Les gants oubliés... et autres madeleines - 3 février 2014

Un gant au Palais Royal. J’avais rendez-vous il y a quelques temps dans un café près du Palais Royal. En arrivant, j’ai regardé ma montre et me suis rendue compte que j’avais une demi-heure d’avance. Ce n’était pas catastrophique ! J’ai décidé d’aller me promener tranquillement sous les arcades du Palais Royal, c’est un endroit agréable que j’aime bien. Je marchais lentement, imprégnée de ce lieu historique et plein de charme un peu magique. Puis tout à coup, mon regard fut attiré par une tache noire sur le sol. Je m’approche par curiosité, me baisse et je vois que c’était un gant, un très joli gant de femme en dentelle noire. Je le ramasse et l’examine de près. Il est beau et en très bon état, destiné à une main droite semble-t-il. A qui pouvait-il appartenir ? Je sollicite mon imagination, j’ai tout mon temps. Il doit habiller une main fine. Il appartient sûrement à une femme élégante et raffinée. C’est un gant du soir pour accompagner une toilette un peu sophistiquée.

Mais, à vrai dire, est-ce le gant d’une femme du monde ou d’une cocotte ?

En fait, ce n’est pas un gant très moderne. Est-ce une jeune femme ou une personne d’un âge certain qui se rendait peut-être à la Comédie Française ? une vraie femme élégante avec un joli chapeau, peut-être un manteau de fourrure qu’elle a osé mettre pour passer une soirée, de jolies chaussures à talons.

Est-ce une actrice, une bourgeoise, une princesse ? Ou bien encore une jeune fille actuelle au profil gothique, habillée tout en noir avec des tatouages et des piercings partout ? Sait-on jamais. Tout d’un coup, ma curiosité aidant, j’ai eu envie de sentir ce gant. Je le portais à mon visage pour en respirer l’odeur s’il y en avait une. Ce gant sentait la citronnelle mêlée à une odeur de tabac blond. Ce gant devait être rangé souvent avec son jumeau dans un sac avec un paquet de cigarettes blondes et peut-être un mouchoir parfumé à la citronnelle – la propriétaire en ouvrant son sac pour chercher quelque chose a dû faire tomber ce gant sans s’en apercevoir. Bref, il y avait pléthore de possibilités.

J’ai eu envie de l’enfiler sur ma main droite et il m’allait comme un gant !!

Je me suis dit que j’aurai pu éventuellement être la porteuse de ce gant, j’aime bien les choses raffinées et un peu atypiques, mais il ne m’appartenait pas. Il m’a donné envie d’en acheter une paire…. Et je l’ai trouvée chez Wepsie à Bellême, qui l’aurait cru !!!! Et bien figurez-vous que je suis une vilaine menteuse, parce que c’est moi qui ai perdu ce gant. Je ne l’ai pas perdu au Palais Royal mais dans le Perche tout simplement. Comme j’aime beaucoup le Palais Royal, j’ai choisi ce lieu pour écrire cette petite histoire de gant bien parisienne.

Passerose

"La madeleine" de Cosima

J’avais vu une photo d’un fœtus suçant son pouce.

Apparemment c’est bien avant la naissance que commence cette habitude.

Pendant toute mon enfance mon pouce a été ma madeleine, mon réconfort infaillible dans les moments de détresse.

Petite je me recroquevillais dans le grand fauteuil d’Ortman et, le pouce dans la bouche, je passais des heures à rêver.

Le soir, pour m’endormir, je cherchais da la main libre, une partie froide de mon corps, une cuisse, un pied ou encore le lobe de l’oreille et je la frottais tout en suçant mon pouce.

Vers l’âge de neuf ans mon grand père décréta que je devais arrêter.

C’était l’été, à la campagne, on me mit des gants en coton blancs avec lesquels j’étais censée dormir. Inutile de dire que ca ne marcha pas.

Mon pouce était la, toujours serviable et présent dans les moments ou la vie dérapait me laissant la plaie ouverte, vulnérable.

En mettant mon pouce dans la bouche je me recentrais, ma plaie se fermait un peu, je retrouvais une carapace.

Puis vint le temps de l’internat.

Mes camarades avaient deux consignes me concernant, une de m’enlever le pouce de la bouche, deux mes lunettes que j’étais censée mettre seulement pour lire, la croyance étant que je renforcerais mes yeux en les ôtant.

C’étaient des bonnes copines, elles me laissaient tranquille.

