Domenica 19 luglio 1936

Biarritz. Dopo otto giorni di pioggia, quest'anno sperimentiamo per la prima volta la meraviglia dell'escursionismo. Ci troviamo sulla costa del mare. È viola in lontananza, blu-verdastro nelle vicinanze; strisce verde intenso tremano tra di loro; creste di spruzzi bianchi vagano verso la riva. Delicati veli di nuvole nel cielo, bianche montagne di nuvole all'orizzonte. Inondazione di luce solare. Rocce nere. Promontori con palazzi e ville. In lontananza i Pirenei, selvaggi e aspri, avvolti da un velo di nebbia.

In frontiera. In nessuna parte del mondo i funzionari sono amichevoli come in Spagna. I Pirenei sono boscosi qui - un'immagine meravigliosa.

Arriviamo a Irun. Ma perchè corrono come pazzi e si radunano lì tutte quelle persone?

C'è un autobus lì. All'inizio ci sembra strano che ogni ragazzo seduto all'interno - ce ne sono una ventina - abbia un fucile o una rivoltella. Pronta a sparare. Una ragazza ci mostra minacciosamente la sua pistola. È questo il piacere domenicale dei socialisti spagnoli? I giornali non ce ne hanno parlato abbastanza. Willi vuole fare delle foto. 20 fucili sono puntati contro di noi. "Non fotografiar !" Volti selvaggi, determinati, audaci, disperati. Non abbiamo voglia di morire sotto il proiettile della giovane amazzone, i cui occhi brillano più selvaggi; Willi rimette dentro la fotocamera. La folla alza i pugni, così come gli occupanti delle auto. È andata. Adesso sta arrivando un poliziotto. "Podemos ahora fotografiar?" Un energico "Non!" Che persona maleducata.

Continuiamo. Ma dopo poche centinaia di metri la nostra strada è bloccata. Lavoratori con le pistole. "Mostrate i documenti !" Guarda il mio passaporto, non capisce niente. "Fasistos?" - "Non!" - Socialistos? - "Si. Austriacos, amigos". - I volti si illuminano. Pugni chiusi. Possiamo passare.

Facciamo un bagno nel fiume che scorre lungo il lato della strada. Passano auto con uomini e donne, armati. I pugni chiusi ci salutano. Sembra un pò diverso dalle cose che abbiamo letto finora sui giornali. Deve esserci qualcosa di speciale in corso.

Nella prossima città i bambini e le donne vanno in chiesa. Compriamo uva e pomodori. È notevolmente più economico che in Francia.

Ma ancora una volta siamo fermati. E ancora e ancora. Ma è sempre sufficiente affermare che non siamo fascisti, ma turisti austriaci che vogliono vedere le bellezze della Spagna e conoscere l'amabile popolo spagnolo. Persone armate ovunque. Dietro le case e gli alberi, uomini armati. Auto con bandiere rosse. Barricate nelle strada. Pavimentazione divelta.

a San Sebastian vogliamo fare il pieno di benzina. Ma il ragazzo non vuole servirci. Probabilmente vede delle spie in noi. Un uomo che parla bene il francese ci viene in aiuto. Ci spiega la situazione. La rivoluzione è scoppiata in Spagna la sera prima. Parte dell'esercito è insorto contro il governo. E con lui tutti i fascisti.

Il viaggio è molto bello. Risale ripidamente i Pirenei, una splendida vista sulla valle. Il carattere peculiare delle montagne: ampi pendii e massicci selvaggi senza alberi.

A Vitoria sembra che tutta la gente sia per strada. Una situazione esplosiva. Noi fotografiamo. I ragazzi prima - la maggior parte di loro alza i pugni. Poi i bambini - imitano i grandi. Infine le giovani donne dai capelli neri della città - una di loro alza anche il pugno, ma poi preferisce essere fotografata come una ragazza pacifica e perbene. La nostra motocicletta viene circondata come una volta in Lituania e Lettonia.

