Я взлетел, и рухнул в небо.

Утонув в пучине звезд,

Растворился, словно не был.

И помчался без колёс.

Прям навстречу солнцу, в пекло!

Ткань одежды разорвав,

Я заметил - солнце блекло.

И смятение убрав,

Пулей ринулся до света,

Протянул ладонь руки,

Будто в поисках ответа.

Но обжегся. Изнутри.

Крик пронзительного стона

В вакуум космоса проник.

И вот так, нерукотворно,

Превратился в тусклый блик.

***

Стихотворения - как же их много!

В них заблудился поэт.

И по кусочкам, по каждому слову

Жует их искусствовед.

Ты только глянь, как их много, дружище!

Лермонтов Пушкин и Фет.

Но где-то снизу, на самом днище

Плачет наш горе-поэт.

Горе поэта понятно и просто -

Ему надоело писать.

Его стихи не яма компоста,

Но некому их прочитать.

Его стихи никто не узнает.

Помрёт неизвестным поэт.

За эту прискорбную грусть отвечают

Лермонтов, Пушкин и Фет.

***

Бог даёт талант поэта

Но взамен берёт покой.

Ведь поэт не знает света.

Он ведь омрачен тоской.

Бог подарит рифмы чувство,

Но нет радости без бед -

Вместе с этим даром вкусным

Он кладёт в шкафу скелет:

У скелета кости горя,

Муки, боли и любви.

От того стихи в миноре.

Но внутри горят огни.

И огни пылают ярко,

Сводят весь покой на нет.

Ярко, как для глаза сварка,

Жжет талант. Пылает свет.

Оттого поэт в ненастье.

Нам его огня не знать.

В строках, в строфах его счастье.

Счастье в слове "сочинять".

***

Солнце посеяло свет на Земле

Жаром и ядерной силой.

Если ты близко - сжигает в огне,

Впрочем, сжигает красиво.

Ты подлетаешь всё ближе и ближе -

Ярче и ярче огонь.

Солнце живое, в отличье от книжного,

Сеет горячую боль.

Солнце горит, всё насквозь прожигает.

Хочешь огня избежать?

А гравитация Солнца желает

Жрать тебя, жрать тебя, жрать.

***

Пустынные улицы, падает небо

И гаснет последний фонарь.

Успеешь подумать, ты был, или не был?

И резко почувствуешь гарь.

Рухнуло небо, твой самый последний

Шанс думать, что это не быль.

Но ты лишь подумал о том, что за небом

Цветастая звездная пыль.

***

Поэт присел за обедом

Сыр пармезан, револьвер,

Доля свинца, ломтик хлеба

Лучшая из атмосфер!

Поэт слегка пообедал

Мяса кусочек куснул

Корочку хлеба отведал.

Думает: "всё же усну".

Нет у него вдохновенья.

Всажена капля свинца.

Каждое стихотворенье.

Залито кровью творца.

Его наросшее из-за обид жало

Как обычно по бульвару ковыляло,

А вместе с ним на пару,

Его бездыханное тело несло тару.

И думает:

“Что ж вы смотрите,

трясётесь,

как бабушки,

выбирающие на пост президента коммуниста?

Лучше бы вы шли отсюда побыстрей,

Пока я сам себя не избрал!»

Но тут

Роняет он свой драгоценный дар,

Который нашёл он вчера

под деревом,

Который дал бы ему три рубля!

Да, три,

Но это тоже деньги!

Но ни капли огорченья никто не увидел,

Через его гневный взгляд.

Он просто пнул эту несчастную бутылку в угол,

Ругнулся

И пошёл дальше через выращенный какой-то женщиной сад.

Ещё прошёл по пустому кварталу,

Где часто сидел он на лавке с утра,

Где в злостных бабулек вонзал своё жало

И легче дышалось ему даже тогда.

И вот он,

Пройдя все переулки,

С довольной улыбкой

Пришел <сдать товар>.

А тут ему дама в очках отвечает:

<Вы нас простите, сегодня закрыто,

И только пожалуйста не нужно скандалить, придите вы завтра

Мы цену сделаем выше!>

И эта жабья рука

Хватает за ручку дверь

И с такой силой захлопнула деревянного комара,

Что услышала бы даже

Тверь!

Но наш добрый товарищ

Подарил свои бутылки

Проходящему мимо парню,

Что тот не удержался и упал в объятия побитого асфальта,

Похожего на душу нашего простака, друзья.

И вот он,

Озлобленный на весь белый свет,

Шагал,

Проклинал всё на своём пути.

Особенно в язык его втёрлось выражение:

<Все люди мерзкой породы и грязной лжи.>

И когда обессилел,

Сел на ограду сквера,

В котором ещё ни разу не был.

А в его глазах появились слёзы.

Но это не просто слёзы,

А слёзы очень уставшей,

Оголённого сердца и души.

В этот день яркое светило потухло,

Хот и с ним он не знал,

Куда идти…

Но вдруг в этом,

Своём чёрном мире

Видит он луч солнца пред собой.

<Чего тебе?>

<А я маму потеряла, она должна была прийти за мной к пяти.>

Тут струны его сердца дрогнули,

К нему обратились.

<Да!

Я нужен кому-то!

Я нужен, не для того, чтобы только получать

оплеухи!>

Своё дряхлое тело,

Неловким движеньем,

Спустил он со старой ограды,

В недоумении окинул улицу резким,

орлиным взглядом

И, не дожидаясь вопроса,

Пошёл искать её маму…

Разноцветные футболки,

Запах молочной каши,

А ещё плачь детей-

Любимое место мамочек наших.

Милый наш друг присел на скамейку,

Не зная куда идти,

Ведь никто не видел женщину,

Примерно лет тридцати,

В юбке, которую она сшила в прошлом году сама,

И в кофте, где она

вышила рыжего кота.

Но его раздумья оборвались в тот же миг,

Как по всей округе зазвенел веселый крик:

<Мамочка,

а мы тебя искали и вот тут, и тут, и там,

А ты вот здесь, оказывается, была,

Мамочка,

ты пожалуйста прости меня!

А она лишь усмехнулась, обняла и подошла к нему,

Человеку нашему.

Посмотрев ему в лицо,

Мягким голосом сказала:

<Да, спасибо вам за всё,

Вы хороший человек…>

Всё, что дальше нам не важно,

Наш чудак и сам не помнит,

Зато помнит,

Как однажды вырыл ключ к счастливой доле.

*******************************************