Le temps de l’adolescence arriva et toute seule j’arrêtais.

Deux décennies plus tard je rencontrais une femme extraordinaire, directrice d’une revue littéraire de prestige, mère de trois garçons; en parlant, dans un jardin où nous avions amené les petits elle m’avoua que dans les moments de tension et de fatigue il lui arrivait encore de sucer son pouce.

Ce fut une source d’inspiration…

Cosima

Des volutes parfumées d’amour

Ces cigares que nous fumions ensemble, nos regards rivés l’un dans l’autre avec une complicité incroyable.

Un cigare pour écouter de la musique…

Un cigare en buvant un whisky pure malt…

Un cigare pour discuter….

Un cigare pour éclater de rire…

Un cigare pour réfléchir…

Un cigare pour attendre ton retour…

Un cigare pour supporter ton départ….

Cela fait beaucoup de cigares…

Qu’est-ce que c’est que cette « petite madeleine » au goût de tabac, à l’odeur forte très spéciale qui dérange beaucoup de personnes ?

C’est un geste, un goût, une odeur, une fumée, une attitude que nous avions en commun.

Je fume toujours ces mêmes cigares, ce sont les mêmes gestes, le même goût, la même odeur quasiment interdite à l’heure actuelle !! la même fumée, la même attitude ; mais je les fume seule maintenant, c’est comme si tu étais encore là.

Pour avoir l’impression de moins fumer (puisque ce n’est vraiment pas bien !), j’ai trouvé une ruse : je coupe les cigares en deux ce qui fait une moitié pour toi, l’autre moitié pour moi. Astucieux, non ?

Passerose

Madeleine au chocolat

Aujourd’hui encore, la simple vue d’un œuf en chocolat et de son ruban coloré dans la vitrine d’une boulangerie éveille en moi des souvenirs à la fois doux et amers. Mais c’est surtout en dégustant ce chocolat au lait croquant, au goût si particulier généreusement sucré et vanillé, que je suis transportée instantanément cinquante ans en arrière dans le chalet de mon grand-père à Chamonix.

C’est dans ce petit chalet plein de charme qui surplombait le village face à la chaine du Mont-Blanc que nous passions chaque année les vacances de Pâques avec nos cousins et ce séjour était pour moi à la fois source de grande joie et de grande frustration. Nous passions de merveilleux moments à gambader dans la montagne mais c’était aussi l’époque des chocolats de Pâques dont, avec mes frères et sœurs, nous étions systématiquement privés. Chaque année, nous avions beau saliver devant les vitrines croulant sous les œufs, cocottes, lapins et autres personnages en chocolat, nous n’avions droit qu’à de jolis mais terriblement décevants œufs de Pâques en sucre glace. Mes petits frères et sœurs avaient des crises d’acétone, le chocolat leur était formellement interdit et il ne fallait surtout pas faire de jaloux.

Nos cousins, quant à eux, allaient dénicher dans le jardin de délicieuses sculptures en chocolat au lait bien garnies qui alimentaient notre frustration et développaient aussi chez moi des qualités insoupçonnées. Je trouvais cette situation si profondément injuste, qu’à peine arrivée au chalet, je me métamorphosais en Sherlock Holmes du chocolat. La petite fille honnête et bien élevée que j’étais à l’époque devenait cleptomane et j’étais prête à me livrer aux pires expédients et aux ruses les plus sournoises pour subtiliser quelques grammes de l’objet de tous mes fantasmes.

Bien sûr, pour éviter la tentation et les crises de foie, nos parents cachaient soigneusement ce délicieux chocolat et seuls nos minables œufs en sucre sans intérêt trônaient sans danger sur le bureau de mon grand-père à côté de son grand lapin en porcelaine. Mais j’avais développé un sixième sens pour découvrir ces cachettes d’adultes toujours beaucoup trop évidentes et dévorer en douce, morceau par morceau, les œufs de mes pauvres cousins.

Je me revois, sagement assise sur le canapé du salon, faussement hypnotisée par mon livre, attendant sournoisement le moment propice pour me livrer à mes exactions. Je pouvais faire preuve d’une patience tout à fait inhabituelle pour le petit feu follet que j’étais déjà à l’époque. J’attendais pendant d’interminables minutes que les adultes s’installent sur le balcon au soleil, que mes cousins soient partis en balade, enfin que chacun soit bien loin de ma vue et des placards qui pouvaient receler l’objet de tous mes désirs. Puis je me précipitais, dès que le terrain était libre et je n’avais plus qu’à me laisser guider par mon instinct attisé par la gourmandise et le parfum délicieux du bon chocolat au lait déjà morcelé remballé dans son papier transparent.