Viaggiamo su un altopiano. Ogni tanto campi, ma soprattutto aride terre carsiche. Anche se è domenica, agricoltori che lavorano. Uomini, donne e bambini sui muli.

Un gruppo di persone armate in ogni luogo. Ma ora ci sono anche agenti di polizia tra loro. Ci avviciniamo molto lentamente perché le canne dei fucili sono sempre puntate verso di noi. E rimarranno tali fino alla conclusione delle perquisizioni.

Veniamo continuamente fermati. E di nuovo. Non ci viene mai in mente che uno dei fucili puntati contro di noi possa esplodere un colpo.

Di nuovo circa 50 uomini armati. Adolescenti tra loro. Vogliamo liberarci con "Non fasistos!", ma notiamo un sacerdote tra i combattenti. Quindi non abbiamo a che fare con i socialisti. Dobbiamo mostrare i passaporti e dico alle persone che ci hanno puntato le pistole che abbiamo fame e vogliamo mangiare. Poi un uomo giovane dall'aspetto intelligente si stacca dal gruppo, dà il suo fucile a un compagno e ci accompagna in un negozio. C'è una piccola stanza sporca lì, piena di mosche. Mangiamo sarde e pane e beviamo un pò di succo di frutta. Il giovane, che parla un ottimo francese, mi racconta della rivoluzione scoppiata. Il villaggio è dalla parte degli insorti. Burgos è un centro dell'esercito.

Continuiamo. Un camion dopo l'altro viaggia diretto a nord. Tutte le mani si protendono per salutare i fascisti. Sono tutti pesantemente armati. Ordine militare. Oddio, le persone piuttosto indisciplinate, alcune delle quali armate di fucili da caccia, come quelle incontrate al mattino. Forse la giovane Amazzone è già morta.

Ovunque il saluto fascista. Anche le ragazze ci salutano così. Non sono affatto le donne spagnole ritirate di cui abbiamo letto. Ci assediano quando ci fermiamo, vogliono parlare con noi, vogliono essere fotografate.

Ancora e ancora, macchine con persone armate. Mani fasciste stese ovunque.

Il sole è scomparso dietro il nudo crinale. Cavalli e muli pascolano legati. Gli agricoltori tagliano l'avena. Una ragazza dai capelli neri lavora e canta nei campi di fronte a noi. La guerra civile infuria nel paese. Cerchiamo un rifugio. Dormiamo male, duramente e al mattino siamo gelati.

Veniamo arrestati all'ufficio postale e trascinati da una stazione di polizia all'altra. Migliaia di soldati e militanti sono raccolti in una caserma. Vengono distribuite pistole e munizioni. C'è una profonda preoccupazione sulla maggior parte dei volti. Anche gli ufficiali sono nervosi. Ci tengono stretti per poi dimenticarsi nuovamente di noi. Dopo poche ore siamo di fronte ad alti funzionari in una cancelleria. Non ci è permesso andare a Madrid. Il governo rosso ha ancora il potere lì. In realtà non ci è permesso andare da nessuna parte e da ciò possiamo vedere che la situazione degli insorti non è così rosea come è stato recentemente descritto. Resteremo a Burgos finché i fascisti non saranno riusciti a raggiungere la capitale. Dopo lunghe controversie ci viene finalmente concesso il permesso per la città di Logrono, a circa 150 km a est.

Stiamo attraversando lentamente la catena delle guardie. Poi andiamo su un altopiano quasi senza alberi. Ricomincia a piovere. Nessun villaggio in lungo e in largo. Nessun insediamento umano lungo quasi 30-40 km. È vantaggioso. Nessuna persona, nessuna persona armata con fucili pronti, nessuna rivoluzione. E quando finalmente arriviamo in un villaggio, anche lì c'è una pace profonda. Ci viene chiesto come stanno le cose a Burgos. Ci avvisano di stare attenti a Logrono.

