Ils ont l'air d'être à la fiesta
La Confrérie des Fustigeurs de Rien
Je cherche leur devise
leur cheval de bataille
avec mon hameçon dans leurs yeux
Passer sa vie avec des vieux
un maire obèse extrêmement laid qui m'appelle "petit gars"
à chaque mot qu'il prononce une mer de lichen vient recouvrir les murs
sa cravate est une vieille carpette j'y ferais bien mes griffes
ses mains ressemblent à des gorets et sa montre de marque
est une grosse chaîne pour chien placide
Il y a aussi une dizaine de mémères
à langues musclées comme des sifflets de trains éternellement à quai
leurs oreilles sont des égouts qui gobent le silence jusqu'à la dernière goutte
il n'existe plus
il n'a jamais existé
ailleurs que dans les rêves
J'écrase mes yeux avec les doigts
je voudrais ressembler à ce portrait de la jeunesse
à la James Dean
qui se jette d'une voiture au bord de la falaise
sans même avoir dormi sans même avoir mangé
autre chose que la terre
Ils s'insurgent pour des histoires de voirie
et de papelards aux noms ringards
alors que la planète Terre n'est pas plus grosse
qu'une pièce de 1 dollar
alors qu'il pleut doucement sur l'univers
alors que dans la tête des fous il y a des pics plus hauts
que le sommet du mont K2 en Himalaya
Mes couilles aussi sont plus grosses que la Terre
et je m'accroche à la pensée des deux cuisses du soleil
qui me font bander haut et court sous la table
Ils sont déçus par la couleur choisie
pour la tapisserie des locaux communaux
et je bande
je ne pense qu'à dormir au fond d'un hall de gare
prêt à partir comme une balle de 9mm vers de violents délices
j'imagine le sommeil puissant qui se noie dans la sueur
et le repos léger dans l'herbe
je suis comme un galet que l'eau salée pourlèche
et que des gosses obèses ont peine à soupeser
Peut-être que dehors les oiseaux chantent dans les branchages
Qu'en ont à foutre les oiseaux ?
eux peuvent vivre sans moi
chanter sans mes tympans pour les entendre
C'est ce poème plus que douteux qui me tient à l'éveil
qui justifie ma présence sur cette chaise où mon derrière croupit
j'ai l'air sérieux quand je les crucifie
j'ai l'air de prendre des notes avec mon stylo noir offert par la mutuelle
j'ai l'air de m'intéresser à leur sort
à la logorrhée molle qui coule sur leurs mentons
j'ai l'air d'en avoir quelque chose à foutre
ils n'y voient que du feu
mais ce n'est pas un incendie
c'est une petite bougie
veilleuse d'enfant perdu la nuit parmi les monstres