Après, il me fallait encore faire vite et ne pas sombrer dans l’excès pour essayer de dissimuler mon forfait mais je me laissais souvent emporter par l’irrésistible plaisir du chocolat fondant sous ma langue tout en sachant que j’aurais droit à des reproches bien mérités. Ni ce léger sentiment de culpabilité qui me poursuit toujours aujourd’hui, ni la peur de la punition ne parvenaient me freiner et à ternir ce grand moment de plaisir.

Parfois il m’arrivait même de me relever la nuit, en faisant bien attention de ne pas réveiller ma cousine qui partageait ma chambre, et, frissonnant de peur, de froid et d’excitation, je me faufilais dans l’escalier sur la pointe des pieds pour aller vérifier si les placards de la cuisine ne cachaient pas un peu de mon délicieux butin. L’équipée était périlleuse car je risquais fort de croiser mon oncle, un grand monsieur assez sombre et très intimidant qui avait l’habitude de se relever la nuit pour grignoter des biscuits, et il m’est arrivé de sauter en l’air en croyant entendre des pas ou bien quand le coucou du salon que j’aimais tant sortait sa petite tête en martelant bruyamment les changements d’heure.

Ces émotions et ces dégustations frauduleuses ponctuaient agréablement les vacances de Pâques en famille et, avec le recul, je suis certaine que mon grand-père faisait preuve d’une grande indulgence à l’égard de mes petites escapades.

Ce qui est certain c’est que depuis la passion du chocolat ne m’a jamais quittée et, si la frustration a fort heureusement fait place depuis bien longtemps à un plaisir non dissimulé, chaque année, la saison des œufs de Pâques réveille en moi un sentiment de plaisir défendu qui me donne envie de sourire au passé.

Coco

Les Rideaux jaunes

Elle avait décidé de faire entrer et retenir prisonnière cette lumière si rare dans ces latitudes boréales, elle, l'enfant du soleil qu'elle avait déserté, et pour cela toutes les fenêtres filtraient la lumière au travers de rideaux jaunes éclatants de soie presque rigide.

J'aimais à me glisser dans son intimité après le déjeuner. J'aimais deviner au travers de cette soie, la densité du jour, la présence ou l'absence du soleil réel, et selon le cas, ressentir la chaleur envahir ma nuque, prendre possession de mon dos et me faire ronronner, somnoler, m'engourdir.

Cette sensation je l'ai inconsciemment recréée maintes fois.

A chaque mouvance, dans mes errances, à chaque déploiement des tentures des diverses yourtes successives de mon existence, à chaque tentative d'encrage dans une histoire, une vie nouvelle, un destin, une autre histoire encore.

Les rideaux d'or filtrants la lumière, la chaleur de ce bien-être, toujours à la suite d'un repas d'une collation...

Une sorte de festin de grand fauve ou de petit félin qui, repu, se love dans une sieste léthargique et pourtant ressent et savoure chaque instant goulûment.

Ma madeleine est faite de ces lumières chaudes volées à la vigilance de "la fille du soleil" qui n'en a jamais rien su, inconsciente de ma présence, et dont ironiquement je chéri la sienne qui envahit l'espace ensoleillé, filtré par son souvenir enfin chaleureux

Dep

Un rendez-vous... Un gant...

Le papier me tomba des mains, j'étais désorienté, saisi d'un vertige... Pourquoi ? Ce n'était rien qu'un rendez-vous pourtant, un rendez-vous peut être galant qui sait. L'écriture élégante et penchée, et ce parfum entêtant de tubéreuses et de jasmin, parfum de nuits tièdes, tropicales, vénéneuses... Effluves de désirs bercés par les vagues et salés comme les larmes de la brise marine... Promesse et souvenir de volupté... Alors pourquoi ce trouble ?

Il y a bien longtemps, me dis-je qu'une opportunité de ce genre ne m'avait été offerte, longtemps oui... depuis sa disparition de mon existence, depuis le voyage sans retour qu'elle avait initié, depuis que mes nuits et mes jours en arrivent à se ressembler, une suite d'instants et d'images sans couleurs, sans goût, sans odeur... Fades et volatiles les semaines, les mois, les années se succédaient me laissant intact, durci, avec ces bleus à l'âme qui ne se diluent jamais, verdissent, grisaillent et finissent par tenir l'éclat même du soleil qu'elle aimait tant, à qui elle offrait son corps aussi totalement qu'à ma tendresse, parfois.