Ma è molto tranquillo a Logrono. Davanti a noi ci sono solo una ventina di auto militari con persone armate e mitragliatrici. Pensiamo che sia meglio unirci a loro se vogliamo spostarci più a est, a Barcellona. Nelle vicinanze, a Manresa, vivono due esperantisti che conosco con cui ho corrispondenza. Voglio visitarli, voglio restare con loro finché la questione non sarà finita.

Continuiamo, oltre il limite consentito. Donne e ragazze stanno alle finestre, battono le mani e lanciano fiori ai fascisti di passaggio. Anche a noi. Pensano che appartenessimo alla colonna che andava a combattere. In alcuni punti, tuttavia, veniamo ispezionati attentamente. Ma il nostro pass fa miracoli. Non lo leggono affatto, vedono solo il timbro fascista, la firma fascista, ci lasciano passare.

Percorriamo circa 40 km dietro le auto. Ma si fermano davanti a un piccolo paese. I fascisti saltano fuori. Risuonarono dei colpi, un uomo cade, poi un secondo. Nessun urlo, nessun rumore. Poi le pistole crepitano ancora e ancora, un pò più lontano. La barricata è stata espugnata, i fascisti sono in città.

Cosa fare ? Andiamo nei campi ? Torniamo indietro ? Dobbiamo passare ?

Chiedo a un uomo che è rimasto nelle auto dietro. Mi dice che lui non va in città, che non è fascista, è un autista e repubblicano. Poi mi consiglia di continuare su una strada secondaria. Ora gli spari risuonavano di nuovo continuamente.

Percorriamo circa 5 km. All'improvviso una trincea: cento fucili puntati contro di noi. Un urlo selvaggio, uno sparo ! Restiamo in piedi. Un uomo a cui manca il naso salta verso di me, mi mette la pistola al petto e mi urla parole che non capisco. La smorfia mi riempie di tale orrore che ho un solo pensiero: quindi questa è la mia fine. Comunisti. Ti stanno uccidendo ! - Ed è stato un bene che all'inizio non riuscissi a trovare nessuna parola. Perché ora capisco che l'uomo senza naso grida che siamo nelle mani dei fascisti e che siamo spie. Mostro il mio pass fascista. I ragazzi, per lo più di età compresa tra 14 e 16 anni, saltano verso di noi come cani arrabbiati, apparentemente indignati per il fatto di perdere una preda. L'uomo senza naso ora diventa il nostro protettore. Li ricaccia nel fosso, facendo roteare il revolver in cerchio, con un terribile ululato, e ricontrolla le nostre carte. Un ciclista viene messo al nostro fianco, dovrà accompagnarci attraverso le trincee fino al prossimo paese. Quasi tutte le persone qui sono armate, qui c'è un ospedale. I feriti e i morti vengono trasportati all'interno. Vedo come si prendono cura di un bambino morente. Veniamo perquisiti a fondo minuziosamente. Stessa procedura nella prossima città.

In ogni villaggio, in ogni città che attraversiamo, ci viene gridato il saluto fascista. Un folle entusiasmo. I bambini ci tendono le mani. "Eviva Espana!"

Non possiamo andare oltre. Una barricata, con scritto un avvertimento, il nuovo ponte era stato fatto saltare in aria. Spari in lontananza, ora più vicini. Un motociclista arriva veloce sulla strada proibita. "Seguitemi!" Una macchina arriva velocemente, stiamo fermi, ci bloccano, siamo quelli sbagliati. L'inseguito fugge sul ponte danneggiato. Gli ufficiali, occupanti dell'auto, si arrabbiano quando capiscono il loro errore. Tuttavia qualcuno mi stringe la mano, mi dice che la scelta di Saragozza è muy bien (molto buono) e ci mostra un'altra strada per proseguire.

