La “esperanza” es la cosa con plumas—

Que se posa en el alma—

Y canta sin palabras—

Y nunca—nunca—se detiene—

Y en el Temporal—es más dulce—

Y muy herida debía de estar la tormenta—

Que abatió al Pajarito—

Que mantuvo a tantos en calor—

La he oído en la tierra más helada—

Y en el Mar más extraño—

Pero—nunca—ni en casos Extremos,

Me pidió una migaja— a mí.

Emily Dickinson