Irai-je vers cette promesse ?

L'écriture proposait une rencontre dans cet endroit qui fut le nôtre autant de fois que nous l'avions désiré, à chaque circonstance importante de notre histoire.

Ce lieu de bonheur, de joie ...

Peut être

Pourquoi pas après tout.

Le crépuscule m'enveloppa de sa traditionnelle mélancolie, je n'y peux rien c'en est ainsi de mes sentiments convenus et prévisibles, si prévisibles, je renais à l'Aube et me dissous à la tombée du jour... Prévisible et lassant comme elle me l'avait dit ce jour là...

"J'ai besoin d'imprévu, d'inconnu, d'air de distance... D'autre chose, tu m'étouffes "

Quelle cruauté dans ces simples mots. Plus jamais ce battement d'ailes de colombe en mon coeur, désormais le vol solitaire et silencieux de l'épervier survolant la steppe gelée...

L'ère glaciaire de mon existence commençait.

II

En arrivant sur cette terrasse surplombant la mer la double solitude de ces lieux abandonnés et par elle désertés me serra le coeur.

J'avançais pourtant en refusant d'écouter la voix qui me criait " pars, pars et essayes d'oublier"

Devant moi la mer calme et argentée au clair de lune de carte postale... Que de clichés une fois de plus, ne peut-t'il donc m'arriver rien d'original ?

La mer calme donc et l'éclairage lunaire telle une mise en scène, je fus happé par ce projecteur et mon regard balayant les lieux perçut la présence d'un objet incongru...

Un gant

Un gant d'homme paume ouverte, implorant...

Pourtant le soir de son départ ce gant et son double recouvraient mes mains les empêchant de ressentir la douceur de sa peau, pour ne pas faiblir...

" Où sont les autres me demanda-t'elle

Quelle belle et mystérieuse mise en scène, je ne pensais pas que tu prendrais cela aussi

Élégamment , j'appréhendais quelque peu ta réaction, tu peux être si déroutant parfois, merci de cette générosité, tu me rends les choses possibles."

Le parfum de tubéreuses et jasmins instillé par la brise nous enveloppait, je m'approchais et la prenant par la main, la menais vers la table somptueuse et scintillante d'argenterie animée par les mystérieuses lueurs des photophores.

Nous nous sommes assis et le champagne doré nous rafraichit.

Tu me dis tes raisons, pas les miennes, non, même pas en cauchemar, pas les miennes ! Tes raisons de vouloir partir, me laisser seul, seul comme l'autre toi faisait si souvent, nuage de mousseline dorée elle aussi, diffusant à chaque mouvement ce parfum de jasmin de tubéreuse de... Chagrin...

"Ne pars pas encore, ne pars jamais... Ne me quitte pas.. " Mais pas, un regard pas une consolation, juste le don de cette vision de beauté fugace destinée à n'être qu'un souvenir de douleur, tenace elle !

Ne pars pas !

Le son de ma voix te surprit, et ton regard devint ironique.

III

Je me mis à genoux devant toi, me mis à nu comme jamais devant personne, non ne pars pas ! Je pourrai tout changer, te laisser respirer comme tu le dis si souvent , je... Pourrai... Si tu m'en laissais le temps.

En passant derrière toi j'enfilais ces gants pour ne pas hésiter en sentant ta peau sur la mienne, je humais une dernière fois cet arôme de jasmin en effleurant ta nuque et serrais... Serrais de toutes les forces que n'avait pas alors le petit garçon que j'étais, celui suppliant la vision éphémère de sa mère en tenue de soirée de le préférer à "l'autre".

Je serrais comme un damné jusqu'au sinistre craquement de tes fragiles vertèbres...

La vengeance n'a pas de date de péremption.

Jamais plus je ne serai quitté, humilié bafoué trahi et jeté comme l'insignifiant et falot personnage que tu avais vu en moi.

J'attends que l'on vienne à ma rencontre, que cesse cette torture , ce scénario sordide qui hante mes nuits depuis...

Peu importe ce qui m'attend, cela sera sinon moins douloureux, de toutes façons plus clément comme expiation.

Des pas sur le gravier... Non ! Je ne veux pas savoir qui, comment, pourquoi !

Faut-t'il qu'il y ait toujours une raison, une logique, un dénouement ?