Sempre un'ampia vallata, un ampio orizzonte, un terreno montuoso dalla forma peculiare, ondulato, fatto di argilla rossa. In lontananza i Pirenei. Campi di stoppie, vigneti, oliveti. Sotto un olivo dormiamo il sonno profondo dei giusti.

Segue una regione terribilmente desolata. Lunga circa 40 km. La strada prosegue sull'altopiano. Non un albero, non un cespuglio. Fa caldo e assaggiamo il deserto. la strada ripida svolta su e giù. Un canale in cui sgorga l'acqua. Non possiamo fare il bagno, verremmo trascinati. Ma lavarci ci porta ristoro.

In discesa, sempre in discesa, affascinanti, ma svolte pericolose.

Finalmente di nuovo una città e le armi puntate contro. Il nostro bagaglio viene ispezionato per le armi. Non appena siamo a due chilometri dall'ultima casa, una moto ci viene incontro. Due ragazzi sopra e - vediamo bene? pugni alzati. Quale sarà il loro destino quando arriveranno al villaggio ? Quando ci riprendiamo dalla nostra sorpresa, se ne sono andati da tempo. Forse sta andando bene, forse gli uomini armati della città erano repubblicani. Non si sente nessuno sparo.

Mangiamo a Fraga, un piccolo insediamento. Le persone intorno a noi ci dicono che Barcellona è tranquilla e il governo è al potere.

Poi le macchine ci superano sfrecciando con uomini armati che stringono i pugni in segno di saluto. Siamo in pianura, nell'ampia valle dell'Ebro. Campi di vigne e grano, cosparsi di numerosi canali. Boschi di ulivi e fichi nel mezzo.

Lerida. La terribile Lerida di cui siamo stati tanto avvertiti. Incontriamo una dozzina di uomini armati. I nastri rossi tolgono ogni dubbio. Dico loro che voglio andare a Manresa, dove ho amici esperantisti. Ci sono nastri rossi amichevoli e avvolgenti nelle nostre asole. Se li indossiamo e stringiamo i pugni in segno di saluto, non ci succederà nulla lungo la strada. Ma le persone dall'altra parte della città sono meno ingenue. Nonostante i nostri nastri nastri rossi, ispezionano meticolosamente il nostro bagaglio, rovistano ovunque e tra le nostre carte. Sono un pò preoccupato per il pass fascista che Willi porta nel taschino dell'orologio. Non lo trovano. Tra le tante persone che ci circondano non ce n'è una che non porti il ​​nastro rosso. Una ragazza bionda, tedesca, è tra loro. La comunicazione diventa facile e gli operai ci aiutano a legare le nostre valigie.

Pugni alzati nelle città che seguono. Da qualche parte ci viene mostrato un ufficio in modo che ci possa essere rilasciato un pass. Ho strappato quello fascista. Ma pensiamo anche che sia più saggio nascondere in tasca il nastro rosso.

Una folla nella prossima città. Una chiesa in fiamme. Un'anziana madre siede tristemente davanti a una casa e guarda dritta la colonna di fumo. Abbiamo raggiunto un'altezza dove sono presenti gruppi di alberi. Accanto ad essa covoni di grano. Li useremo quando farà buio. Il cielo è azzurro con un velo rossastro. Soprattutto a ovest la stretta falce di luna. I grilli cantano. Siamo ben coperti. Le auto con persone armate guidano per strada. Buona notte a tutti.

Mercoledì 22 luglio 1936

Viaggiamo. piantagioni di frutta su entrambi i lati. Ulivi, mandorli, viti, campi di stoppie. Ci fermiamo davanti a una casa solitaria. Un'anziana donna ci offre del latte, le lacrime le scendono sul viso quando ci parla. Molte centinaia di persone sono state uccise e molte migliaia ferite a Barcellona.

