L'ailleurs de Dep

Une vie en Sibérie

D’après Albert Thomas, étudiant et futur ministre

Le Trans Sibérien, souvenirs d’une émigration imaginaire.

Elle arriva dans ce qui devint Omsk, les reins brisés, vertèbres concassées, mais toujours colonisée par son précieux fardeau, mon arrière grand père, fruit d’un amour défendu pour elle la « barinia « du domaine où lui travaillait pour celui qui le possédait tel un objet, son maître, son père à elle.

Avant les décembristes et les vagues de nobles ligueurs déportés par le Tsar , commuant les condamnations à mort en exil, avant les vagues de femmes courageuses partant rejoindre leurs époux dans des chars à neige redoutables où plus d’un corps fut vaincu, avant que ne se forme cette société aristocratique de l’extrême, elle partit après avoir assisté à la mise à mort par knout de Dimitri son ami d’enfance, son amour premier et dernier.

La vie sur les étendues immenses de la propriété lui était insoutenable , son père abhorré , sa mère méprisée par son jeune esprit en révolte douloureuse.

Le chef du village des serfs, au mépris de la punition et de la mort certaine qui l’attendait pour l’avoir aidée, lui procura de quoi se déguiser en serve et parcourir les verstes incalculables, innombrables, qui séparaient son monde d’harmonie, de culture française et de raffinement, de cette terre gelée aux transparences bleutées de glacier qui représentait pour elle à présent, la liberté, solitude infinie peut être mais où plus rien ne pourrait s’immiscer entre le souvenir de son amour et le présent.

Mon aïeul vit le jour en Sibérie, ma famille, une des plus anciennes à avoir fait souche, s’enorgueillit de cela . Non, nous ne sommes pas descendants de Décembristes, notre exil fut une sentence auto-infligée par le courage désespéré d’une femme éprise de liberté.

A voir ses portraits jaunis, la fragilité de sa silhouette enfouie sous les strates de laine en lieu des fourrures et dentelles justifiées par son rang, on peut lire la force de cette petite personne qui plia, souffrit, fut humiliée par la vie, trahie par son corps dans les intempéries, mais jamais ne rompit la rage de vie qui l’habitait.

Son fils, mon grand père, dont quelques clichés préservés et racornis révèlent l’extrême beauté, n’éprouva jamais le désir de quitter ce que sa mère appelait le bout du rêve, la terre où tout peut et doit arriver.

Nous nous sommes adaptés au climat, aux moeurs, avons re-créé un monde à notre mesure dont l’unique tabou fut l’hypocrisie, l’interdit de vivre en dépit de ce que nos coeurs nous commandent.

Cela fait de nous une tribu à présent grande, étale, vivant en société et intégrée aux autres vagues ayant déferlé sur la Toundra, mais avec comme marque de fabrication, une étincelle farouche au fond du regard qu’aucun régime menace ou révolution ne peut jamais éteindre.

Aucun des membres de cette tribu ne fit jamais le voyage en sens inverse. Jamais personne ne mentionna l’Avant.

Notre marque distinctive fut et reste SANS PEUR ET SANS REGRET .

le regard tourné vers le futur, aussi incertain soit il, pourvu qu’il ne se nourrisse jamais des miasmes d’un monde décadent qui voulu détruire la base de cette pyramide humaine.

La frêle et pourtant petite personne dont nous vénérons le souvenir et auprès de qui nous puiserons toujours l’espoir en cas de doute ou d’infortune.

Jude d'après Le grand marin de Catherine Poulain

Le désir de lui parler me torture, m’empêche de dormir, malgré mes yeux brulés par les embruns.

Il est là, son souffle est proche et chaud, enfin calmé.

Je peux presque entendre ses muscles se donner le droit de se détendre et me sens une envie de m’étendre à son côté, de me laisser couler dans la sensation d’avoir trouvé l’anse où je pourrai jeter l’ancre, le port d’attache qu’inconsciemment je cherchais.

Jude … tu dors ?

Un frémissement le parcourt. Dans nos vies le sommeil nous saisit et nous terrasse en nous laissant réveillés à fleur de peau.

Non , il ne me répondra pas, ou pas encore.