Plus rien n'a aucune importance, les jasmins et les tubéreuses ont perdu leur parfum !

J'avance vers la balustrade surplombant la mer ,

Ma mère,

liquide amniotique de tous les orphelins...

La chute.... La fin Enfin !

Dep

La moufle

Mais quelle idiote je fais ! Arriver cinq minutes en avance à un rendez-vous galant, quelle idée. Alors qu'une femme digne de cette qualité se doit de respecter le bon quart d'heure de retard minimum... L'homme, lui, par contre doit déjà m'attendre au bar de cette brasserie. Nous y prendrons un verre prudent et curieux. Il a dû réserver une table pour dîner pour le cas d'un examen mutuel réussi. L'affinité ou le vin fera le reste. Toute la magie d'une rencontre Internet !

Se cacher, mais où ? Ce petit square pour enfants peut-être. La végétation buissonneuse garde une verdure urbaine encore assez dense en cette fin de saison. Quelques instants sur ce banc devant le bac à sable seront parfaits. L'endroit est désert. Pour cause : un monsieur, plus très jeune, couvert d'une casquette subtilement professionnelle, s'approche « on va fermer, Mademoiselle ».

Merci pour le « Mademoiselle ». Je suis peut-être la première femme qu'il voit ici sans un landau ou un enfant à bout de bras. Moi, je n'ai pas ce bonheur. Pas le temps, la carrière d'une femme a plus d'exigences que celle d'un homme. Enfin, aujourd'hui, je n'en plus si sûre. Il est de toute façon trop tard. Par contre, je ne suis pas obligée de rester célibataire !

Les autres bancs autour des jeux sont vides. Je peux imaginer ces mères de famille, ou plutôt les nounous, propres à ce quartier bon chic bon genre. Elles se connaissent, bavardent entre elles. Elles ont tellement à dire, comme si la veille remontait à une éternité. Je ne sais pas si je parlerais avec l'une ou l'autre. Si, peut-être que je lui sourirai quand elle prendra dans les bras sa petite fille en pleurs « c'est juste un peu de sable dans les yeux. Il ne l'a pas fait exprès, il voulait jouer au feu d'artifice avec toi... ».

Le bac à sable est vide. Non, pas tout à fait. Il y a quelque chose là-bas à demi enfoui. On dirait une moufle. Je vais la ramasser et la donner au gardien. Il connaît certainement la propriétaire. C'est drôle cette moufle allongée, le pouce redressé comme pour dire « hep ! Je suis là, emmenez moi ! ». Je réponds à sa demande avec bon cœur.

En fait de propriétaire, il doit s'agir d'une petite fille. Une moufle aussi colorée, le sourire d'une fée Disneyland sur le dessus, ne peut appartenir à un garçon, trop fier. Peut-être est-ce la petite fille qui pleurait cet après-midi, le sable dans les yeux. Je suis certaine qu'elle est retournée bien vite jouer avec les autres enfants. Elle a déjà oublié de bouder son camarade pyrotechnicien.

Une chasse au trésor, voilà ce que le petit chenapan a encore inventé. Plutôt que ses gants, il a décidé que les moufles de l'adorable gamine avaient une bien plus grande préciosité. Les petits doigts potelés privés de la chaleur protectrice, elle ne sait pas encore se défendre du haut de ses quatre ans, trop jeune pour user du charme de ses jolies bouclettes blondes de rigueur. Les moufles feront l'affaire.

Les enfants jouent. Les mamans, les nounous, appellent à la distribution du goûter fait de biscuits et d'une briquette de jus de fruit. Les enfants oublient leurs jeux, courent vers le toboggan, plongent dans le sable, recouvrent la fée. L'effet papillon enchaîne les événements, me regarde maintenant rêveuse, une moufle de toutes les couleurs reposer au creux de la main. Moi qui n'ait jamais tenu la main d'un enfant.

Le temps passe finalement très vite. De loin, le gardien me fait signe « il faut y aller maintenant... ». Je quitte le petit square enchanté. Sur le trottoir d'en face, un homme s'apprête à traverser, protégeant d'une main une petite fille toute mignonne, emmitouflée dans sa doudoune rose. Il sourit, plutôt belle allure dans son manteau droit, coupe parfaite. Il tient dans l'autre main quelque chose... une moufle de toutes les couleurs, une fée sur le dessus. Adieu monsieur Internet, les deux moufles feront la paire !

Dominique