Dopo circa 150 km una strada svolta verso le montagne di lato. Per Manresa - 29 km. Via a Manresa ! La cresta selvaggia della montagna accanto ad essa è il Monte Serrat, con il suo monastero di fama mondiale, che si dice contenga una delle più grandi biblioteche della Spagna. In numerose curve scendono le ripide alture e il vertiginoso baratro. Poi un insediamento. Barricate. Le canne dei fucili sbarrano la strada. Questo si ripete ancora e ancora non appena arriviamo a qualche gruppo di case.

Un fiume scorre lungo il lato della strada. Le montagne ricordano in qualche modo le nostre Alpi, solo che sono molto meno boscose di queste.

Manresa. Nonostante il nostro permesso, veniamo nuovamente perquisiti minuziosamente.

In un caffè lascio Willi con la moto e mi metto alla ricerca di un'ufficio postale. Voglio scoprire l'indirizzo degli esperantisti. Non oso chiedere dei miei conoscenti amici di penna. Potrebbero essere fascisti, potremmo finire male. Sto ancora cercando, due operai, fucili in mano, osservano con sospetto ogni mia mossa e vengo arrestato. Ma prima mi portano all'ufficio postale, che - dovevo immaginarlo - è chiuso. Tutti lavoratori. Quasi tutti hanno volti stanchi, stanchi. Il capo ha gli occhi intelligenti che guardano fuori dalla sua faccia rinselvatichita, sembra di buon umore. Parla bene il francese, ma è anche un pò sarcastico, quindi sono riluttante a rispondere alle sue domande. Lo ha irritato che lo avessi chiamato Senor e gli avessi detto che non appartenevo a nessun partito. Ma io sono seccato per il mio nuovo arresto. Avevo già detto a tante persone tutto quello che volevano. Ma ora mi piace parlare così. Come penso. Voglio solo parlare con gli amici esperantisti e poi andare avanti. - "Perchè ?" - mi chiede il capo - "Per che cosa ? Sei nostro ospite. Puoi stare con noi e guardare il progresso del movimento rivoluzionario. Puoi mangiare e dormire con noi." Tutt'intorno ci sono materassi e coperte. Tutto requisito, come l'intera casa, tutto il salone, l'ex club dei fascisti della città.

Sono trattenuto così per due ore. Forse il povero Willi è stato arrestato a sua volta. Forse la nostra moto è già stata requisita. Willi non ha nemmeno i documenti più importanti e non riesce a farsi capire. Ho anche dimenticato il nome del caffè e della strada. Le persone intorno sono estremamente eccitate. Alla fine mi si avvicina un uomo in maniche di camicia. Non rasato da alcuni giorni, con un'espressione di terribile stanchezza sul viso. Parla esperanto, sa che una donna austriaca ha corrispondenza con il "compagno" Ferrer, mi sento alleggerito. Ha letto un mio articolo su un giornale esperanto, inventa cose adatte a conquistare il cuore del capo. Devo sedermi con lui, prendo un sigaro da lui, così posso stare con loro, posso ma se voglio vado anche a Madrid o Lisbona.

Finalmente sono in visita dagli amici di penna. recuperiamo Willi, la cosa è partita. Arrivano uno dopo l'altro gli esperantisti, ci salutano, ma presto se ne vanno. la rivoluzione dà a tutti qualcosa da fare. Un ometto che credo sia comunista ci invita a seguirlo nel suo appartamento. L'ingresso è buio pesto. In una stanza, due ragazze sono impegnate a sciogliere i semi di mandorle. Alle pareti quadri di santi, in una stanza adiacente numerosi tesori d'arte: statue di santi e simili. Sembra come in una chiesa. Non ho a che fare con un comunista, ma al contrario, con un cattolico devoto (sì, un fascista accanito). Ci conduce dai suoi amici. Due anziane signore parlano per due ore dell'importanza dell'esperanto al servizio della religione e della Chiesa. Trascorriamo qualche ora piacevole nella casa di un commerciante, un uomo neutrale che si abbandona alla speranza che anche se il governo vince, le forme democratiche saranno nuovamente onorate. Ha un'adorabile figlia di diciannove anni che parla un pò di francese e un pò di tedesco e che è stata eletta regina dei fiori all'ultimo festival dei fiori catalano. Dopo mezz'ora è di ritorno la donna di servizio, è affannata. Il nostro uomo si affretta a tornare a casa. Ci sono sparatorie nelle immediate vicinanze, alla stazione dei treni. La ragazza sussulta come un cervo inseguito.

