную, в щечку чмокнув,

Муж, вышел покурить и вынесть мусор.

– Детей иметь не можем, да – проблема.

День ото дня всё жёстче и острее.

– Где выход? – вот единственная тема,

А в доме тишина, как в мавзолее.

Мороз крепчал. Пищал в помойке свёрток.

Бежал на звук, забыв про всё на свете,

Мужик. В контейнере, среди обёрток,

Лежало счастье, в голубом конверте.

– Нет выхода?

– Неправда! Варианты

Просчитывает кто-то там, кто свыше.

А мы здесь, на Земле, играем в фанты,

Гуляя по карнизам ветхой крыши…