Je me glisse sur sa couchette comme j’essaye depuis quelques temps de me glisser dans sa vie. Ce sera dans ses rêves que je me glisserai et lui dirai peau contre peau ce que mes lèvres n’ont pu lui murmurer et ce que ses yeux m’ont avoué.

Le moment serait-t’il arrivé de se donner chacun au rêve de l’autre ? A son espoir , à la création d’un « après » ? Après la houle, l’odeur de mazout, du poisson, de la sueur et de la douleur engourdissant les membres gelés.

Je ressens des désirs de féminité, de n’être qu’une petite chose dont il pourra faire le tour de ses bras fourbus et puissants, dont il pourra réchauffer le coeur autant que le corps ainsi que la tendresse de son sourire, promesse que j’ai su décrypter, me l’avait fait entrevoir.

Naturellement nos corps se coulent et s’entremèlent. Il dort toujours dans cet état de stupeur rigide de l’épuisement glacé. Je fais passer le message corps à corps

Et si nous essayions…

Et si nous prenions pour une fois le large sans peur, ce large de nos vies qui nous a tant chavirés par le passé, laissant en nous une ombre craintive dont nous ne pouvons nous débarrasser qu’en prenant la mer. Plus facile de prendre la mer que la vie … Non ? Qu’en dis tu ?

Dans la pénombre il se retourne vers moi et ses bras m’enserrent, nos silences s’entrelacent , restent en suspens, nos vies, elles, je le sais commencent une conjugaison plurielle.

Nous rêvons de peut être continuer le voyage à terre, à rouler sur les galets liés, enlacés, nous rêvons de ne plus nous sentir transis d’humidité, de timidité… nous rêvons.

Tu rêves , dit il

Je n’ose parler, il m’a donc entendue. L’étreinte se resserre , de ces étreintes dont le côté charnel et brutal n’est que prélude à toute la gamme de la tendresse, de la douceur de …

Ce dont les dont les mots ne peuvent transmettre l’infinie profondeur. Nous roulons, tanguons au gré de la houle, au travers de nos vêtements encore humides la chaleur nous envahit. Nous n’avons pas besoin de paroles, en avons nous jamais eu besoin d’ailleurs

Je rêve oui, mais dans ton rêve , et toi dans le mien…

Le moment est fragile et restera à jamais en nous, jusqu’à la prochaine escale, jusqu’à la prochaine grève, jusqu’au prochain quart.

Jusqu’au bout de la nuit océane.

Extérieur

D'après Ecuador d'Henri Michaux

L’Extérieur une agression.

Les voix humaines synonymes de messages ennemis.

où aller ?

Vers qui se tourner…A qui se confier sans se dévoiler ?

Vers soi évidement vers soi !

Durant des mois j’ai économisé le Palfium sur ordonnancier noir devant alléger ses souffrances.

Des mois d’inconsciente préparation à « l’après » mon échappée qui ne sera pas belle.

Un jour au bord d’une tombe aux confins de soi, cet elixir de l’oubli m’attendant chez moi me permit de franchir le pas pouvant oblitérer la source, cause et effets de cette douleur.

Stupeur opiacée de la morphine, opium du désespoir avalé et non pas injecté, subtile difference pour alléger la déchéance, dérisoires limites me paraissant bien solides pourtant.

A heure fixe, les tempes douloureuses et bourdonnantes, martyrisées de coups de tambour martelés par mes artères, j’ingurgitais la pilule de l’oubli, celle qui pouvait tenir le monde extérieur à distance.

Ne plus faire partie de rien.

Opium, tant de poètes ont chanté ses vertus et beautés.

Coup de massue cotonneuse et opaque pour moi, où l’échos étouffé de la voix rejoins d’autres sons et rires de spectres parvenant au travers de battements de coeur interposés.

Sensation de lutte d’un coeur, le mien, aspirant au calme sans jamais y parvenir, la torpeur de l’opium n’étant qu’extérieure dissimulant la panique de notre être qui bat la chamade.

Mer calmée en surface, bris de soi en profondeur…

j’inversais la formule en brisant mon corps et régénérant ma conscience, sevrage, douleur, manque je vous ai vaincus.

Vapeurs éphémères pouvant nous emporter ou nous recracher sur la rive de la vie à tout prix.

Des lustres plus tard, j’éprouve comme une sorte de fierté à pouvoir être là et en parler.