Restiamo un giorno a Manresa, mangiamo e dormiamo in una locanda e quando vogliamo pagare ci dicono che il conto è già stato pagato dal gruppo esperanto. Non vedo più i due amici di penna. Ma mi hanno lasciato una lettera di raccomandazione, un ordine a tutti coloro che insediano le strade: nessuno deve farci del male. Dovrebbe aiutarci e facilitarci il nostro viaggio.

Giovedì 23 luglio 1936

Giovedì pomeriggio. A Barcellona. Frutteti tutt'intorno. Huertas, fertili giardini. La nostra lettera di raccomandazione fa miracoli. Le pistole si abbassano. Possiamo attraversare senza ostacoli le barricate, che diventano sempre più numerose. Spesso le persone ci stringono la mano, solo una volta sono sospettose e ci portano davanti a un comitato rivoluzionario.

Nella periferia di Barcellona ci sono barricate ogni 50 metri. Alte barricate di ciotolato. in cui sono inserite le mitragliatrici. I combattenti qui indossano una banda rosso e nero sono anarchici.

Dovremmo andare al comitato rivoluzionario. Siamo circondati da una folla curiosa e armata, <Due motociclisti che non appartengono alle truppe da combattimento ! Una moto che non è stata requisita !> Ci viene incontro un tedesco. Il sudore è sulla sua fronte. "Quello che state facendo è pura follia ! Restate a Barcellona !"

Lo seguiamo. Ci porta al consolato tedesco. Anche loro non sanno cosa fare. Porta la nostra moto in un garage e noi in un hotel.

Dormiamo. Vengo svegliato da spari molto vicino alla casa. Uno scontro a fuoco tra i fascisti nascosti nelle case e gli anarchici che governano le strade. Willi mi dice che le sparatorie vanno avanti da un'ora. Il giorno dopo, il tedesco-svizzero, qui da dieci anni, meccanico, ci guida per la città.

Venerdì 24 luglio 1936

Ovunque gli abomini della distruzione. Spari e spari alle case. Gli ufficiali insorti, sostenuti dai fascisti, guidavano i soldati contro la polizia fedele al governo e contro i lavoratori. Nei combattimenti in strada, le loro armi venivano strappate loro con la forza e molti le gettavano via. Gli ufficiali alla fine dovettero arrendersi e quasi tutti furono uccisi se non avessero scelto di togliersi la vita. Ci furono aspre lotte per chiese e monasteri. Le chiese bruciarono e fumigarono ovunque. In alcune non è possibile accedere in quanto vi è il rischio di crollo. Sulla strada giacciono componenti d'altare, parti di immagini di santi e ali d'angelo. Numerosi locali che erano i luoghi di ritrovo dei fascisti, bruciati, fumigati. Anche la scuola tedesca e quella italiana. Operai armati bivaccano nei palazzi più belli. C'erano mitragliatrici in cima alla Colonna di Colombo. I morti probabilmente sono ancora lassù. Uno fastidioso odore di bruciato in tutta la città. C'erano ancora un gran numero di cavalli uccisi sulla strada il giorno dopo la battaglia. Questi sono stati poi bruciati sul posto. Sempre camion con combattenti e fucili pronti a sparare su ogni lato. Interminabili code davanti al Banco dei Pegni. Fino all'importo di 200 pesetas (circa 150 scellini) verranno restituiti tutti gli articoli impegnati. Tutte le prigioni sono aperte. È la più grande rivoluzione che la Spagna stia vivendo.